Schnittmuster

»Welcher Inspektor?«
    Â»Oakley.«
    Â»Ein Glück. Der ist okay.«
    Â» Der schon. Er hat aber schon über Funk den Deputy Chief informiert.«
    Â»Laroche?«
    Â»Bingo, genau den. Und der ist auf dem Weg hierher.«
    Striker fand die Nachricht höchst alarmierend. In Vancouver passierten andauernd irgendwelche Morde, vor allem angesichts der wachsenden Bandenkriminalität, und der DC wurde nie informiert – es sei denn, der Tote war irgendein Botschafter oder sonst ein öffentlicher Würdenträger. Oder eine Celebrity. Oder, Gott behüte, ein Cop.
    Er blickte zum Fluss, registrierte das vertraute gelbe Absperrband. Da unten krachten die Wellen hart gegen die Holzpfeiler der Docks. Wild und wütend. Untermalt von den Blaulichtern, die gespenstisch durch den Nebel zuckten, erinnerte die Szene an einen dieser verdammten Horrorfilme.
    Â»Wen finden wir da unten in der Suppe?«
    Rothschild griente. »Fall nicht in den Kaninchenbau, Alice.« Er zündete sich einen weiteren Zigarillo an, und das würzige Aroma guten Tabaks erfüllte die Luft. »Bedank dich später bei mir, Schiffswrack. Captain Morgan hat den Vortritt. Denk dran, da unten ist es verflucht dunkel.«
    Striker bedachte Rothschild mit einem verständnislosen Blick, dann setzte er in Richtung Fluss.
    Die Mischung aus Kies und Sand war von dünnem Raureif überzogen und knirschte unter seinen Stiefeln. Er duckte sich unter dem Absperrband hindurch und lief über die Uferböschung. Das Dock war aus Holz und ächzte morsch. Eine wacklige Angelegenheit. Drei separate Plattformen, jeweils mit einer engen Wendeltreppe verbunden. An jeder Plattform hing eine gelbe Lampe, die kaum Licht spendete.
    Striker hangelte sich vorsichtig zu der untersten Plattform. Die wogenden Wassermassen schlugen hart gegen das frei schwebende Dock, schaukelten die Konstruktion hin und her und verpassten dem Detective eine kalte Dusche. Der Wind blies hier unten noch stärker, fuhr ihm durch die Klamotten bis auf die nackte Haut. Er marschierte unbeirrt weiter bis zu einem jungen Constable, der zähneklappernd und bibbernd am Rand der Plattform stand.
    Striker steuerte auf ihn zu. Der Junge trug ganz normale Uniformhosen, die bei dem Wind ungefähr so effektiv waren wie ein Tanga in einem Schneesturm. Er hatte die Hände tief in den Taschen seiner Uniformjacke vergraben, und als er sprach, bildeten sich weiße Wölkchen vor seinem Mund.
    Â»Detective Striker.«
    Â»Wenn Sie nachher Pause haben, mein Junge«, hob Striker an und zeigte auf dessen Hose, »dann lassen Sie sich eine Goretex-Hose geben.« Er nickte zum Ende des Docks, wo er eine schmutzig blaue Plane entdeckte. Darunter zeichnete sich eine sperrige Silhouette ab. »Wer hat ihn entdeckt?«
    Der Constable zuckte mit den Schultern. »Irgendein Typ, ein Arbeiter von der Zementfabrik. Ich hab echt null Ahnung. Fragen Sie Rothschild, er war als Erster hier.«
    Â»Wissen wir schon den Namen von unserem Unbekannten?«
    Der junge Beamte zuckte abermals mit den Schultern. »Ich steh hier bloß Wache.«
    Striker ließ den jungen Constable stehen, blendete das Gefühl drohender Unterkühlung aus und glitt zu der raschelnden Plastikplane. Sie war mit vier dicken Holzklötzen beschwert – an jeder Ecke einer –, um sie am Wegfliegen zu hindern. Striker trat einen der Klötze beiseite und hob die Plane an.
    Das Erste, was Striker auffiel, war der fehlende Schuh am linken Fuß. Angesichts der miserablen Lichtverhältnisse waren die aufgestickten Drachen, die sich seitlich an der Jeans hinunterschlängelten, kaum erkennbar. Striker sah sie trotzdem. Das weiße Designer-Shirt, das der Mann trug, klebte wie eine zweite Haut an seinem schlanken, trainierten Körper. Sand und Lehm verkrusteten das eingestanzte Dekor.
    Obwohl die Leiche bestimmt noch nicht lange im Wasser gelegen hatte, quoll die Haut bereits auf und wies winzige Fleischwunden auf, angeknabbert von irgendwelchen Flussbewohnern. Trotzdem gab es an der Identität des Opfers keinen Zweifel. Striker hatte das Foto des Jungen in dessen Personalausweis gesehen.
    Es war Que Wong. Der Typ, den sie für Weißmaske gehalten hatten.
    Die Entdeckung rollte den gesamten Fall wieder auf. Im Leichenschauhaus lag nämlich jetzt ein noch nicht identifizierter Toter. Ein Leichnam ohne Kopf und Hände.
    Striker starrte ratlos auf Que Wong. Jede Menge Fragen