Streiflichter aus Amerika

Unglücksphantasien hinzugeben, in denen zersplitternde Tragflächen und ein langer, von einem gellenden Schrei begleiteter Sturz zur Erde eine Rolle spielten.
    Ich hasse kleine Flugzeuge. Ich mag Flugzeuge überhaupt nicht besonders, aber vor kleinen graust mir, weil sie kalt und wackelig sind, komische Geräusche machen und zu wenige Fluggäste haben, als daß sie mehr als flüchtige Aufmerksamkeit erregen, wenn sie abstürzen. Was sie offenbar mit schöner Regelmäßigkeit tun. Fast jeden Tag stehen in den hiesigen Blättern Artikel wie folgender:
    DRIBBLEVILLE, INDIANA – Alle neun Passagiere und die Besatzung kamen heute ums Leben, als ein sechzehnsitziges Kurzstrekkenflugzeug im Dienst der Hops Airlines kurz nach dem Start vom Flughafen in Dribbleville in einem Flammenball abstürzte. Augenzeugen berichten, daß der Flieger, o Gott, eine Ewigkeit brauchte, bis er mit einer Aufschlaggeschwindigkeit von dreitausenddreißig Stundenkilometern zu Boden krachte. Es war seit Sonntag der elfte von der Öffentlichkeit kaum registrierte Absturz einer Maschine im Pendelflugverkehr.
    Die Dinger stürzen dauernd ab. Vor ein paar Monaten erwischte es einen kleinen Flieger auf dem Flug von Cincinnati nach Detroit. Unter den Opfern war eine Dame, die sich auf dem Weg zur Beerdigung ihres Bruders befand, der zwei Wochen zuvor bei einem Absturz in West Virginia ums Leben gekommen war.
    Ich versuchte, mich auf meine Lektüre zu konzentrieren, mußte aber immer wieder aus dem Fenster in die undurchdringliche Düsternis schauen. Nach etwas mehr als einer Stunde Flugzeit – länger als normal – stiegen wir durch die holprigen Wolken hinunter, und plötzlich war die Sicht ganz klar. Wir befanden uns nur wenige hundert Meter über einer dunklen Landschaft. In den letzten Spuren des Tageslichts sah man ein, zwei Bauernhäuser, aber keine Städte. Dafür erhoben sich um uns herum drohend die Berge – finster und gewaltig.
    Wir stiegen wieder in die Wolken hoch, flogen ein paar Minuten lang im Kreis und gingen wieder nach unten. Lebanon oder eine andere Stadt waren aber immer noch nicht zu sehen, was verblüffte, weil das Tal des Connecticut River von kleinen Städten wimmelt.
    Unter uns erstreckte sich bis zum Horizont nichts als immer schwärzer werdender Wald.
    Erneut stiegen wir hoch und wiederholten die ganze Übung noch zweimal. Dann endlich meldete sich der Pilot und sagte mit cooler, ruhiger Stimme: »Leute, ich weiß nicht, ob Sie es schon gemerkt haben, aber wegen des hm, unfreundlichen Wetters haben wir ein kleines Problem, den Flughafen mit den Augen anzupeilen. In Lebanon gibt es kein Radar, wir müssen also alles auf Sicht machen, wodurch es hm, ein bißchen knifflig wird. Die östliche Meeresküste ist komplett mit weißem Nebel zugesuppt, deshalb bringt's auch nichts, einen anderen Flughafen anzufliegen. Aber wir versuchen es weiter, denn wenn eins sicher ist, dann, daß dieses Flugzeug irgendwo runtergehen muß !«
    Gut, den letzten Satz habe ich dazu gedichtet, aber darauf liefen seine Worte hinaus. Wir bewegten uns im Blindflug durch Wolken und schwindendes Licht; immer auf der Suche nach dem zwischen diesen Bergen versteckten Flugplatz. Mittlerweile waren wir schon neunzig Minuten in der Luft. Ich wußte nicht, wie lange sich unser Flieger dort halten konnte, aber irgendwann mußte uns ja wohl der Treibstoff ausgehen. Bis dahin allerdings konnten wir immer noch jederzeit in einen Berghang krachen.
    Das fand ich entsetzlich ungerecht. Ich war auf dem Nachhauseweg von einer langen Reise. Sauber geschrubbte Kindlein, die nach Seife und frischen Handtüchern dufteten, warteten auf mich. Es sollte Steak zum Abendessen geben, vielleicht sogar mit Zwiebelringen. Sogar ein Fläschchen Wein stand bereit. Ich hatte Geschenke zu verteilen. Der Zeitpunkt, gegen einen Berg zu fliegen, paßte gar nicht.
    Also schloß ich die Augen und sagte mit sehr leiser Stimme: »Bitte, bitte, bitte, ach bitte, laß uns sicher landen, und ich verspreche, von nun an immer gut zu sein, und das meine ich ehrlich. Danke.«
    Wunderbarerweise klappte es. Als wir ungefähr das sechstemal aus den Wolken fielen, sahen wir die flachen Dächer, hellerleuchteten Schilder und herrlich kleinen, knubbeligen Kunden der Shopping Plaza in Lebanon unter uns und einen Katzensprung über die Straße den Flughafenzaun. Wir hielten nicht ganz in der korrekten Richtung darauf zu, aber der Pilot flog eine scharfe Kurve, setzte in Schräglage zum Landeanflug an und