Sonnensturm

außer ihm im
Umkreis von ein paar Kilometern. Und doch wusste er, dass jede
verfügbare Person hier draußen war und so hart
arbeitete, wie sie konnte – es waren Hunderte auf dem
größten Weltraumspaziergang in der Geschichte der
Raumfahrt. Es war eine Wahrnehmung, die ihm von neuem die
Dimension des Schilds nahe brachte: Das war ein richtig
großer Brocken.
    »Sie sind da, Bud«, murmelte Athene. »Sektor
2472, Radius 0257, Teilenummer…«
    »Ich sehe es selbst, verdammt«, grummelte er.
»Du brauchst mich nicht an der Hand zu nehmen.«
    »Es tut mir Leid.«
    Er rang nach Luft. Sein Anzug musste funktionieren; wenn die
Systeme versagten, würde er binnen einer Sekunde im eigenen
Schweiß ertrinken. Aber er hatte noch nie erlebt, dass es
in einem Anzug so heiß wurde. »Nein. Mir tut es
Leid.«
    »Vergessen Sie es«, sagte Athene. »Jeder hat
heute etwas an mir auszusetzen. Aristoteles sagt, das gehört
zu meinem Job.«
    »Nein, das hast du nicht verdient. Nicht, wenn du
darunter leidest.« Und das tat sie. Athene war sozusagen
ein Kind des Schilds; je länger der schreckliche Tag sich
hinzog, desto stärker drang die Hitze in die kleinsten
Ritzen und versengte die Smartskin-Schichten; und er
wusste, dass mit jedem verschmorten Mikroschaltkreis Athenes
metaphorischer Kopf etwas mehr schmerzte.
    Er überwand die letzten Meter bis zum Riss und nahm den
Reparatursatz zur Hand. Er war nicht viel mehr als eine
Sprühpistole, die er vorsichtig ins Licht hielt. »Wie
geht es Aristoteles denn?«
    »Nicht gut«, sagte Athene grimmig. »Der EMP
scheint schon wieder abzuklingen, aber die Wärmezufuhr
verursacht weitere Ausfälle und Verbindungsabbrüche.
Die Feuer, die Stürme…«
    »Ist es schon Zeit für Plan B?«
    »Aristoteles ist nicht der Ansicht. Ich glaube aber
nicht, dass er mir völlig vertraut, Bud.«
    Bud lächelte gezwungen bei der Arbeit. Das Spray war ein
tolles Zeug und selbst semiintelligent; es füllte den Riss
fein säuberlich aus, ohne sich von der Gluthitze des
Sonnenlichts beeinflussen zu lassen. Das Auftragen dieses Zeugs
war leichter als das Aufbauen der Hot Rods, die er in jungen
Jahren aufgemotzt hatte. »Du brauchst dir nicht jeden Mist
von diesem maroden alten Museumsstück anzuhören. Du
bist schlauer als er.«
    »Aber nicht so erfahren. Das sagt er
jedenfalls.«
    Schließlich hatte er es geschafft; der Strahl grellen,
ungestreuten Sonnenlichts wurde schwächer und erlosch.
    »Die nächste Bruchstelle ist…«
    »Gib mir eine Minute.« Schwer atmend nutzte Bud
den ganzen Aktionsradius der Sicherheitsleine aus; die
Sprühpistole baumelte währenddessen an einer separaten
Leine an der Hüfte.
    »Wer ist nun das Museumsstück«, fragte Athene
in einer Anwandlung von Koketterie.
    »Ich hatte nicht damit gerechnet, überhaupt hier
draußen zu sein.« Aber er hätte damit rechnen
müssen, schalt er sich selbst; er hätte sich fit halten
müssen. In den letzten hektischen Monaten vor dem Sturm
hatte er verdammt noch mal keine Zeit für die Tretmühle
gehabt, aber das war auch keine Entschuldigung.
    Er schaute zum Schild auf. Er stellte sich vor, dass er das
Gewicht des Sonnenlichts spürte, das auf die große
Struktur drückte, die enorme Hitze spürte, die sich
darin entlud. Es widersprach der Intuition, dass es nur das exakt
berechnete Gleichgewicht der Gravitations- und
Lichtdruckkräfte war, die es hier an diesem Punkt dem Schild
ermöglichten, seine Position überhaupt zu halten; er
hatte das Gefühl, als ob das ganze Ding wie ein kaputter
Regenschirm über ihm zusammenklappen würde.
    Vor seinen Augen waberten Funken in sprühenden Wellen
über die Oberfläche des Schilds. Das war Athene, die
die unzähligen kleinen Steuertriebwerke zündete. Der
Lichtdruck des Sturms war doch ungleichmäßiger
gewesen, als Eugenes Modelle vorhergesagt hatten, und unter
diesen variablen Kräften musste Athene mühsam ihre
Position halten. Sie hatte die letzten Stunden härter
gearbeitet als manche von ihnen, wurde Bud sich bewusst, und ohne
ein Wort der Klage.
    Aber es waren die Todesfälle unter seinen Arbeitern, die
ihm das Herz brachen.
    Mario Ponzos Wartungsmannschaft war systematisch dezimiert
worden. Am Ende war es nicht die Hitze, die sie umbrachte,
sondern die Strahlung; die fiese periphere Gamma- und
Röntgenstrahlung, die von Eugene Mangles und seinen endlosen
mathematischen Projektionen nicht berücksichtigt worden war.
Sie hatten