Schiffsmeldungen

daß ich ihn sprechen will.«
    War aber nicht nötig, es Tert Card zu sagen, der alles durch die Trennwand hörte. Quoyle ging an seinen Schreibtisch zurück. Er fühlte sich leicht und heiß. Nutbeem drückte beide Hände über dem Kopf zusammen und schüttelte sie. Seine Pfeife zuckte. Quoyle spannte Papier in die Schreibmaschine, tippte aber nichts. Sechsunddreißig Jahre alt, und zum erstenmal hatte jemand gesagt, daß er etwas richtig gemacht hatte.
    Nebel am Fenster wie Milch.

18
    Hummerpastete
    »Der Hummerbojenstek… sei besonders gut, um Holz anzubinden. «
     
    DAS ASHLEY-BUCH DER KNOTEN

    Der Junge auf dem Rücksitz hatte viel zu sagen – mit breiten verwaschenen Vokalen, die nur seine Mutter verstand. Quoyle bekam jedoch den Sinn mit; durch Herrys Gebrabbel liefen Abenteuer, eine Art ungestümer Überschwang bei Dingen wie einem blauen Faden auf seinem Pulloverärmel, dem Trommeln ockerfarbenen Regens in Pfützen, einem Keks in einem Stück Papier. Alles Helle. Die orangeroten Handschuhe der Fischer. Er hatte einen ausgeprägten Farbsinn.
    »Anschuh! Anschuh!«
    Oder die blauen Iris in Mrs. Buggits Garten.
    »Umen!«
    »Alles in Ordnung mit seinem Sehvermögen«, sagte Quoyle. Hier hatte Wavey mit einemmal ein Thema. Down-Syndrom, sagte sie, und sie wolle, daß der Junge es gut habe im Leben. Sei nicht seine Schuld. Solle nicht in einem Hinterzimmer weggesperrt werden oder wie in früheren Zeiten sich selbst überlassen auf der Straße herumlaufen. Man könne was tun. Die Küste entlang gebe es noch mehr Kinder. Sie habe sich nach weiteren Kindern erkundigt, sie gefunden, die Eltern aufgesucht – ihr Bruder Ken habe sie in seinem Laster gefahren. Erklärte, daß man was tun könne. »Diese Kinder können lernen, können unterrichtet werden«, sagte sie.
    Eifrig. Eine klingende Stimme. Hier war Wavey Feuer und Flamme. Hatte durch die Bezirksbibliothek Bücher über den Zustand angefordert. Die Elterngruppe ins Leben gerufen. Spezialisten aus St. John’s seien zu Vorträgen raufgekommen. Um zu sagen, was man tun könne. Abgelehnte Kinder. Habe eine Petition aufgesetzt, Versammlungen einberufen, ach, sagte sie, sie hätte Briefe geschrieben, darin um Sonderschulunterricht gebeten. Und ihn bekommen. Ein dreijähriges Mädchen in No Name Cove habe nie laufen gelernt. Konnte es aber lernen, lernte es. Verlorene Kinder retten, ihnen Möglichkeiten zeigen, das Leben in die Hand zu nehmen. Sie preßte die Hände zusammen, zeigte ihm, daß alle Lebenden sich an Möglichkeiten klammern konnten.
    Was noch, dachte er, konnte diese Hitze schüren?
    Sie bat Quoyle, sie zur Bücherei zu fahren. Sei nur Freitag und Dienstag nachmittags geöffnet. »Sehen Sie, Ken fährt mich, wenn er kann, aber er ist jetzt beim Fischen. Und mir fehlen meine Bücher. Ich bin eine Leseratte. Und ich lese Herry vor, lese ihm einfach dauernd vor. Und hole welche für Dad. Was er mag. Bergsteigen, Abenteuerreisen, Fahrten nach Labrador.«
    Quoyle machte sich am Freitag morgen fertig, zog sein gutes Hemd an. Putzte seine Schuhe. Wollte nicht aufgeregt sein. Meine Güte, jemanden zur Bücherei fahren. War es aber.
     
    Die Bücherei war ein renoviertes altes Haus. Quadratische Räume, die Tapeten übermalt in kräftigem Pistazie, Melone. Selbstgezimmerte Regale an den Wänden, bemalte Tische.
    »Es gibt ein Zimmer für Kinder«, sagte Wavey. »Vielleicht wollen Ihre Mädels ein paar Bücher. Sunshine und Bunny.« Sie sagte ihre Namen zögernd. Ihr Haar gekämmt und geflochten; ein graues Kleid mit Spitzenkragen. Herry bereits an den Regalen, zog an Buchrücken, klappte Buchdeckel auf, tauchte in wilde Phantasien.
    Quoyle fühlte sich vier Meter breit, wie ein unbeholfenes angestochenes Schwein, und wohin er sich auch wandte, blieb sein Pullover an einem vorstehenden Buch hängen. Er warf Humoristen um, Mörder, Country-Musiker, salbadernde Ärzte, fing sie in der Luft auf oder gar nicht. Törichter Quoyle, errötend, in einer winzigen Bücherei an einer Küste im Norden. Fand aber in die Reiseabteilung und entdeckte Erics Newby und Hansen, entdeckte Redmond O’Hanlon und Wilfrid Thesiger. Nahm einen Armvoll.
    Sie fuhren über Beetys Küche zurück, um die Mädchen abzuholen. Die Wavey nicht kannten.
    Eine förmliche Vorstellung. »Und das ist Herry Prowse. Und das ist Wavey. Herrys Mutter.« Wavey drehte sich um und schüttelte ihnen die Hände. Und Herry schüttelte allen die Hand, Quoyle, seiner Mutter, beide Hände auf einmal. Seine