Straße ins Nichts (Detective Dave Robicheaux) (German Edition)

Aggressivität musikalisches Selbstbewusstsein vor. Er spielte mit Bands am Airline Highway, drosch auf Becken und Bass-Drum ein und fegte mit den Besen über die Felle. Doch er war ein Nachahmer, ein Blender, und die Musiker rundum wussten es.
    Er beneidete und verachtete sie wegen ihrer Begabung. Er freute sich insgeheim, als 1981 das Crack wie ein Hurrikan über New Orleans hereinbrach. Zipper war sauber, lebte von seinen Mädchen, stemmte Eisen, trank flüssiges Protein und rannte fünf Meilen am Tag, während seine Musikerfreunde an der Pfeife hingen, ihre Rocks pafften und sich das Hirn eindampften.
    Aber er markierte nach wie vor gern den Drummer. Am Samstagmorgen saß er immer hinten im Rasenmäherladen seines Cousins an der Magazine Street, schob eine Kassette von Gene Krupa, Jo Jones oder Louie Bellson in seinen Ghettoblaster und ließ gleichzeitig ein leeres Band mitlaufen und nahm sich auf, während er auf sein Schlagzeug einprügelte.
    Zeugen sagten später, der Weiße, der mit einem Pick-up davor parkte, hätte tief auf der Hüfte sitzende Levi’s ohne Gürtel, ein eng anliegendes weißes T-Shirt und Cowboystiefel getragen und eine Schmalztollenfrisur gehabt wie ein Halbstarker in den fünfziger Jahren. Ein Zeuge sagte, er wäre ein Teenager gewesen, zwei andere beschrieben ihn als einen Mann um die Dreißig. Aber als sie mit dem Polizeizeichner sprachen, waren sich alle einig, dass er weiße Haut gehabt hätte, einen Mund wie ein Mädchen und harmlos ausgesehen hätte. Er hätte gelächelt und hallo zu einer älteren Frau gesagt, die unter einer Markise saß und sich Luft zufächelte.
    Als die Glocke über der Ladentür klingelte, drehte Zipper den Ghettoblaster leiser und schrie von hinten: »Mein Cousin ist nebenan.«
    Aber manche weißen Trampel wollten einfach nicht hören.
    »Hey, komm nicht hinter den Ladentisch, Mann«, sagte Zipper. »Sag mal, bist du schwerhörig oder was? Der Mann, dem der Laden gehört, ist grad nicht da.«
    »Entschuldigung.«
    »Yeah, bleib schön da vorn. Dann is alles gut.«
    »Wann kommt er zurück?«
    »In etwa zwei, drei Minuten, wie’s auf dem Schild an der Tür steht.«
    »Spielen Sie Schlagzeug?«
    Kurzes Schweigen. »Was willst du hier, Mann?«, fragte Zipper.
    »Ihr Cousin steht bei Jimmy Fig tief in den Miesen. Er muss dem Fig die Zinsen zahlen.«
    Zipper stand von dem Hocker auf, auf dem er saß, und ging zum Ladentisch. Dort lag eine Reihe gebrauchter Gartengeräte, die mit einer elektrischen Stahlbürste abgeschliffen, geschärft, eingeölt und frisch gestrichen worden waren.
    »Jimmy Fig verleiht kein Geld. Der verkauft Mösen«, sagte Zipper.
    »Wenn Sie es sagen. Ich mach bloß das, was man mir aufgetragen hat.«
    »Grins mich nicht so an, Mann.«
    »Von mir aus.«
    »Hey, nimm die Hand raus, damit ich sie sehen kann«, sagte Zipper.
    »Ich hab die Nachricht überbracht. Ich geh jetzt. Einen schönen Tag noch.«
    »Nein, ich will dir was zeigen. Das is ’n goldenes Zwanzig-Dollar-Stück. Ich wette mit dir um fünfzig Dollar, dass ich es drei Mal quer über meine Finger rollen kann, ohne dass es runterfällt. Wenn ich verliere, leg ich das Goldstück auch noch drauf. Verdammt, ich hab’s grad fallen lassen. Bist du dabei, Mann?«
    »Fünfzig Dollar? Ohne es mit der andern Hand anzufassen?«
    »Du hast’s kapiert, Kleiner.«
    »Das Goldstück geben Sie mir auch?«
    »Mein Wort gilt, Kleiner. Da kannst du jeden fragen, der Zipper Clum kennt.«
    »Na schön, hier sind meine fünfzig Mäuse. Das ist doch kein Nepp, oder?«
    Zipper lächelte vor sich hin und ließ das Goldstück über die Fingerrücken kullern, bis sich der Rand in die Hautfalten schmiegte und die Münze wie von Zauberhand herumgeschnippt wurde. Gleichzeitig schob er die linke Hand unter den Ladentisch, wo sein Cousin ein Lederholster mit einem .38er Revolver angenagelt hatte. Zipper spürte den geriffelten Holzgriff und den glatten, sich verjüngenden Stahl unter seiner Hand.
    »Hoppla, ich hab sie wieder fallen lassen. Ich hab dich reich gemacht, Mann«, sagte er und zog den .38er aus dem Holster.
    Der Plan war gut. Er hatte vorher immer funktioniert, nicht wahr? Was also stimmte nicht?
    Er konnte nicht begreifen, was gerade passiert war. Das Goldstück war von seinen Fingerspitzen gefallen, auf den Ladentisch geprallt und über das Holz gekullert. Doch der Trampel hatte nicht auf die Münze geachtet. Er hatte bloß dagestanden, mit diesem blöden Grinsen im Gesicht, dem gleichen