Und jede Nacht ist Halloween

alleine mit Bucky und uns, stellte sich in Position. Mit einigem Selbstbewußtsein sagte er: »Ich bin ganz hin und weg, daß Sie die Notrufzentrale angerufen haben, Mr. Bismark. Schaffen Sie nicht sonst Ihre Leichen immer nach Fresh Kills?« Fresh Kills ist eine Mülldeponie auf Staten Island, die größte und verseuchteste an der ganzen Ostküste — eine eher dubiose Besonderheit. »Du kriegst ’ne Fleißmarke dafür, daß du mal das Richtige gemacht hast, selbst wenn du Regenwurmscheiße bist. Ich müßte dich erschießen und dann mich, wenn du jemals meine Tochter anrührtest. Wobei wir heute noch mal davongekommen sind, scheint mir«, sagte er fröhlich. »Ich habe keine Tochter.«
    Bucky fügte dem höflich hinzu: »Er redet mit den Kerlen, Wanda.«
    »Das habe ich auch schon mitbekommen«, sagte ich.
    »Ich könnte’s ja versuchen und dich’n bißchen aufziehen, bis ich Blut speie, aber ich weiß, daß du keine Angst vor mir hast. Schwanzlutscher, Schwanzlutscher. Das könnte ich vertonen und ein Tänzchen dabei machen, und Ihr Herrschaften würdet nicht mal mit der Wimper zucken.« Dick zwirbelte seinen Schnurrbart. Er stellte sich hinter Strom. Der saß mit gekreuzten Armen und gespreizten Beinen da, mit derselben Bin-auf-alles-vorbereitet-Lässigkeit, die ich vorhin schon in Do It Right bemerkt hatte. Dick legte seine Hände auf Stroms Schultern und massierte ihn. Stroms Körper spannte sich an. »Wie geht’s Ihnen, Herr Bismark? Fühlen Sie sich wohl?«
    Strom sagte: »Es ist mir schon mal besser gegangen.«
    »Mir geht’s auch nicht so gut.«
    »Siehst auch nicht besonders gut aus.«
    »Ich war gerade dabei, mein Frühstücksteilchen zu Ende zu essen, als ich einen Anruf kriegte, es gäbe einen toten Teenager zu checken. Im Outhouse, man höre und staune. Das ist mir wohl auf die Verdauung geschlagen.«
    »Um die Ecke ist ein Drugstore«, sagte Strom.
    Bucky sagte: »Das war aber komisch, du harter Typ.« Er lehnte sich gegen einen der Tische. Er nahm einen Zahnstocher, den er in seiner Tasche gefunden hatte, heraus und pulte damit in seinen fast horizontalen Schneidezähnen herum. Dick und Bucky lassen meistens die Guter-Bulle-schlechter-Bulle-Nummer ablaufen. Zumindest machen sie das immer mit mir. Diesmal, und ich denke mal, das wußten sie auch, kamen sie damit nicht durch. Für Verbrecher sind Bullen einfach wie Mücken im Gelee, die darauf warten, totgeschlagen zu werden.
    Dick sagte: »Ich stell’ mir die Situation vor: Der Killer weiß, daß ihr montags und dienstags geschlossen habt. Aber das weiß natürlich jeder — sogar ein echter, aufrechter Polizist mit Kennmarke wie ich. Der Killer brachte seine junge Beute an einem freien Tag hierher, wenn keiner hier rumlungert. Hat sich geärgert oder hat sich gerächt, was auch immer. Hat ihr auf dem Schädel herumgekloppt mit Gott weiß was für ’nem Ding. Hat sie umgebracht. Nach dieser Theorie ist er ein Insider mit Zugang zum Outhouse. Das könnte irgendeiner von euch sein.
    Ein Einbruchs-Szenario, das euch allen sicherlich mehr Zusagen würde, könnte ungefähr so aussehen. Sie war unglücklicherweise in der Nähe oder hier drin, als ein Einbrecher hier zugange war, und sie bezahlte dafür mit ihrem Hirn. Der Typ ist schnell mit einem Rammbock dabei, oder was immer er benutzt hat, um das Kid da zu zerdetschen. Aber warum gerade sie? Und warum diese Nachricht in Blut? Wer will, daß du ihm den Schwanz lutschst, Strom, dein Freund?«
    Strom, Augen geradeaus, reagierte ein paar Takte lang nicht, »Alles, was ich weiß, ist, daß ich von einem Ausflug zurückkam und sie gefunden habe. Ich habe den Notruf angerufen, um das Verbrechen zu melden.« Er war noch nicht einmal herausfordernd, nur eisglatt.
    »Wie jeder vorbildliche Bürger das eben tut.« Dick ging um den Tisch herum. »Und was ist mit dem Rest von euch? Dieselbe Story, jede Wette.«
    Crip sagte: »Jenau wie Strom. Wie er’s gesagt hat.«
    Ich sagte: »Werden wir jetzt festgenommen oder nicht?«
    »Bist du verspätet für deinen monatlichen Hennatermin, oder was?« Das war Bucky.
    Lars, fürchterlich in seinem Schweigen, kratzte sich Schmierfett aus seinen Fingernägeln.
    Dick seufzte und sagte: »Scheint, als ob sie ihre Story hingekriegt haben. Sie müssen auf uns vorbereitet gewesen sein.«
    »Müssen sie wohl.«
    »Vielleicht sollten wir unsere Strategie ändern.«
    »Die alte Röhren-schmieren-Nummer?«
    »Die Röhren schmieren, was heißt das?« fragte Crip. »Das klingt