Schock

ich Gewalt anwenden? Ich neige an sich nicht dazu, Mister, glauben Sie mir das; ich möchte nur nicht länger von Ihnen belästigt werden.«
    »Ich belästige Sie durchaus nicht«, sagte der Mann und dachte nicht daran, seine Hand von Buddwings Arm zu nehmen.
    »Mister, ich bin sehr müde …«
    »Ja, ich weiß …«
    »Und ich weiß nicht, wer ich bin …«
    »Sie sind Edward Vossler …«
    »Und ich habe keinerlei Lust, mit Ihnen zu streiten. Vor allem möchte ich keine Gewalt anwenden. Bitte, lassen Sie jetzt gefälligst meinen Arm los!«
    »Nein«, sagte der Mann. »Ich will Ihnen helfen.«
    »Wer zum Teufel sind Sie eigentlich?« fragte Buddwing.
    »Gott«, erwiderte der Mann.
    Sie standen auf dem Gehsteig in Greenwich Village, um fünf Uhr nachmittags, die Sonne hing tief über dem Untersuchungsgefängnis für Frauen. Ringsum, hinter ihnen, neben ihnen reihten sich, ein realistisches Basrelief, Juwelierläden, Lederwarengeschäfte, Geschäfte für exzentrische Kleidung, Bäckereien, Delikatessengeschäfte, Restaurants, Geschäfte für Künstlerbedarf. Die mannigfaltigen Geräusche der Stadt, zu einem ständigen Brausen verschwimmend, füllten die Luft mit Leben, und der Mann zog an seiner Pfeife, musterte Buddwing gelassen und behauptete allen Ernstes, er wäre Gott; und Buddwing wünschte sich, ihm glauben zu können.
    Er wünschte sich, ihm glauben zu können, weil er sich zum zweiten Mal, seit er erwacht war, vorstellte, er wäre tot. Wenn ich tot bin, dann lebt sie noch, überlegte er sich. Wie hatte sie sich damals ausgedrückt, wie hatte sie die Hölle beschrieben? Sie waren durch den Holland-Tunnel gefahren, und sie hatte gesagt: »Weißt du, so stelle ich mir die Hölle vor: man fährt durch einen Tunnel wie diesen, darf die Fahrbahn nicht wechseln, auf den Seitenschwellen stehen Polizisten und winken einem, weiterzufahren, Verkehrsschilder schreiben ein gleich bleibendes Tempo vor – in alle Ewigkeit.« Wenn ich tot bin, dann lebt sie noch, dachte er, und alle Leute, die hier herumlaufen, sind tot – warum also kann dieser Mann nicht Gott sein, warum zum Teufel nicht? Ist er Gott, dann war alles, was mir begegnet ist, seit ich heute morgen aufwachte, nur ein Vorspiel dieser Begegnung. Meine Seele erhob sich aus jenem stillen Bild auf der Bank, sichtbar, doppelbelichtet wie im Film, wanderte suchend umher, und nun ist hier Gott, zieht an seiner Pfeife, wartet darauf, daß ich niederknie und seinen Ring küsse; er wird wissen, wer ich bin.
    »Und wie soll ich wissen, ob Sie Gott sind?« fragte Buddwing, ihn hoffnungsvoll examinierend.
    »Wie sollten Sie wissen, daß ich es nicht bin?« erwiderte der Mann.
    »Schön, wo ist Ihre Legitimation?«
    »Und die Ihre?«
    »Sie können nicht einfach dastehen und verlangen, daß man glaubt, Sie wären Gott.«
    »Was erwarten Sie denn von mir?« sagte der alte Mann lächelnd. »Soll ich ein Wunder tun?«
    »Ja«, sagte Buddwing.
    »Nach fünf tue ich keine Wunder mehr«, sagte der alte Mann.
    »Und wie spät ist es jetzt?«
    Der Mann sah auf die Uhr. »Zehn nach fünf.«
    »Also kurz nach Dienstschluss«, sagte Buddwing. »Dann dehnen Sie nur die Geschäftsordnung ein wenig. Lassen Sie den Wagen dort über die Dächer fliegen.«
    »Gott dehnt die Geschäftsordnung nie«, sagte der Mann.
    »Supermann brächte es fertig, den Wagen über die Dächer fliegen zu lassen«, stichelte Buddwing.
    »Ich bin nicht Supermann, ich bin Gott«, antwortete der Mann.
    »Sie sehen aber nicht aus wie Gott.«
    »Woher wollen Sie wissen, wie Gott aussieht?«
    »Er ist ein gütiger alter Mann mit Brille und weißem Haar.«
    »Das ist mein Vater«, sagte der alte Mann ernsthaft.
    »Ich wußte nicht, daß Gott einen Vater hat.«
    »Jeder hat einen Vater«, sagte der Mann.
    »Ich nicht.«
    »Auch Sie.«
    »Einerlei«, sagte Buddwing. »Ich glaube nicht an Gott.«
    »Glauben Sie an mich?«
    »Nicht, wenn Sie Gott sind.«
    »Nun, ich bin Gott.«
    »Dann glaube ich nicht an Sie.«
    »Aber Sie reden mit mir.«
    »Ja. Stimmt.«
    »Schön, mit wem oder was reden Sie dann, wenn nicht mit Gott?«
    »Mit einem alten Verrückten, der seit einer Viertelstunde hinter mir herläuft.«
    »Das ist nur ein Symptom Ihres Zustandes.«
    »Welches Zustandes?«
    »Ihrer Verrücktheit. Daß Verrückte alle anderen Leute auch für verrückt halten, ist bekannt.«
    »Aber Sie halten mich für verrückt«, sagte Buddwing.
    »Natürlich.«
    »Dann müssen Sie also verrückt sein.«
    »Gott kann nicht