Skorpione im eigenen Saft

Titel: Skorpione im eigenen Saft Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Juan Bas

Vom Netzwerk:

nicht gehört –, zeigte ihren Kopf an der kleinen Öffnung der Durchreiche, stellte das Tellerchen auf die Ablage und warf ihm etwas an den Kopf, das sich mir damals nicht ganz erschloss.
    »Schlampe also, was? Komm nachher nur, und bettle um einen Gefallen, du Kastrat.«
    Ein paar Monate später begriff ich, was mit dem »Gefallen« gemeint war, als ich Asti bei einer Nummer mit der Dicken erwischte.
    Ich erklär’s.
    Es war ein Werktag, an dem ich mich ausnahmsweise erboten hatte, den Tresen zu machen – wer hätte sich nur ein Vierteljahr früher vorstellen können, dass Pacho Murga Bustamente sich in aller Öffentlichkeit hinstellen würde, um Wein in einer Kneipe der Kasbah auszuschenken –, da die beiden Wiederkäuer zum Begräbnis eines Neffen nach Zeberio, ihrem Heimatdorf, mussten; er war am Splitter eines Rinderknochens erstickt, der ihm in der Kehle stecken geblieben war.
    Eines Tages bekam ich mit, wie ein gewisser Txomin Kastu, der aus dem gleichen Dorf wie die Wiederkäuer stammte und Schatzmeister der kulinarischen Gesellschaft Zeberier, Intelligenz o, Appetit 180 war, die besondere Eigenschaft dieses Ortes beschrieb.
    »Zeberio? Das enthaltsamste Dorf im Tal von Arratia. Dort gibt es die meisten mutilzaharrak – Alleinstehenden – von ganz Biskaya. So ist das dort!«
    Asti und seine Gehilfin waren in der Küche beschäftigt. Ich trat ein, um Bescheid zu sagen, dass der Laden leer und es Zeit für die Mittagspause sei. Asti erwiderte, dass sie noch bleiben würden, um zu kochen, und dass ich die Tür selber mit dem Zweitschlüssel abschließen sollte, der unter einer Marienfigur lag, einer verkleideten Vogelscheuche, die in der schrecklichen Marienfestwoche von Bilbao als Totem fungiert.
    Kaum war ich gegangen, als ich feststellte, dass ich meine Armbanduhr vergessen hatte, die am Hals einer Flasche Cynar, dem legendären Artischockenaperitif, hing. Also ging ich noch mal zurück.
    Asti und die Dicke hatten mich nicht gehört. Als ich hinter den Tresen schlüpfen wollte, um meine Uhr zu holen, hörte ich ein paar verdächtige und wenig kulinarische Geräusche.
    Die Küchentür stand offen; ich kauerte vor dem Tresen und konnte so die Szenerie beobachten.
    Asti stand hinter der Dicken und hatte ihr den weiten Rock hochgehoben, was mir zu der Feststellung verhalf, dass sie keinen Slip trug, und steckte drei oder vier Finger in die beinahe unzugängliche Vulva eben erwähnter Person.
    »Gleich fängt es an zu kochen. Jetzt«, sagte die Gezärtelte.
    Asti holte seinen Schwanz aus dem Hosenschlitz – und bei Gott, das war eine ordentliche Stange – und rieb ihn mit ein paar Tropfen kaltgepresstem Olivenöl mit höchstens null Komma vier Grad Säure ein. Mit den Händen schob er die enormen wächsernen und schlaffen Fleischmassen auseinander, was mich an Charlton Heston erinnerte, wie er in Die zehn Gebote das Rote Meer teilte.
    Während er sie durchbimste, wechselte ich heimlich meinen Blickwinkel.
    Die Küchenhilfe starrte abwesend in einen Topf, in dem ein halbes Dutzend rohe, aufgeschlagene Eier schwammen, die mit Wasser bedeckt und mit Räuchersalz und Essig aus überjährigem Sherry gewürzt waren, wobei sie aufpasste, dass es nicht zu kochen anfing.
    Nach genau einer Minute kam Asti unüberhörbar in dieser Grotte der Küchenhilfe, die rasch den Tiegel vom Feuer nahm.
    Während Asti seine Pferderute verstaute, die selbst in schlaffem Zustand beeindruckend war, nahm seine partenaire eines der Eier mit einem Schaumlöffel aus dem Wasser, trennte das Eiweiß vom Dotter und konnte sich davon überzeugen, dass dieses genau richtig war, das Epithel fest und das Innere flüssig.
    »Perfekt, wie immer …« stellte die Dicke befriedigt fest.
    Ohne Lärm zu machen, ging ich hinaus.
    Asti war scharf auf dicke Frauen – wenn man sich die Köchin mit viel Phantasie schlanker vorstellte, war sie nicht einmal hässlich –, auf diese und fast jede andere auch.
    Seine heftige vorzeitige Ejakulation auf die Minute genau hatte bestimmt etwas mit seiner Zwanghaftigkeit zu tun; dies aber als verlässliche Stoppuhr für ein paar köstliche flüssige Eidotter zu nutzen, die das Herzstück seiner wohlschmeckenden geschichteten Tortilla waren, kam mir vor wie der Einfall eines Geistesgestörten.
    Kehren wir zurück zu der Nacht mit dem Betrunkenen, genauer gesagt, den Betrunkenen … und anderen dicken Frauen …
    Asti tat so, als hätte er das mit dem »Kastraten« nicht gehört, legte das Häppchen auf seine