So gut wie tot

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Autoren: Peter James

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gegenüber der Wohnung von Katherine Jennings gesehen wurde.«
    »Ach, wirklich? Wie interessant. Wie außerordentlich interessant!«
    »Glauben Sie, dass es da eine Verbindung gibt, Sir?«
    »Dessen bin ich sicher, Sergeant. So sicher, wie es eine Verbindung zwischen Gestank und faulem Fisch gibt.«
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    3. NOVEMBER 2001 Irgendwann in den frühen Morgenstunden, als Lorraine wach lag und auf Ronnies Schnarchen horchte, verwandelten sich ihre Freude und Erleichterung in Zorn.
    Als er aufwachte, bestand er darauf, die Vorhänge im Schlafzimmer und die Jalousien in der Küche geschlossen zu lassen. Am Frühstückstisch stellte sie ihn zur Rede. Weshalb er ihr so viel Leid zugefügt habe? Ein einziger Telefonanruf, in dem er alles erklärte, hätte genügt, dann wäre sie nicht zwei Monate lang durch die Hölle gegangen.
    Sie begann zu weinen.
    »Ich konnte das Risiko nicht eingehen«, antwortete er und nahm ihr Gesicht in beide Hände. »Das musst du doch verstehen, Baby.
    Wäre dieser Anruf aus New York auf deiner Telefonrechnung aufgetaucht, hätte es Fragen gegeben. Und du musstest die trauernde Witwe überzeugend spielen.«
    »Klar, und wie ich sie gespielt habe«, sagte sie und tupfte sich die Augen ab. Sie nahm eine Zigarette. »Dafür müsste ich einen beschissenen Oscar bekommen.«
    »Den wirst du dir verdient haben, wenn wir fertig sind.«
    Sie umklammerte sein starkes, behaartes Handgelenk und zog es an ihr Gesicht. »Bei dir fühle ich mich so sicher, Ronnie. Bitte geh nicht wieder weg. Du könntest dich auch hier verstecken.«
    »Klar doch.«
    »Ja, dass könntest du!«
    Er schüttelte den Kopf.
    »Können wir nicht irgendetwas tun, um das Haus zu behalten? Sag mir noch mal, wie viel Geld wir bekommen!« Sie zündete die Zigarette an und inhalierte tief.
    »Ich habe eine Lebensversicherung über eineinhalb Millionen Pfund bei Norwich Union abgeschlossen. Die Police liegt in einem Bankschließfach. Der Schlüssel ist in meinem Schreibtisch. Vermutlich wird es eine Ausnahmeregelung für die Opfer des 11. September geben. Die Versicherungen zahlen selbst in Fällen, in denen keine Leiche gefunden wurde, und zwar vor Ablauf der Sieben-Jahres- Frist.«
    »Eineinhalb Millionen! Ich könnte mit der Police zum Direktor der Bank gehen. Dann könnte ich im Haus bleiben!«
    »Das kannst du gern versuchen, aber ich weiß jetzt schon, was dieses Schwein sagen wird. Er wird dir erzählen, dass die Auszahlung noch nicht sicher ist, weil sich die Versicherungen immer zieren.«
    »Und unsere könnte sich auch zieren?«
    »Nein, das geht schon in Ordnung. Die Situation ist zu aufgeladen. Dann wäre da noch der Entschädigungsfonds für den 11. September. Man sagte mir, wir könnten mit zweieinhalb Millionen Dollar rechnen.«
    »Zweieinhalb Millionen?«
    Er nickte aufgeregt.
    Lorraine starrte ihn an und überschlug rasch im Kopf. »Das allein wären etwa 1,75 Millionen Pfund. Wir reden hier von plus minus 3,25 Millionen Pfund?«
    »Plus minus. Und steuerfrei. Für ein Jahr Schmerz.«
    Sie saß einen Augenblick ganz still da. Schließlich sagte sie mit ehrfürchtiger Stimme: »Du bist unglaublich.«
    »Ich bin ein Überlebenskünstler.«
    »Darum liebe ich dich ja. Darum habe ich immer an dich geglaubt. Das habe ich, das weißt du doch.«
    Er küsste sie. »Und wie.«
    »Wir sind reich!«
    »Fast. Wenn wir uns ganz geschickt anstellen.«
    »Mit dem Bart siehst du ganz anders aus.«
    »Ach ja?«
    »Irgendwie jünger.«
    »Und weniger tot als der alte Ronnie?«
    Lorraine grinste. »Letzte Nacht warst du alles andere als tot.«
    »Darauf habe ich lange gewartet.«
    »Und jetzt redest du davon, wieder ein Jahr zu warten? Oder noch länger?«
    »In Notfällen zahlt der Entschädigungsfonds schneller. Du bist ein Notfall.«
    »Aber Amerikaner genießen sicher Vorrang.«
    Er schüttelte den Kopf. »Nach dem, was ich gehört habe, nicht.«
    »3,25 Millionen!«, sagte sie verträumt und klopfte die Asche auf der Untertasse ab.
    »Davon kannst du dir eine Menge neuer Klamotten kaufen.«
    »Wir müssen das Geld anlegen.«
    »Ich habe schon Pläne. Erst einmal müssen wir es aus dem Land schaffen – zusammen mit dir.«
    Er sprang auf, ging in die Diele und kam mit einem kleinen Rucksack zurück. Er holte einen braunen Umschlag heraus und schob ihn über den Tisch.
    »Ich bin nicht mehr Ronnie Wilson. Daran wirst du dich gewöhnen müssen. Ich heiße jetzt David Nelson. Und in einem Jahr wirst auch du nicht mehr Lorraine Wilson