The Green Mile

dicht, dass das Fell vom Luftzug aufgeplustert wurde (das sagte Dean jedenfalls, und so gebe ich es weiter, obwohl ich mir nicht sicher bin, ob ich es wirklich glaube), knallte dann auf das grüne Linoleum und prallte von dort aus gegen die Gitterstäbe einer leeren Zelle. Die Maus wartete nicht ab, um festzustellen, ob es ein Versehen gewesen war; anscheinend erinnerte sie sich an einen dringenden Termin irgendwo, machte kehrt und fitzte den Gang hinunter zu der Gummizelle.
    Percy schrie frustriert auf – er wusste, wie nahe er an einem Volltreffer dran gewesen war – und raste hinter der Maus her. Bill Dodge hielt ihn am Arm fest, vielleicht instinktiv, aber Percy riss sich los und hetzte weiter. Trotzdem, sagte Dean, vermutlich rettete diese kurze Verzögerung Steamboat Willy das Leben; es war immer noch sehr knapp. Percy wollte die Maus nicht nur killen, sondern zerquetschen, und so rannte er in großen, komischen Sprüngen wie ein Hirsch hinter ihr her und stampfte mit seinen schweren, schwarzen Arbeitsschuhen über den Gang. Die Maus konnte Percys letzten beiden Sprüngen gerade noch ausweichen, indem sie im Zickzack lief. Mit einem letzten Zucken des langen, rosafarbenen Schwanzes tauchte sie unter der Tür hinweg und war – bis dann auch, Fremder – verschwunden.
    »Scheiße«, schrie Percy und schlug mit der fachen Hand gegen die Tür. Dann begann er, seine Schlüssel zu sortieren, offenbar mit der Absicht, die Gummizelle aufzuschließen und die Jagd fortzusetzen.
    Dean schritt über den Gang zu ihm, absichtlich langsam, um seine Gefühle unter Kontrolle zu bekommen. Ein Teil von ihm wollte Percy auslachen, berichtete er mir, aber ein anderer Teil wollte den Kerl packen, herumwirbeln, ihn gegen die Tür der Zelle drücken und die Scheiße aus ihm herausprügeln. Natürlich war das hauptsächlich auf den Schreck zurückzuführen; unser Job in Block E bestand darin, Krawall auf ein Minimum zu beschränken, und Krawall war praktisch Percy Wetmores zweiter Vorname. Die Arbeit mit ihm glich in etwa dem Versuch, eine Bombe zu entschärfen, während jemand hinter einem steht und dann und wann die Teller eines Beckens gegeneinanderschmettert. Mit anderen Worten – entnervend. Dean meinte, er konnte diese Genervtheit in Arlen Bitterbucks Augen sehen – sogar in den Augen des Presidents, obwohl dieser Gentleman für gewöhnlich so kalt wie Eis war.
    Und da war noch etwas. Im Unterbewusstsein akzeptierte Dean die Maus bereits als – nun, vielleicht nicht als Freund, aber als Teil des Lebens im Block. Das machte das, was Percy getan und zu tun versucht hatte, zu etwas Unrechtem. Auch wenn es eine Maus war, der er etwas antun wollte. Und die Tatsache, dass Percy nie verstehen würde, warum sein Tun etwas Unrechtes war, zeigte beispielhaft, warum er nicht für die Arbeit taugte, der er unbedingt nachgehen wollte.
    Als Dean das Ende des Korridors erreichte, hatte er sich wieder unter Kontrolle und wusste, wie er die Sache schaukeln wollte. Percy konnte es nicht ertragen, sich vor anderen lächerlich zu machen, und wir alle wussten das.
    »Wieder ausgetrickst«, stellte Dean fest, grinste ein bisschen und sah Percy schadenfroh an.
    Percy bedachte ihn mit einem bösen Blick und wischte sich eine Haarsträhne aus der Stirn. »Pass auf, was du sagst, Brillenschlange. Ich bin geladen. Mach es nicht noch schlimmer.«
    »Du willst wieder alles umräumen, was?«, fragte Dean halb ernst, wobei er aber mit den Augen lachte. »Nun, wenn du diesmal alles aus der Zelle geräumt hast, würde es dir etwas ausmachen, den Boden zu wischen?«
    Percy schaute auf die Tür. Schaute auf seine Schlüssel. Dachte an ein weiteres langes, heißes, fruchtloses Herumwühlen in dem Raum mit den gepolsterten Wänden, während alle herumstanden und zuschauten … der Chief und der President noch dazu.
    »Ich verstehe, verdammt noch mal, nicht, was hier so lustig sein soll«, sagte er. »Wir brauchen keine Mäuse im Block – wir haben bereits genug Ungeziefer hier, da können wir gut auf Mäuse verzichten.«
    »Wie du meinst, Percy«, antwortete Dean und hob beschwichtigend die Hände. Am nächsten Abend erzählte er mir, dass er einen Moment lang befürchtet habe, Percy würde auf ihn losgehen.
    Bill Dodge schlenderte zu ihnen hinüber und glättete die Wogen. »Den da hast du fallen lassen«, sagte er und überreichte Percy den Schlagstock. »Ein Stückchen tiefer, und du hättest dem kleinen Bastard das Genick gebrochen.«
    Bei diesen Worten