Undank Ist Der Väter Lohn.

Großmut des Kollegen. Ein anderer an seiner Stelle hätte sie seelenruhig hängenlassen, um so ungehindert die eigene Position festigen zu können, und hätte sich einen Dreck darum gekümmert, was aus ihr wurde. Daß Nkata das nicht tat, machte sie doppelt mißtrauisch, besonders wenn sie an das dicke fette »DC« dachte, das er auf seiner Nachricht an sie so unübersehbar vor ihren Namen gesetzt hatte. Sie konnte das nicht vergessen, und es wäre dumm von ihr gewesen, es auch nur zu versuchen.
    »Es geht um Computerarbeit«, fuhr er fort. »Archivunterlagen.
    Ich weiß, das ist nicht Ihr Ding. Aber ich dachte, wenn Sie Lust haben, mit mir nach Shoreditch zu fahren – das war überhaupt der Grund, weshalb ich hier in Ihrer Gegend gelandet bin –, könnte ich Sie hinterher im Yard absetzen, und Sie könnten sich dann gleich auf den Computer stürzen. Wenn Sie’s schaffen, schnell was Brauchbares rauszuziehen – wer weiß!« Nkata wirkte nicht mehr ganz so unbefangen, als er abschließend sagte:
    »Könnte sich vielleicht ganz günstig für Sie auswirken.«
    Barbara fand eine ungeöffnete Schachtel Zigaretten, eingeklemmt zwischen dem vollgekrümelten Toaströster und einer Packung Pop Tarts. Sie zündete sich eine am Gasring ihres Herdes an, während sie versuchte, aus dem, was sie da eben gehört hatte, schlau zu werden.
    »Ich versteh’s nicht. Das ist doch Ihre Chance, Winston. Wieso greifen Sie nicht zu?«
    »Meine Chance worauf?« fragte er verständnislos.
    »Na, hören Sie! Um hochzukommen, auf den Gipfel, zum Mond. Meine Aktien bei Lynley könnten nicht schlechter stehen. Hier ist Ihre Chance, aus der Meute auszubrechen. Warum ergreifen Sie sie nicht? Oder anders gesagt, wieso riskieren Sie es, mir die Möglichkeit zu geben, mich reinzuwaschen?«
    »Der Inspector hat gesagt, ich soll noch einen Constable hinzuziehen«, erklärte Nkata. »Und da hab ich an Sie gedacht.«
    Da war es wieder, dieses häßliche Wort – Constable. Erinnerung daran, welchen Dienstgrad sie früher gehabt hatte und was sie geworden war. Natürlich hatte Nkata an sie gedacht! Eine bessere Gelegenheit gab es doch gar nicht, ihr ihren Verlust an Rang und Autorität unter die Nase zu reiben, sie darauf zu stoßen, daß sie nicht mehr seine Vorgesetzte war.
    »Aha«, sagte sie. »Noch einen Constable. Apropos ...« Sie nahm den Zettel vom Tisch. »Ich nehme an, das habe ich Ihnen zu verdanken. Ich hatte schon vor, einen öffentlichen Aushang zu machen, aber die Mühe haben Sie mir ja jetzt erspart.«
    Nkata runzelte die Brauen. »Was meinen Sie?«
    »Ihren hübschen Brief da, Winston. An ›DC Havers‹. Haben Sie im Ernst geglaubt, ich könnte meinen Rang vergessen? Oder wollten Sie mich nur dran erinnern, daß wir jetzt gleichgestellt sind und in derselben Liga spielen?«
    »Moment mal. Das haben Sie total mißverstanden.«
    »Ach ja?«
    »Ja.«
    »Das glaube ich Ihnen nicht. Was für einen Grund könnten Sie sonst haben, mich als DC Havers zu titulieren? C für Constable. Genau wie Sie einer sind.«
    »Den natürlichsten Grund der Welt«, versetzte Nkata. »Ach? Und der wäre?«
»Ich habe Sie nie Barb genannt.«
Sie riß die Augen auf. »Was?«
    »Ich habe Sie nie Barb genannt«, wiederholte er. »Immer nur Sergeant. Was hätte ich denn sonst schreiben sollen?« Er schnitt eine Grimasse und rieb sich den Nacken, wobei er den Kopf senkte und den Blickkontakt zwischen ihnen abbrach. »Außerdem ist Constable sowieso nur Ihr Titel. Er sagt nichts drüber aus, wer Sie sind.«
    Barbara war sprachlos. Sie starrte ihn an. Sein gutaussehendes Gesicht mit der häßlichen Narbe trug einen unsicheren Ausdruck, was bestimmt nur sehr selten vorkam. Sie dachte zurück und ließ in Gedanken die Fälle Revue passieren, bei denen sie mit Nkata zusammengearbeitet hatte. Und erkannte, daß er die Wahrheit gesagt hatte.
    Sie verbarg ihre Verwirrung, indem sie tief an ihrer Zigarette zog, der Rauchwolke nachschaute, dann intensiv die Asche studierte und sie ins Spülbecken schnippte. Als sie das Schweigen nicht mehr aushalten konnte, seufzte sie und sagte: »Mensch, Winston. Tut mir leid. So was Blödes.«
    »Okay«, sagte er. »Also, sind Sie dabei oder nicht?« »Ich bin dabei«, antwortete sie.
»Gut.«
»Und ich heiße Barbara.«
     

6
    Es war dunkel geworden, als sie in Shoreditch in die Chart Street einbogen und zwischen den Vauxhalls, Opel und Volkswagen, die am Bordstein standen, eine Parklücke suchten. Barbara hatte erst einmal