Sie waren zehn

bewaffnet sein könnte, vielleicht auf ihn zielte. Mit einem Satz sprang er zur Seite und ließ sich fallen. Das wirkte wie ein Signal. Auch die anderen plumpsten auf den Waldboden und machten sich flach. Der Mann mit der Pistole – es war der Stimmgewaltige – schoß sofort in den Busch, aber die Kugel zischte weit an Bunurian vorbei.
    »Das war eine Warnung!« schrie der Schütze. »Du bist umzingelt, Freundchen! Komm heraus wie ein friedlicher Bürger, die Hände über den Kopf!«
    »Ich kann nicht!« rief Bunurian zurück.
    Seine Antwort versetzte sie in helles Staunen. »Es ist doch ein Genosse von der Partei«, flüsterte der Mann, der Oleg Viktorowitsch hieß. »Und du hast ihn beschossen, Pawel Tichonowitsch! Komplikationen wird das geben, ich sag es dir! Warum soll ein Zivilist in diesen ungewöhnlichen Zeiten nicht aus dem Himmel springen? Vielleicht setzen sie jetzt auf diese Weise die Kontrolleure ab? Im Krieg lernt man ganz neue Methoden …«
    Pawel Tichonowitsch mit der schönen Stimme, die ihm so viel Sympathie einbrachte, wenn er auf Kolchosenabenden oder Dorffesten in der Stolowaja sang, hob vorsichtig den Kopf und fragte etwas Dummes: »Sind Sie bewaffnet, Genosse?«
    »Nein!« antwortete Bunurian und lächelte schwach. »Warum sollte ich?«
    »Wo kommen Sie her?«
    »Von der Front. Ich lag bei Smolensk.«
    »Und fallen hier einfach vom Himmel?«
    »Das war ein Unfall.«
    »Aha!«
    »Man kann es auch ein Versehen nennen.«
    »Sagen Sie bloß, Sie haben sich im Flugzeug in der Tür verirrt. Wollten sich ans Becken stellen und fliegen plötzlich im Freien. Und haben zufällig auch noch einen Fallschirm umgeschnallt! Genosse, halten Sie uns für zu früh geborene Kälber?«
    »Ich kann es euch erklären«, sagte Bunurian ohne viel Hoffnung. »Verletzt bin ich auch. Mein Knöchel ist gebrochen. Wenn man das Abspringen nicht geübt hat …«
    Pawel Tichonowitsch, der nicht nur eine schöne Stimme hatte, sondern auch mutig war, erhob sich und ging auf den Busch zu. Bunurian bog die Zweige auseinander. Sie starrten sich gegenseitig an und musterten sich. Die anderen Holzfäller richteten sich nun auch auf und umringten den Busch. Oleg Viktorowitsch, ein kleiner, stämmiger Mensch mit einem Buckel, schnaufte durch die Nase und wackelte mit dem Kopf. Ein Kontrolleur war der Fremde also nicht; das hätte er gesagt. Ein Kontrolleur hätte sofort losgeschnauzt. Er hob seinen Knüppel und stieß Bunurian in die Seite. Der Stoß vibrierte in dem zerbrochenen Fuß. Bunurian biß sich auf die Zähne. Wie mit glühenden Nadeln brannte es bis unter seine Kopfhaut. »Steh auf!« sagte Oleg böse.
    »Ich kann nicht.«
    »Wer bist du?« fragte Pawel Tichonowitsch.
    »Ich heiße Iwan Petrowitsch Bunurian.«
    »Ein Armenier!« sagte Oleg verächtlich.
    »Haltet ihn fest!« Pawel Tichonowitsch wartete, bis drei seiner Holzfäller Bunurian nach hinten niederdrückten. Dann begannen sie, ihn auszuziehen, streiften die Hose über den gebrochenen Fuß, daß Bunurian mit den Zähnen knirschte, zerrissen seine Unterwäsche und durchwühlten seinen Rock. Was sie fanden, legten sie auf einen Haufen. Pawel untersuchte alles und nickte mehrmals. »Der Ausweis stimmt«, sagte er. »Auch die Entlassungspapiere aus der Roten Armee hat er bei sich. Aber was ist das hier?«
    Er hob eine Schachtel aus Blech empor und hielt sie Bunurian unter die Nase.
    »Eine Tabaksdose, du siehst es doch!« sagte er. »Es ist noch Tabak drin. Dreht euch jeder eine Papyrossa, Freunde. Guter Tabak ist's, aus der Armee …«
    Pawel Tichonowitsch wog die Tabaksdose in der Hand. Bunurian beobachtete ihn unruhig. Im doppelten Boden steckte ein Minisender, und der war nicht russisch, sondern die neueste Erfindung amerikanischer Elektroniker. Wenn Pawel Tichonowitsch auf das Scharnier des Deckels drückte, sprang auch der zweite Boden heraus. Dann gab es keine Erklärungen mehr.
    »Gib her!« sagte Oleg, der finstere Bucklige. »Wenn's auch ein Grusinier ist, seinen Tabak sollte man probieren.« Er entriß Pawel Tichonowitsch die Tabaksdose und klopfte dagegen. »Aber nachher erklärst du uns, Freundchen, wie man so unvermittelt vom Himmel fällt.«
    Das Klopfen hielt die Blechdose nicht aus. Einen Knack gab es, einen ganz leisen, und dann klappte der zweite Deckel auf. Erschrocken starrte Oleg auf den Minisender, ohne zu begreifen, was er sah. Bunurian atmete tief auf. Er war innerlich wie vereist. Pawel Tichonowitsch, der wirklich der Intelligenteste von