Tanz der Kakerlaken

so herunterkommen läßt und überall Löcher hineinschießt. Nein, nein, Omi, ich hab keine Angst, daß er mich erschießt. Ich gehe nie in die Nähe des Hauses. Er schießt nur spätnachts, wenn er sturzbetrunken ist wahrscheinlich, und seine Dämonen ihn verfolgen. Ja, vielleicht schießt er auf seine Dämonen …«
    Sam lächelte. Er hätte seinen Artgenossen im Heiligen Haus gerne erzählt, daß Sie sie Dämonen genannt hatte. Die Frau langte plötzlich nach hinten, und Sam dachte schon, Sie würde nach ihm schlagen, aber Sie wollte sich nur im Nacken kratzen. Wenn es etwas gab, worin die menschliche Kreatur in ihrer Ausstattung den Knackerlaken wirklich überlegen war, dachte Sam, dann waren das die Finger. Knackerlaken hatten nichts Vergleichbares. Die Taster einer Knackerlake nahmen sich dagegen aus wie plumpe Stummel. Einer von Sharons Fingern war mit einem glänzenden Metallband, noch gelber als Ihr Haar, umwickelt: Das glitzernde Licht darauf, das von der Kerosinlampe reflektiert wurde, machte Sam fast blind.
    »… findest du nicht auch? Es muß mindestens der hundertste gewesen sein, ich zähl gar nicht mehr mit. Was? Oh, natürlich bewahr ich sie auf. Ich habe einen ganzen Schuhkarton voll. Ich würde nie auch nur auf den Gedanken kommen, sie wegzuwerfen, sie sind so wunderbar geschrieben, in solch eleganter Sprache. Ich würde ihm am liebsten zurückschreiben, wenn auch nur, um ihm zu sagen, daß er nie mit seiner Arbeit fertig wird, wenn er seine ganze Zeit damit zubringt, mir Briefe zu schreiben …«
    Die Frau drehte den Kopf zur Seite, nicht so weit, daß Sie Sam auch nur aus den Augenwinkeln sehen könnte, aber genug, daß er die Iris Ihres Auges sah. Ihre Augen waren blau, ein helleres Blau als irgendeiner der Farbtöne in der Abendluft, ein Blau wie die Eierschalen der Rotkehlchen, deren Nest während eines Märzsturms einmal in den Hof vom Parthenon geweht war, wo Sam sie gefunden hatte. Knackerlaken haben keinen so ausgeprägten Farbsinn, daß sie mehrere Blautöne wahrnehmen könnten. Ihre Augen sind am empfindlichsten im Ultraviolettbereich, den der Mensch überhaupt nicht sehen kann (deshalb war Sam auch überzeugt, daß der Mensch nicht der allwissende Herrscher über die sichtbare Welt war). Aber Sam konnte deutlich sehen, daß Sharons Iris den azurblauen Ton des Rotkehlcheneis hatte. Die Augen aller Knackerlaken sind von schillerndem Grün. Sam war hingerissen von Sharons Augen.
    »… wenigstens sollte er an einem kritischen Essay über Daniel Lyam Montross arbeiten, deshalb, sagt er, ist er ja hier. Nein, er selbst hat seit Jahren keine Gedichte mehr geschrieben. Zumindest schreibt er mir keine, oder falls er es tut, zeigt er sie mir nicht. Er sagt, er hat Schwierigkeiten, mit dieser Montross-Sache in Gang zu kommen, aber wenigstens hat er damit angefangen …«
    In seinen Verwandlungsträumen, in denen er zu Ihrem Liebhaber wurde, zog Sam es vor, Sie nicht auf sein Niveau herabzuziehen und mit Pheromonen auszustatten, sondern statt dessen sich selbst zum Menschen zu erheben, wobei er jedoch sein Affy-Dizzy behalten würde, um Sie damit zu verführen; dann kroch er in Ihr Bett und – nein, »kroch« war der falsche Ausdruck. Er war sich nicht sicher, was er, im Körper eines Mannes, getan hätte.
    Von Ihrer Schönheit und seinem Tagtraum, Sie lieben zu dürfen, war er so verzaubert, daß er nicht bemerkt hatte, daß die Stimme völlig verstummt war. Sie hatte am Schluß »Gute Nacht, Omi, schlaf gut!« gesagt, und die Frau hatte ihren Sprechapparat auf den Tisch neben dem Sessel abgestellt. Jetzt stand Sie auf. Jetzt drehte Sie sich um …
    Sams Krabbler kamen in Bewegung, und er machte einen Satz auf die Spalte zwischen den Kissen zu. Aber er war den Bruchteil einer Sekunde zu spät. Sie sah ihn. Er hörte Sie nach Luft schnappen.
    In all der Zeit, da die Ingledews das Vorrecht genossen hatten, im Parthenon zu wohnen, hatte keiner von ihnen es je zugelassen, daß die Frau sie erblickte. Sam hatte gegen diese Tradition verstoßen, und er fühlte sich einfach hundeelend. Sein Vater würde ihn dafür in den Westen schicken.
     
    6.
    Doc Colvin Swain war der siebente Sohn eines siebenten Sohnes, was ihn in der Ozark Tradition so unweigerlich dazu ausersah, Arzt zu werden, selbst gegen seinen Willen, wie täglich die Sonne unterging. Er war ein geborener Swain (ein alter, alter Familienname, nicht zu verwechseln mit »swain«, dem Namen für unreife Prä-Imago-Knackerlaken, dem