Steinbock-Spiele

und begannen mit ihrer eleganten, verwirrenden Sarabande, langsam rotierend, einander in wandernde Muster aus kühlem, weißem Licht tauchend. Im Norden flackerten die glitzernden grünen und violetten Streifen des Nordlichts mit schrecklicher Abruptheit, wie das gestreifte Glühen eines ungeheuren Scheinwerfers. Breckenridge fühlte sich von den bunten Ionen durchdrungen, bis ins Innerste geröstet. Er wartete zitternd.
    »Ist das alles?« fragte Militor schließlich. »Ist dies das Ende?« »Das war die ganze Geschichte«, sagte Breckenridge. »Enttäuscht?«
    »Der Sinn ist dunkel. Warum der Inzest? Warum ist er zu hoch geflogen? Warum war sein Vater zornig? Warum taucht Ödipus jedes Jahr wieder auf? Das ergibt alles keinen Sinn. Bin ich zu dumm, um die Beziehungen zu begreifen? Ich glaube es nicht.«
    »Ach, das ist altes Zeug«, sagte Scarp. »Die Geschichte von der ewigen Wiederkehr. Der tote König bringt die Fruchtbarkeit des neuen Jahres. Das kennen Sie doch, Militor.« Das Nordlicht erstrahlte mit doppelter Wildheit, ein Signalstrahl, der ausrief: RAUM UND ZEIT, RAUM UND ZEIT, RAUM UND ZEIT.
    »Dem Umriß der Geschichte hätten Sie eigentlich folgen müssen«, sagte Scarp. »Wir haben sie tausendmal in tausenderlei Formen gehört.«
    – RAUM UND ZEIT –
    »Allerdings«, sagte Militor. »Aber die Bestandteile jeder befriedigenden Geschichte bedürfen einer logischen Folgerichtigkeit, eines grundlegenden Zusammenhangs.« – RAUM – »Was wir eben gehört haben, ist eine Masse frei schwebender Bruchstücke. Ich sehe den Anschein des Mythos, aber nicht die innere Wahrheit.«
    – ZEIT –
    »Ein Mythos ist wahr«, sagte Scarp, »gleichgültig, wie wirr die Form, gleichgültig, wie viele Nebendinge hinzugefügt worden sind. Die Einfügungen können sogar eine Art Wahrheit sein, und nicht die geringste.«
    Der Dow-Jones-Aktienindex schloß heute bei 100432,86, dachte Breckenridge…
    »Jedenfalls hat er die Geschichte schlecht erzählt«, sagte Arios. »Keine Dramatik, keine Intensität, nur ein grober Umriß der Ereignisse. Ich habe bei anderen Gelegenheiten Besseres von Ihnen gehört, Breckenridge. Scheherezade und die Vierzig Riesen – na, das war eine Geschichte! Don Quichotte und der Jungbrunnen, ja! Aber das – das –«
    Scarp schüttelte den Kopf.
    »Die Kraft eines Mythos liegt in seinem Inhalt, nicht in der Erzählweise. Ich spüre die innere Macht der heutigen Geschichte. Ich finde sie akzeptabel.«
    »Danke«, sagte Breckenridge leise. Er warf Militor und Arios mürrische Blicke zu. Es war widerlich, wenn sie an den Geschichten herumnörgelten, die er erzählte. Welche Gabe hatte er außerdem für diese vier fremden Wesen, außer seinen Geschichten? Wenn sie dieses Geschenk mit so wenig Wohlwollen annahmen, bestritten sie ihm seinen einzigen Anspruch auf ihre Kameradschaft.
    Eine Million Jahre vom Nirgendwo –
    RAUM – ZEIT –
    Apollo – Jesus – Apollo –
    Der Wind wurde kälter. Niemand sagte etwas. Tiere heulten in der Wüste. Breckenridge ließ sich zurücksinken, spürte einen Schmerz in seiner Schulter und wand sich am kalten Steinboden.
    Merry, mein Weib, Kassandra, meine Tochter, Noel, mein Sohn –
    RAUM – ZEIT –
    RAUM –
    Seine Augen schmerzten vom eisigen Glanz des Nordlichts. Er fühlte sich gestreckt durch den Kosmos, zerrissen zwischen dann und jetzt, zerbrechend, zerbrechend, zerfetzt in Fragmente wie der Mond –
    Die Sterne waren herausgekommen. Er betrachtete die ersten Sternbilder. Sie waren fremd; gleichgültig, wie oft Scarp oder Horn ihm die Konstellationen erklärten, er sah nur wahllos verstreute Lichtpünktchen. In seinem anderen Leben hatte er wenigstens die auffälligeren Sternbilder erkennen können, aber sie schienen hier nicht vorhanden zu sein. Wie lange dauert es, bis der Himmel völlig umgekrempelt ist? Eine Million Jahre? Zehn Millionen? Zum Glück waren Mars und Jupiter noch sichtbar, der orange Punkt und der grelle weiße, um ihm zu sagen, daß das hier noch seine eigene Welt, sein eigenes Sonnensystem war. In seinem schmerzenden Schädel tanzten Bilder. Er sah plötzlich alles doppelt. Da war Pegasus, dort Orion, dort der Schütze. Eine Auflegemaske, eine Maske der Wirklichkeiten über Wirklichkeiten.
    »Hört diese Musik«, sagte Horn nach einer langen Zeit und zog ein zerbrechliches Gerät aus Rädern und Spindeln unter seinem Umhang hervor. Er streichelte es, und zarte Töne drangen hervor: kristallen, tröstlich, die Musik der Träume, in den