Schubumkehr

einen langen Satz machen wollen. Das ist was anderes, als die Rohlinge herausbrechen im Steinbruch, die dann andere bearbeiten, das ist ja keine Arbeit für einen Meister, oder Grabsteine machen, wovon lebt denn ein Steinmetzmeister heutzutage, von Grabsteinen. Aber bei einem langen Satz kann man seine persönliche Note reinbringen, das ist was Großes, was Ganzes, das umschließt einen Teil der Welt, auch wenn er mir nicht gehört, aber für die Grenzen bin ich verantwortlich, also gehört mir dieser Fleck doch. Da kann man entlangwandern, so wie früher die Untergänger. Eine ganze Grenze markieren, mit meinen eigenen Zeichen, das war immer mein Traum.
    Als das Forstamt Peugen beschlossen hat, die Gemarkung des Forsts vollständig zu erneuern, habe ich ein Anbot gemacht. Natürlich war ich der Billigste. Ich weiß ja, was die Steinmetze verlangen. Das habe ich radikal unterboten. Ich habe ja meine Pension. Ich bin in die Frühpension geschickt worden, als sie den Steinbruch da stillgelegt haben. Ich muß ja nichts verdienen. Natürlich verdiene ich was. Den Stein hole ich mir von hier, vom Steinbruch, der geht ja niemandem ab. Ist genug da. Ich habe jedenfalls keine Spesen. Und was ich für meine Arbeit krieg, hab ich zusätzlich zur Pension. Grad so kalkuliert, daß sie mir von der Pension nichts abziehen. Das ist ein Preis für den Satz, da kann kein anderer Steinmetz mit. Und jetzt mach ich ihn, den langen Satz. Die Verzierung der Steine gefällt Ihnen? Ja? Schön. Das ist keine Verzierung. Die eingemeißelte Rille da ist die sogenannte Weisung. Die muß sein. Sie verweist zurück auf das vorhergehende und vorwärts auf das nächste Grenzzeichen. FAP heißt Forstamt Peugen, und die Nummer ist die fortlaufende Nummer der Grenzzeichen.
    Ja, und das. Das ist kein Ornament. Das ist meine Geschichte. Das sind Buchstaben. Aber meine Geheimschrift, oder Privatschrift, wie soll ich sagen, da habe ich mir so ein System ausgedacht. Jedes von diesen Zeichen da entspricht einem Buchstaben im Alphabet. Schaut aus wie ein Ornament, ja, aber es ist eine Schrift. Und da schreib ich immer weiter, von Stein zu Stein. Wenn das einmal einer entziffert, dann kann er von Grenzstein zu Grenzstein wandern und die ganze Geschichte lesen. Was für eine Geschichte? Das, was ich dalassen wollte, was dasein soll, wenn ich einmal rübergegangen bin sozusagen über die Grenze.
17.
    Roman hatte das Gefühl, daß er erst jetzt allmählich heimkehrte. Zumindest zeichnete sich wieder ein Zuhause ab: weil seine Mutter zurückkam aus dem Exil, zu dem sie ihren Körper gemacht hatte. Vor der ungesunden Welt in den eigenen Körper zu flüchten, war für Roman eine Memento-mori-Haltung, genauso befremdlich und unangenehm wie jene, die den Körper als Gefängnis betrachtete, aus dem man dereinst in eine bessere Welt entlassen werde. Die Argumente waren verschieden, aber die Angst war dieselbe. In Wahrheit war alles ganz simpel. Seine Mutter rauchte wieder, und nach und nach wurde sie, wer sie war. Immer deutlicher ließ sie auch die Landwirtschaft hinter sich zurück, ja sie kehrte heim, auch wenn sie immer noch in dem Bauernhaus saß, in der Wohnküche, die Richard jetzt die Rauchkuchl nannte. Die Geschichte mit den Saatkartoffeln. Anne stritt ab, daß ihr plötzliches Desinteresse an der biologischen Landwirtschaft bloß in diesem Desaster begründet sei, was heißt plötzlich? Der Bruch, behauptete sie jetzt, sei schon damals passiert, als sie mit der Jauche hereingelegt wurden, Bio-Dünger, daß sie nicht lache, wie könne man so blöd sein, das Einsammeln der Binden und Präservative habe in ihr schon etwas zerstört, das nicht mehr geheilt sei, und jetzt, mit den Kartoffeln, sei ihr endgültig die Lust vergangen.
    Als ihnen biologische Saatkartoffeln angeboten wurden, hatten sie sofort zugegriffen. Jetzt erst, Wochen später, nachdem die Kartoffeln recht und schlecht ausgetrieben hatten, war ihnen zu Ohren gekommen, daß die Bauern der Umgebung sich über sie totlachten. Als Richard einmal in den »Hirschen« ging, wurde er verhöhnt, Gelt ja Bauer, so biologische Erdäpfel sind gleich was anderes, so biologische. Der Ruso hatte sie betrogen, er hatte ihnen ganz normale gespritzte Kartoffeln verkauft, allerdings so verschrumpelte und kleine, die er anderwärtig nie losgebracht hätte, dafür waren sie teurer gewesen, weil sie ja angeblich biologisch waren.
    Und was macht ihr jetzt? fragte Roman. Ich geh nicht mehr in den »Hirschen«, sagte