Und kurz ist unser Leben

des
Gesprächs.
    «Das war Strange.»
    «Ich hab’s gehört.»
    «Ich hätte Sie gern dabei,
wenn’s Ihnen recht ist.»
    Lewis nickte. «Ich bin auch ein
Mann unter der Obrigkeit.»
    «Wenn Sie schon zitieren
müssen, Lewis, dann bitte genau: ein Mensch, der Obrigkeit untertan...»
    «Tut mir Leid.»
    Doch Morse führte das Zitat,
das ihn über seinen momentanen Verdruss offenbar etwas hinwegtröstete, schon
weiter: «...und habe Kriegsknechte unter mir und spreche zu einem: Geh hin!, so
gehet er hin; und zum anderen: Komm her! so kommet er.»
    «Lewis kommet», sagte Lewis
leise.
     
     
     
     

Kapitel
15
     
    Ich
habe in meinem ganzen Leben nicht mehr als ein, zwei Briefe bekommen, die das
Porto wert waren.
    (Henry
Thoreau)
     
     
    «Hereinspaziert.»
    Es war acht Uhr fünfundvierzig.
    «Na denn. Morse, Lewis.»
    Vielleicht hatte Strange das tatsächlich
weniger schroff als forsch gemeint, aber dass Morse, als er Platz nahm, betont
schwieg, war kein guter Auftakt. Strange ließ es sich trotzdem nicht nehmen,
seine beiden Untergebenen, besonders aber Morse, mit einem breiten Lächeln zu
bedenken.
    «Woran denken Sie, wenn Sie
    «An eine Geschichte von Edgar
Wallace. Ich habe sie in meiner Jugend gelesen», sagte Morse so knapp und
förmlich, dass Lewis andeutungsweise die Brauen hochzog und einen raschen Blick
auf sein unbewegtes Gesicht warf.
    Irgendetwas stimmte nicht.
    «Und Sie, Sergeant? Haben Sie
mal Edgar Wallace gelesen?»
    «Ich?» Lewis lächelte matt.
«Nein, ich war immer mehr für Comics.»
    «Noch was?»
    «Ein Ringkämpfer. Oder
Lautmalerei. Ring-ring-ring. Wie bei einer Glocke beispielsweise.»
    «Noch was, Morse?»
    «Kurzform für Beringer. Einer,
der Vögeln Ringe verpasst, um ihnen auf der Spur zu bleiben.»
    «Noch was?»
    «Mehr fällt mir nicht ein.»
    «Sehr gut. Sie kommen der Sache
schon näher.»
    «Nein. Ich bin bereits
angekommen.»
    Strange schüttelte den schweren
Kopf und grinste ohne Heiterkeit. «Sie sind ein komischer Vogel, Morse. Sehen
den Wald vor Bäumen nicht. Gucken immer erst um fünf, sechs Ecken statt
geradeaus.»
    Lewis wusste, dass diese Kritik
nicht ganz verdient war, und hätte die Sache gern klargestellt, wusste aber
nicht recht wie. Morse wirkte nicht gekränkt, sondern eher zufrieden (oder
hatte Lewis da was missverstanden?).
    «Was halten Sie dann davon?»
Strange schob ihm unvermittelt den Brief über die Schreibtischplatte, und nach
einer Wartezeit, die den anderen beiden unnötig lang vorkam, gab Langsamleser
Morse das Blatt kommentarlos zurück.
    «Na?»
    «Sie glauben, der Ringer ist
der Bursche, der Sie angerufen hat...»
    «Der mich zweimal angerufen hat.»
    «Möglich.»
    «Wo ist der Brief Ihrer Meinung
nach aufgegeben worden?»
    «Keine Ahnung. Da müssten Sie
mir schon den Umschlag zeigen.»
    «Raten Sie mal.»
    «Sie warten darauf, dass ich
Lower Swinstead sage.»
    «Nein. Ich warte nur auf eine
Antwort.»
    «Lower Swinstead.»
    «Wie erklären Sie sich dann
das?» Strange holte einen weißen Umschlag hervor, auf dem die zinnfarbene
Briefmarke über den leuchtend roten großen Druckbuchstaben mit einem
kreisrunden Stempel entwertet war:
     

     
    «Na schön», räumte Morse ein.
«Dann versuche ich es nochmal. Oxford?»
    «Hm. Was halten Sie von der
Schrift?»
    «Es dürfte sich um einen Lehrer
handeln, der einen vom Korrigieren der Prüfungsarbeiten übrig gebliebenen roten
Filzstift aufbrauchen wollte. Genervt von dem, was seine Schüler verzapft
haben, liest er zufällig Ihren Aufruf in der Zeitung, fragt sich, warum nur
seine Prüflinge sich alles Mögliche aus den Fingern saugen dürfen, und betätigt
sich selber als Märchenerzähler. Ein Spinner. Ein harmloser Spinner
wohlgemerkt, wie sie uns immer wieder begegnen.»
    «Heißen Dank, Morse.»
    «Keine Fingerabdrücke?», fragte
Lewis ehrerbietig.
    «Nein, keine Fingerabdrücke.
Trotzdem: eine gute Frage, Sergeant.»
    «Vergessen Sie das Ganze», riet
Morse.
    «Ach ja?», sagte Strange
gedehnt. «Als Junge hab ich mal bei einem Walt Disney-Preisausschreiben
mitgemacht und eine Mickey Mouse auf den Umschlag gemalt.»
    «Haben Sie gewonnen?»
    «Nein. Aber aufgefallen ist der
Brief, da gehe ich jede Wette ein. Und das ist doch der Sinn der Sache, nicht?»
    «Da komme ich nicht mehr mit.»
    Strange lehnte sich gemütlich
zurück. «Als ich Sergeant Dixon fragte, wo seiner Meinung nach der Brief
aufgegeben worden war, sagte er, genau wie Sie: Lower Swinstead. Und als