Spitze Buben

Aufstand. Es gab kaum echte Brutalität. Aber der Höllenlärm war nicht gespielt.
    Ich sah, wie die Frau mit den Männern stritt. Sie wollte einschreiten. Die anderen nicht.
    Hervorragend.
    Ein kleiner Koboldmischling, etwa ein Meter groß, rollte sich neben der Tür zu einem Ball zusammen.
    Oben gewann offenbar die Barmherzigkeit den Kampf gegen den gesunden Menschenverstand.
    Ich trieb die Show weiter. Dabei wurden zwar Leute verletzt, aber ich war – gelinde gesagt – keineswegs in barmherziger Stimmung. Machte ich weiter auf netter Schwiegersohn, würde ich niemals hier herauskommen. Und wenn ich nicht rauskam, würde ich nie die Chance bekommen, den Clowns den Schädel einzuschlagen, die mich hier reingebracht hatten.
    Schon wieder der Lange. Er schubste mich ein bißchen herum. »Sie kommen«, sagte ich. »Und es ist nicht nötig, bei mir so engagiert zu sein.«
    Irgendwie wirkte er spöttisch, und ich konnte mir nicht vorstellen, was ihn so amüsierte.

 
18. Kapitel
     
    Ich warf einen Blick zur Tür und warnte den Langen: »Immer locker bleiben. Wir müssen sie nicht mehr überzeugen.« An der Tür hockte nur der kleine Mischling. Es würde ihm leid tun, daß er sich freiwillig gemeldet hatte. »Wie viele kommen?«
    Der Lange zuckte mit den Schultern. »Das hängt davon ab, wie ernst sie es nehmen. Mindestens acht oder zehn. Paß lieber auf.« Er stellte mir ein Bein, und ich brachte ihn zum Straucheln. Wir rollten uns auf dem Boden umher und knufften uns. Er amüsierte sich königlich. »Ihre Therapie ist es, die Störenfriede windelweich zu treten.«
    »Hab' mir doch gedacht, daß dies zum Programm gehört. He, ich blute nicht mehr. Jetzt bin ich zu allem bereit.« Auf die Nummer mit den Tritten war ich nicht sonderlich scharf, aber bei einem solchen Spiel muß man etwas riskieren. Ich hoffte nur, daß die Sache gut lief, und ich es nicht mit irgendwelchen Stiefeln zu tun bekam.
    Man muß an seinen Sieg glauben.
    Und ich mußte gewinnen. Keiner wußte, wo ich war. Es konnte Wochen dauern, bis mich jemand vermißte, jetzt, wo Dean nicht in der Stadt war und der Tote Mann schlief.
    Und danach konnte es noch weitere Wochen dauern, bis sich jemand auf meine Spur setzte. Falls sich überhaupt jemand die Mühe machte.
    Ich hatte keine Wochen Zeit. Mir war schon die Zeit zuviel, die ich bereits drin verschwendet hatte. Der Tote Mann würde sich bestimmt totlachen und mir raten, aus dieser Erfahrung zu lernen. Solche Tips gibt er immer, wenn ich einen Scheißtag erwischt habe.
    Gelang es mir nicht auszubrechen, würde das der beschissenste aller beschissenen Tage in einer langen Reihe von beschissenen Tagen werden.
    Die Frau blieb an dem Beobachtungsfenster stehen. Ich heulte wieder wie von Sinnen, schubste Leute herum und würgte andere Schreihälse.
    Was mich aber im Innersten traf, war, daß fast die Hälfte der Jungs auf der Station sich nicht an dem Aufruhr beteiligte. Die meisten von ihnen öffneten nicht mal die Augen. Sie lagen einfach nur gleichgültig da.
    Mann, das war unheimlich. So konnte ich in zwanzig Jahren sein, wenn ich diese Sache hier vermasselte.
    Diese Furcht verlieh mir die Inspiration, die ich brauchte, um weiter zu heulen und Schaum vor den Mund zu behalten. Ich versuchte, wirres Zeug zu reden. Fiel mir ziemlich leicht. Das war eine kleine Versicherung, wenn ich eines Tages zu alt war, um meinen Job machen zu können. Ein rühriger Quatschkopf kann bald seine eigene Kirche gründen.
    Die Tür ging auf.
    Wunder über Wunder, Mirakel über Mirakel, sie öffneten tatsächlich die Tür.
    Sie ging nach außen auf, und Aufseher stürmten herein. Sie wußten, daß da irgendwas nicht stimmte, und waren gerüstet. Sie trugen Keulen und kleine Schilde und sahen alle aus, als seien sie vier Meter groß. Sie bildeten einen engen Kreis, bevor sie vorrückten.
    Vor ein paar Monaten hatte ich in einem schwachen Moment und nach Verzehr eines kleineren Ozeans von Bier einem drittklassigen Zauberer etwas abgekauft. Er nannte sich selbst Gottfried, hieß aber eigentlich Muten. Man sollte niemals den Fähigkeiten eines Zauberers namens Muten trauen – das hatte ich am eigenen Leib erfahren müssen, als ich versuchte, einen seiner Zauber anzuwenden. Er gab zwar Garantie auf sein Zeug, war aber nicht da, um sie einzulösen.
    In meinen Taschen befanden sich diverse kleine Fläschchen, die letzten aus dem Kauf. Laut Gottfried sollten sie das ideale Werkzeug sein, mit unliebsamen Menschenmengen fertig zu