Segel aus Stein

Die spielen jetzt in der anderen Liga, glaube ich, sind aber der Lieblingsverein von Allen VIPs.«
    Sie stiegen ins Auto und fuhren um das Hotel herum. Macdonald legte eine CD ein, und eine Frau aus früherer Zeit sang von verlorener Liebe und bittersüßen Träumen.
    »Patsy Cline«, sagte Macdonald.
    Winter fühlte sich plötzlich bedrückt. Sie waren wieder auf der A96, fuhren nach Süden in Richtung Dallas. Hier war Niemandsland, kein Meer, keine Berge. Patsy Cline sang von einem anderen Leben, oder besser, sie weinte: Sweet dreams of you, every night I go through, why can't I forget you, and Start my life anew, and still having sweet dreams of you.
    Aneta Djanali spürte, dass sie zu frieren begann. Sie griff nach dem Badewannenrand.
    Sie hörte einen Schritt, zwei.
    Ein lautes Geräusch aus der Küche oder dem Flur.
    Noch ein lautes Geräusch.
    Die Badezimmertür stand halb offen.
    Draußen hing ein Telefon an der Wand, aber bis dahin waren es zehntausend Meilen.
    Jetzt ganz ruhig, ganz ruhig, ganz ruhig, ganz ruhig.
    »WER IST DA?«, schrie sie.
    Jetzt war sie aus der Wanne gestiegen und hatte den Bademantel angezogen, sie trat mit der Ferse fest gegen die Tür, und die Tür knallte gegen die Wand, ohne jemanden zu treffen. Vor ihr lag der Flur offen und unberührt, und jetzt hörte sie keine Geräusche mehr.
    Sie stand auf der Schwelle und rief: »IST DA JEMAND?!«
    Nichts.
    Sie hörte Geräusche aus dem Treppenhaus, irgendwas. Unten auf der Straße hupte ein Auto. Außerhalb ihrer Wohnung ging das Leben weiter, aber hier drinnen schien es den Atem anzuhalten, eine Pause zu machen. Wartete. Wartete auf was? Sie machte einen Schritt und noch einen in die Küche, aber da war niemand.
    Jetzt hörte sie den Regen an der Fensterscheibe. Es hatte schon den ganzen Nachmittag geregnet. Sie sah das Wasser auf dem Fußboden. Einige Steinchen oder anderer Dreck. Wasserpfützen auf dem Fußboden, kleine nur, aber sie waren da. Sie fror plötzlich an den Füßen, als ob ihre Füße in dem eisigen Wasser ständen. Sie sah nach unten, folgte einer Spur, die von der Küche hinaus in den Flur führte. Oder umgekehrt. Auf dem Fußboden im Flur war Wasser, und das kam nicht von ihren Schuhen, denn die hatte sie ordentlich auf die Schuhablage gleich hinter der Tür gestellt, als sie vor dreitausend Jahren nach Hause gekommen war. So ein Gefühl hatte sie.
    Sie schaute auf die Türklinke. Fingerabdrücke? Wohl kaum. Sie sah auf den Fußboden. Schuhabdrücke. Nee, nee.
    Sie spürte, dass ihre Knie schwach wurden. Sie war dabei, das Gleichgewicht zu verlieren, schaffte es aber, ins Schlafzimmer zu wanken, sich hinzulegen und eine Telefonnummer zu wählen und zu warten.
    »Bist du wirklich sicher?«, fragte Halders, nachdem sie ihm kurz berichtet hatte.
    »Ich bin sicher«, sagte Aneta Djanali. Jetzt fühlte sie sich ruhiger.
    »Oh, Scheiße.«
    »Vielleicht war er das«, sagte sie. »Scheiße.« Sie hörte Halders atmen.
    »Wir müssen das Schloss untersuchen«, sagte er, »Und die Türklinke, den Fußboden.«
    »Wer hier drin gewesen ist, muss einen Schlüssel gehabt haben«, sagte sie. »Oder einen Nachschlüssel.«
    »Das werden wir ja sehen«, sagte Halders.
    »Herr im Himmel«, sagte sie, »was ist das?«
    »Dein Vermieter heißt nicht zufällig Sigge Lindsten?«
    »Das soll wohl ein Witz sein.«
    »Entschuldige, Aneta, entschuldige. Ich bitte die Jungs in Lorensberg, sofort bei dir vorbeizufahren.«
    »Ja, ja.«
    »Die sollen dich hierher bringen.« »Danke.«
    »Von jetzt an wohnst du hier.« »Fredrik...«
    »Das ist doch selbstverständlich.« Sie konnte nicht antworten.
    »Jedenfalls so lange, bis wir alles untersucht und das Schloss ausgetauscht und Riegel angebracht und Wallgräben gegraben haben«, sagte Halders.
    Für eine Mikrosekunde sah sie Halders durch die Wohnung schleichen, während sie in der Wanne lag. Fredrik tat alles, damit sie in das Haus in Lunden zog.
    Aber er hätte es bis zu ihrem Anruf nicht nach Hause geschafft.
    Himmel. Sie brauchte etwas Starkes. Sie war plötzlich müde, todmüde.

45
    Sie fuhren wieder durch Forres. Auf der High Street sah Winter ein Plakat, das er vorher übersehen hatte: Nairn International Jazz Festival. Jane Monhett, David Berkman Quartet, Jim Galloway, Jake Hanna. Das war vor zwei Wochen gewesen.
    Das Polizeirevier lag an der südlichen Ausfahrt, gegenüber vom Ramnee Hotel, das wie ein kolonialer Herrensitz aussah. Hier ist aber auch alles viktorianisch, dachte