Shadow Touch

Sofort.«
    Artur rührte sich nicht. Er hörte leise Worte hinter der Tür, ebenso vertraut wie die Bilder in seinem Verstand. Er wusste, als könnte er sich daran erinnern, dass dies hier Routine war, dass die Männer im Umgang mit Widerspenstigen Erfahrung hatten. Sie waren rücksichtslos, man erlaubte ihnen Brutalität... aber nur bis zu einem gewissen Punkt.
    Artur hätte gelächelt, wäre der Schmerz in seinem Kopf weniger stark gewesen. Diese Männer konnten ihn nicht töten: Er fühlte die Wahrheit dieser Erkenntnis in den vielen Schichten der Visionen in seinem Schädel. Sie durften ihn zwar verprügeln, ihn misshandeln, am Ende aber würde er am Leben bleiben. Über seinen Tod entschieden andere Leute. Andere Individuen, die mehr Furcht einflößten.
    Wie zum Beispiel Miss Graves.
    Die Tür flog auf, sauste undeutlich an Artur vorbei und verfehlte ihn nur knapp, als er zurücksprang und -konzentriere dich, hier und jetzt - sich mit den Fußballen abstieß und auf die drei weiß bekittelten Männer stürzte, die den Raum betraten. Dem ersten hämmerte er einen rechten Haken mitten ins Gesicht - selbst im Knast ist es besser als hier -, trat ihm gegen die Kniescheibe und brachte ihn zu Fall. Er heulte vor Schmerz. Der zweite, ein stiernackiger, massiger Kerl, brüllte und stürzte sich mit erhobenen Fäusten auf Artur. Artur rammte ihm die Wurzel seiner Hand auf die Nase, genoss das Knacken, mit dem sie brach, den Schrei - Mist, das ist doch die ganze Kohle nicht wert. Dann ging der Mann in die Knie, hielt sich die Nase und bot Artur so die perfekte Gelegenheit, ihn mit einem gezielten Hieb auf den Hinterkopf bewusstlos zu schlagen. Es waren ungeübte Kämpfer, bloße Schläger. Sie waren Widerstand nicht gewohnt. Fantastisch.
    Einer blieb übrig. Ein kleiner, schlanker Mann, ganz in Schwarz gekleidet. Braunes Haar, grüne Augen. »So sieht man sich wieder«, sagte er lächelnd. »Erkennen Sie mich?«
    »Allerdings«, entgegnete Artur, und unter dem Schreien in seinem Kopf - dem Chaos - nahm er das vertraute weibliche Schluchzen wahr.
    Artur zielte auf seine Kehle und seine Lenden. Der Mann blockte seine Schläge ab, schnell und kraftvoll. Artur suchte nach einer Lücke, kämpfte gegen die drahtigen Muskeln an, die sich weigerten, nachzugeben und gepackt zu werden. Seine Hände zischten immer wieder durch die Luft und wurden ein ums andere Mal geblockt. Abgewehrt. Auf mehr als nur eine Weise.
    »Sie sind Psychometriker«, erklärte der Mann gelassen. »Sie erfahren Geheimnisse durch Berührungen. Haben Sie schon etwas von mir in Erfahrung gebracht?«
    »Nein«, gab Artur zu, während er sich gleichzeitig darüber wunderte.
    »Interessant«, sagte der Mann. »Versuchen wir einmal das.«
    Er schlug Artur und bewegte sich dabei so rasch, dass dieser nicht ausweichen konnte. Schmerz flammte hinter Arturs Augen auf und füllte seine Vision mit dunklen Bildern, Einsamkeit und Ruhe - Ich kann sehr gut warten ...
    Artur schlug zurück und landete auch Treffer. Aber sie waren nur leicht, streiften den Mann, als wollte sein Gegner getroffen, berührt werden. Jedes Mal, wenn Artur ihn berührte, schien eine Atombombe in seinem Kopf zu explodieren; ein Pilz aus einzelnen Bildern, die wie in einem Rätsel zu Themen zusammengestellt waren. Ein Junge, der mit einem gefangenen Eichhörnchen Gott spielte, es häutete, wie eine Banane schälte; derselbe Junge, älter, der das Gleiche mit einem Mädchen tat und dann - Jetzt ist er dran - mit einem Mann.
    Arturs Körper rebellierte. Wie damals im Keller krümmte er sich zusammen, erbrach sich: würgte, nur Galle. Nadeln pulsierenden Lichtes durchstießen sein Sichtfeld. Der Mann neben ihm lächelte.
    »Das gefällt Ihnen also.« Er legte seine kalte Hand auf Arturs Nacken. »Dann kosten Sie mal das hier!«
    Es war, als würde ihm ein Elektrohammer Nägel ins Hirn jagen: eine sehr präzise Qual, auf eine Stelle konzentriert. Bilder blitzten auf, kontrollierte, scharfe Schnappschüsse eiskalter Grausamkeit, die alles überstieg, was Artur bis dahin erlebt hatte. Die kalte, menschliche Macht eines starken Geistes stürzte sich auf seine Seele und häutete ihn wie dieses Eichhörnchen, kehrte sein Inneres nach außen.
    Es spielte keine Rolle, wie er es tat oder warum. Wut schlich sich an den Schmerz heran, und Artur klammerte sich an sie. Nicht mehr, dachte er und sammelte seine Kräfte. Das ist nur ein Film, nicht wirklich.
    Nicht wirklich. Nur die Vergangenheit, die lediglich für