Schweinsgalopp

hockte ein beinloser Mann, auf einem kleinen Karren, sang aus vollem Hals und schlug zwei Kochtöpfe gegeneinander. Er hieß Arnold Seitwärts. Den Karren schob Henry Husten, dessen krächzende Wanderung durch das Lied immer wieder von hingebungsvollem Husten unterbrochen wurde. Ihn begleitete ein ganz normal aussehender Mann, der zerrissene, schmutzige und doch teure Kleidung trug. Das Quaken der Ente auf seinem Kopf untermalte gelegentlich seine gut klingende Tenorstimme. Man nannte ihn Entenmann, doch den Grund dafür verstand er ebensowenig wie den Umstand, daß die Leute in seiner Nähe immer wieder Enten sahen, wo es gar keine gab. Den Abschluß bildeten ein kleiner grauer Hund und der von diesem gezogene Stinkende Alte Ron, der bei den geistesgestörten Bettlern als geistesgestörter Bettler galt. Wahrscheinlich konnte er gar nicht singen, aber er versuchte, im Takt – oder in den verschiedenen Takten – zu fluchen.
    Die Silvestersänger unterbrachen sich und beobachteten das Geschehen entsetzt.
    Während die Bettler durch die Straßen stapften und rollten, bemerkte keine der beiden Gruppen, daß kleine Flecken aus Schwärze und Gräue aus Abflußrohren sprangen, unter Schindeln hervorkrochen und in der Nacht verschwanden. Am dunklen Ende des Jahres, wenn überall Schatten lauern und die Finsternis endgültig den Sieg zu erringen scheint, haben Menschen schon immer das Bedürfnis verspürt, laut mit Dingen zu klappern. Später begannen sie, mehrstimmig zu singen, was nicht annähernd so gut wirkte. Wer wirklich verstand, worum es ging, ließ etwas klappern und schrie.
    Die Bettler kannten sich nicht so gut mit den folkloristischen Methoden aus. Sie machten Lärm in der gut begründeten Hoffnung, daß man ihnen Geld gab, damit sie endlich still waren.
    Wer genau hinhörte, erkannte einen gemeinsamen Text, der etwa so lautete:
    »Bald beginnt das Silvesterfest,
    Das dicke Schwein verliert den Mut,
    Bitte legt einen Dollar in des Alten Hut.
    Wenn ihr keinen Dollar habt, genügt ein Cent…«
     
    »Und wenn ihr keinen Cent habt«, jodelte der Stinkende Alte Ron allein, »dann… fghfgh yffg mfmfmf…«
    Der Entenmann bewies ein hohes Maß an Geistesgegenwart, indem er Ron den Mund zuhielt.
    »Entschuldigung«, sagte er, »aber diesmal möchte ich vermeiden, daß die Leute die Türen zuschlagen. Außerdem reimt es sich nicht.«
    Die nahen Türen wurden trotzdem geschlossen, und die übrigen Silvestersänger flohen in einen gesünderen Bereich der Stadt. Wer predigte, allen Mitbürgern gegenüber fröhlich und herzlich zu sein, hatte noch nicht den Stinkenden Alten Ron kennengelernt.
    Die Bettler hörten auf zu singen, abgesehen von Arnold Seitwärts, der in seiner eigenen kleinen Welt lebte.
    »… und niemand weiß, wie wir überleben, mit dreimal Stiefel am Tag…«
    Dann spürte selbst er, daß sich etwas verändert hatte.
    Schnee fiel von den Bäumen, als jäher Wind wehte. Schneeflocken wirbelten, und vielleicht hörten die Bettler sogar Stimmen – schließlich zeigte ihr geistiger Kompaß nicht immer auf die Realität.
    »Ich möchte nur darauf hinweisen, daß es nicht so einfach ist, Herr…«
    ES IST BESSER ZU GEBEN, ALS ZU EMPFANGEN, ALBERT.
    »Nein, Herr, damit sind nur mehr Kosten verbunden. Du kannst doch nicht…«
    Dinge fielen in den Schnee.
    Die Bettler betrachteten sie. Arnold Seitwärts hob ein Marzipanferkel auf und biß ihm den Kopf ab. Der Stinkende Alte Ron starrte mißtrauisch auf ein Knallbonbon, der an seinem Hut abgeprallt war, und schüttelte ihn dann am Ohr.
    Der Entenmann öffnete eine Tüte mit Süßigkeiten.
    »Ah, Pfefferminzbonbons«, sagte er.
    Henry Husten löste einen Würstchenstrang von seinem Hals.
    »Mistverflucht?« fragte der Stinkende Alte Ron.
    »Es ist ein Knallbonbon«, sagte der Hund und kratzte sich am Ohr. »Man zieht daran.«
    Ron schüttelte das Ding an einem Ende hin und her.
    »Halt mal still«, meinte der Hund und nahm das andere Ende zwischen die Zähne.
    »Meine Güte«, sagte der Entenmann und zog Dinge aus dem Schnee. »Hier liegt ein ganzes gebratenes Schwein! Und daneben… eine große Pfanne mit Röstkartoffeln, überhaupt nicht von Mäusen angeknabbert! Und dieses Glas… Das ist doch Kaviar, nicht wahr? Und Spargel! Und eingelegte Garnelen! Potzblitz! Woraus sollte unser Silvestermahl bestehen, Arnold?«
    »Aus alten Stiefeln«, erwiderte Arnold Seitwärts. Er hatte eine Schachtel mit Zigarren gefunden und schnupperte daran.
    »Einfach nur alte