Sumpffieber (Detective Dave Robicheaux) (German Edition)

nicht nach der Arbeit ein Treffen? Und dann gehen Sie jeden Tag dorthin, drei Monate lang.«
    »Ich habe das Gefühl, als gehe alles in mir zu Ende. Ich kannʼs nicht beschreiben.«
    »ʼWeltuntergangspsychoseʼ nennt man das. Ist eine schlimme Sache. Das Herz rast, man kriegt keine Luft, man hat das Gefühl, als habe man ein Stahlband um den Kopf. Psychologen behaupten, man erlebe noch einmal die Geburt.«
    Sie preßte die Handfläche gegen die Stirn und kurbelte das Fenster so hastig herunter, als hätte ich mit meinen Worten der Luft jeden Sauerstoff entzogen.
    »Ich muß Sie etwas fragen, Lila. Warum haben Sie vom ›Gehängten‹ gesprochen?«
    »Daran erinnere ich mich nicht. Überhaupt nicht. Ist eine Karte aus dem Tarot, oder? Darüber weiß ich gar nichts.«
    »Ach so.«
    Ihre Haut unter dem Make-up war bleich geworden, und ihre milchig grünen Augen starrten ins Leere.
    Ich lief durch den Regen ins Krankenhaus zurück und fuhr mit dem Lift hinauf, Lilas eingewickelten Nelkenstrauß in der Hand. Helen Soileau war im Warteraum.
    »Irgend etwas erreicht?« fragte ich.
    »Nicht viel. Sie meint, daß sie zu dritt gewesen seien. Haben geklungen wie Bauerntölpel. Einer hat die Befehle gegeben«, antwortete sie.
    »Das muß Harpo Scruggs gewesen sein.«
    »Ich glaube, wir packen das falsch an. Schlage den Kopf ab, und der Körper stirbt.«
    »Und wo ist der Kopf?«
    »Keine Ahnung«, sagte sie.
    »Wo ist Purcel?«
    »Der ist noch drin.«
    Ich ging zu der offenen Tür und wandte mich augenblicklich ab. Drinnen saß Clete auf Megans Bettkante, hatte den Oberkörper über sie gebeugt, so daß seine mächtigen Arme und Schultern ein Dach über ihr bildeten. Ihre rechte Hand ruhte in seinem Nacken. Ihre Finger streichelten seinen Haaransatz.
    An diesem Abend klarte der Himmel auf, und Alafair, Bootsie und ich kochten draußen hinter dem Haus. Ich hatte dem Sheriff von meinem Gespräch mit Lila Terrebonne erzählt, aber seine Reaktion war vorhersehbar gewesen. Wir hatten das mögliche Motiv für die Hinrichtung der beiden Brüder gefunden. Mehr nicht. Es gab keinen Beweis, der Archer Terrebonne, Lilas Vater, mit den Morden in Verbindung brachte. Außerdem waren diese Morde nicht in unserem Bezirk geschehen, und unser einziges Interesse an der Lösung des Falls mußte sich darauf konzentrieren, daß einer der Schützen die Uniform eines Deputy Sheriffs des Bezirks New Iberia getragen hatte.
    Ich ging mit Lila zu einem Treffen der Anonymen Alkoholiker und anschließend nach Hause.
    »Clete hat angerufen. Er ist in New Orleans. Er sagt, du sollst dir keine Sorgen mache. Was meint er damit?« fragte Bootsie.

18
    Ricky Scarlotti saß am nächsten Tag mit zwei Leibwächtern in seinem Restaurant, Ecke St. Charles und Carrollton, beim Frühstück. Es war ein schöner Morgen, und es roch nach dem nassen Asphalt der Bürgersteige und der Wasserluft, die vom Fluß herüberwehte. Die Palmen leuchteten hellgrün und reckten sich im Wind in einen porzellanblauen Himmel; an der Haltestelle auf der Verkehrsinsel bestiegen Fahrgäste die Straßenbahn; der Schaffner ließ die Glocke läuten. Dabei achtete offenbar keiner auf das lindgrüne Cadillac-Cabrio, das von der Charles Street einbog und vor dem Blumenladen anhielt, und auf den Mann am Steuer mit dem taubenblauen Porkie-Hut, in Leinenhosen und Hawaiihemd, eine große Thermostasse in der Hand.
    Der Mann mit dem Porkie-Hutsteckte eine Münze in die Parkuhr und betrachtete interessiert die Auswahl an Blumen, die eine ältere Frau in Eimern auf dem Gehsteig unter einer Markise aufstellte. Er wechselte ein paar Worte mit ihr, ging ins Restaurant, trat an die Theke und wickelte ein feuchtes Tuch um den Griff einer schweren Eisenkasserolle mit geschnetzelten Rindfleisch. Dann bahnte er sich unauffällig seinen Weg durch die mit karierten Tischtüchern eingedeckten Tische in dem rückwärtigen Teil des Restaurants, wo Ricky Scarlotti sich gerade mit einer Serviette den Mund abtupfte, einen Mann an seiner Seite antippte und in Richtung der sich nähernden Gestalt mit dem Porkpie-Hut nickte.
    Der Mann an Ricky Scarlottis Seite hatte platinblondes Haar und eine stark gebräunte Haut. Er legte seine Gabel aus der Hand, erhob sich und baute sich wie ein Gralswächter vor Ricky Scarlottis Tisch auf. Er hieß Benny Grogan und war Profi-Wrestler gewesen, bevor er zum Begleiter eines berüchtigten und reichen Homosexuellen aus dem Garden District avanciert war. Die Polizei von New Orleans