Schreckensbleich

und das hatten sie auch getan. Alle drei, Grady, Nora und Hunt, hielten dort im trüben Halblicht der Straßenlaternen an. Anscheinend war sonst kein Mensch in der Nähe, nur dieser eine Cop auf der anderen Straßenseite, niemand sonst.
    Der Messerkoffer fiel aus Gradys Fingern, und der Lauf der AR-15 wurde sichtbar.
    »Nicht!«, schrie der Cop.
    Mit dem Gewehr in der Hand marschierte Grady los. Mündungsfeuer zuckte, der Geruch von Schießpulver und die heißen Patronenhülsen, die auf die schneebedeckte Straße fielen, der Wind wehte den Dampf davon.
    ***
    Alles, was er hören konnte, waren die Kugeln, die mit einer Million Stundenkilometern vorbeirasten; der Wagen bebte. Drake hielt den Kopf unten, drückte die Schrotflinte an sich. Eine Kugel traf einen der Reifen, und er fühlte, wie die betreffende Ecke des Autos absackte, gefolgt von dem Geräusch von berstendem Glas, das überall herabregnete, auf die Kühlerhaube, über Drakes Schultern und seinen Kopf. Es war wie eine fürchterliche Achterbahnfahrt; Drake hatte zu viel Angst, um sich aufzurichten oder auch nur aus dem Weg zu kriechen, während Grady immer näher kam, die AR-15 auf automatisches Dauerfeuer gestellt.
    Ein weiterer Reifen wurde getroffen, und der Wagen kippte gefährlich von ihm weg; er spürte die Verschiebung im Rücken. Er merkte, wie die Kugeln immer näher kamen. Jeden Augenblick rechnete er damit, den Lauf der AR-15 über dem Wagen auftauchen zu sehen, Grady dicht dahinter, der heiße Tod von oben. Er hatte nicht gewusst, was er tat, hatte einfach gehandelt. Hatte gehofft, dass alles gutgehen würde, und dass jemand wie Grady einfach stehenbleiben, die Hände heben und die Waffen strecken würde.
    Scheiße, dachte Drake. Entweder er oder Grady, und ihm war klar, dass er Hunt und Nora nichts nützen würde, wenn er tot war.
    Er hielt die Pumpgun in den Händen und lud sie einmal durch, dann hielt er sie ohne hinzusehen über die Kühlerhaube und drückte ab. Die Zeit verlangsamte sich, ein kurzes Hoffnungsflackern, dass Hunt und Nora geistesgegenwärtig genug sein würden, in Deckung zu gehen. Und dann, als liefe das Ganze auf einem Fernsehbildschirm ab, drehte die Filmspule das Bild wieder scharf, alles im Schnelldurchlauf. Gewaltiges Donnern des Schrotflintenlaufs. Der Rückstoß schlug seine Hand wieder von der Kühlerhaube, das Gewehr gleich mit, und er warf eine Patronenhülse aus. Grady erwiderte das Feuer, Kugeln gellten über Drakes Kopf hinweg. Drake schob den Lauf von neuem über die Kühlerhaube und feuerte abermals. Das Geräusch von zerfetzenden Aluminiumkarosserien, splitterndes Glas. Er hatte keine Ahnung, worauf er schoss. Konnte nicht das Geringste sehen, hoffte nur, dass Nora und Hunt schlau genug gewesen waren, in Deckung zu gehen.
    ***
    Hunt schätzte, dass er ungefähr zwanzig Sekunden Vorsprung hatte, bevor Grady merkte, dass sie weg waren. Zwei Zentimeter Schnee waren gefallen, seit er die Stufen hinaufgehinkt war und Grady die Tür geöffnet und ihn wartend auf der Veranda vorgefunden hatte.
    Jetzt, hier auf der Straße, während Gradys Aufmerksamkeit Drake galt, packte Hunt Nora beim Arm und rannte los, schleifte sie beinahe mit. Die Schusswunde in seinem Unterschenkel pulsierte, und jetzt floss auch das Blut. Seine Beine arbeiteten sich die Straße hinauf, die Füße in Bewegung, das Getöse von Automatikfeuer hinter ihm. Kugeln fetzten durch Autoblech, durch die Bohlen der Hauswände, schlugen in hölzerne Telefonmasten ein. Er rannte weiter, seine Füße rutschten durch den Schnee, einen Bordstein hinunter und den nächsten wieder hinauf; der große Dieseltruck parkte am Ende des Blocks, und seine einzige Hoffnung war, dass sie es schaffen würden.
    Er hatte keine Zeit, an den Jungen dort hinten zu denken, Drake, den Deputy, den er sofort erkannt hatte. Derselbe dämliche Bengel, halb so alt wie er. Der Deputy hatte ihn gerettet, das wusste er. Hunt wusste, dass er und Nora tot gewesen wären, sobald Grady das Heroin gehabt hätte. Drake hatte sie gerettet.
    ***
    Grady sah die große Schrotflinte über der Kühlerhaube auftauchen, wie ein irrwitziges Schiff, das durch eine Riesenwelle bricht, hinauf und hinüber, dann glitt sie auf die Haube hinab. Er fuhr herum, hechtete über das nächste Auto und krachte zu Boden, als der erste Donnerschlag der Pumpgun durch die Reihe der geparkten Wagen dröhnte. Schmerzen überall, durch und durch. Der trockene Schmerz der Wunde in seinem Bauch, als wäre er hohl, als