Sie waren zehn

aufhalten. Genossen, Rußland wird den Krieg gewinnen – darum laßt mich leben, ich bitte euch. Warum ich abgesprungen bin? Eine kluge Frage, so klug, daß es darauf keine Antwort gibt. Jetzt, wo ich unter euch bin, weiß ich es selbst nicht mehr. Es ist wie ein Saatkorn: Man setzt es in die Erde und sagt: Jetzt wachse und trag Früchte! Und das Saatkorn tut es. Es sprießt, es stößt ein Hälmchen durch die Ackerkrume, es wächst in der Sonne, dem Regen und dem Wind entgegen, und dann setzt es Früchte an, und alle umstehen es und klatschen in die Hände: Welch eine gute Ernte. Es kann nicht anders, das kleine Saatkorn, es muß tun, was in seiner Natur liegt. Genossen, ich weiß, das ist keine Entschuldigung. Hier ein Körnchen, dort ein Mensch, der vom Himmel springt. Aber beide haben ein Schicksal: Sie müssen tun, was man von ihnen erwartet.
    Und was werden sie antworten, die Brüder Holzfäller? Ha, werden sie sagen, hört, hört, wie schief er redet! Wie honigtropfend, dieser Lump! Wie schieläugig seine Rede ist! Überlege, du Schuft: Was geschieht mit einem Korn, das Halm geworden ist und Frucht trägt?! Na? Zitterst du endlich? Man schneidet es ab. Ritsch – ratsch, mit der Sichel, der Sense oder dem Mähdrescher. Man köpft es, man schlägt die Körner heraus! Los, Genossen, zeigt es dem Burschen! Will er ein Halm sein, soll er auch wie ein Halm behandelt werden … Bunurian lauschte angestrengt. Lachen flatterte von den Hütten herüber. Der Traktormotor spuckte nicht mehr, er ratterte fröhlich. Die Arbeit begann. Bunurian dachte an seinen Fallschirm, der irgendwo hoch oben im Geäst hing. Wenn ein stärkerer Wind aufkam, würde er sich wie eine weiße Fahne blähen und weithin sichtbar sein.
    Bunurian wußte, daß seine Lage fast aussichtslos war. Wenn man ihn heute nicht entdeckte, dann doch morgen oder übermorgen. Mit seinem gebrochenen Knöchel kam er nicht weit. Was sind zwei oder drei Werst in diesem riesenhaften Land? Mehr konnte er nicht schaffen, das war sicher. Auf einem Bein hüpfend Rußland zu durchwandern, das war schon eine Wahnsinnsidee. Aber nur drei Tage noch, dachte er. Dann sieht alles anders aus. Drei Tage brauche ich für meine Wiedergeburt.
    Er lag wieder auf dem Rücken, den gebrochenen Fuß mit den Hemdfetzen auf einen dicken federnden Ast gelegt, und analysierte jedes Geräusch. In einiger Entfernung das Aufkreischen von Baumsägen, das aufschreiende Brechen von Holz, wenn der Baum sich neigte, schwankte und dann mit einem majestätischen Rauschen zur Erde fiel, der blubbernde Traktor, rufende Stimmen und – Bunurian war es, als sträubten sich seine Nackenhaare – zum erstenmal Hundegebell! Mehrere Hunde – er unterschied genau die Klangfarben. Es waren drei.
    Er tastete nach der Giftkapsel, die er in einem Ledersäckchen um den Hals trug, und griff ins Leere. Beim Absturz von dem hohen Baum, als er von Ast zu Ast fiel und sich die Haut abschürfte, mußte auch die Kordel gerissen sein. Ein eisiges Entsetzen überkam ihn und machte das Atmen zu einer Zentnerlast. Der letzte Weg, die Flucht in die schmerzlose Unendlichkeit, war ihm genommen. Entdeckte man ihn, lag das ganze schreckliche Leiden einer wehrlosen Kreatur vor ihm. Bunurian schloß die Augen und bekämpfte die würgende Angst. Wie einen tollwütigen Fuchs werden sie mich zerknüppeln , dachte er. Gott im Himmel, so wollte ich nicht sterben. Ich habe mir immer gewünscht, mit dem Tod um mein Leben zu kämpfen – ob im Krieg mit der Waffe in der Hand oder im Bett, mich aufbäumend gegen den Feind in mir. Aber nie wollte ich hilflos daliegen wie jetzt und mir den Kopf zertreten lassen, als sei ich eine Natter.
    Er überlegte, ob er in der Nacht – falls er sie noch erlebte – nicht versuchen sollte, weiterzukriechen, und wenn's nur ein paar hundert Meter wären, um die Distanz zu den Holzfällern zu vergrößern. Jeder Meter war ein Schnipselchen Chance mehr, nicht entdeckt zu werden.
    Aber der Fallschirm. Der verdammte Fallschirm oben im Baum! Er war wie ein wehendes Signal: Kommt her! Hier könnt ihr einen Menschen erschlagen, der in seiner Heimat bereits tot ist. Oberleutnant Freiherr von Ranowski, in Rußland vermißt. Einer, der sich in der Weite des Landes aufgelöst hatte. Wie ein Wassertröpfchen aufgesaugt vom riesigen Schwamm Rußland. In stolzer Trauer … ob die Ranowskis das schreiben werden? Stolz?! Seit zwei Jahrhunderten marschierten die Ranowski-Söhne als Offiziere in den Armeen; ein