Untitled

erinnerte mich an unser erstes Treffen im Außenbüro des FBI. »Fünf Tote. Alles Angestellte der Bank«, sagte Walsh.
    »Gab es wieder eine Geiselnahme?«, fragte Betsey.
    Walsh schüttelte den Kopf. »Die Frau des Direktors ist auch tot. Aus nächster Nähe erschossen. Hingerichtet, aus welchem Grund wissen wir nicht … Betsey, sie haben einen Überlebenden in der Bank zurückgelassen. Er hat eine Botschaft für Sie und Detective Cross. Sie stammt von jemandem, der sich Superhirn nennt.«
     
    D er Überlebende hieß Arthur Strickland. Man hatte ihn ins Büro des ermordeten Direktors gebracht, so weit wie möglich von der Presse entfernt. Er war der Sicherheitsmann der Bank.
    Strickland war ein hoch gewachsener, gut gebauter Mann Ende vierzig. Er sah körperlich beeindruckend aus, stand aber unter Schock. Schweißperlen bedeckten sein Gesicht und seinen dichten Schnurrbart. Auch sein hellblaues Uniformhemd war schweißgetränkt.
    Betsey ging zu ihm. »Ich bin Agentin Cavalierre vom FBI. Ich leite hier die Ermittlungen, Mr Strickland. Das ist Detective Cross von der Washingtoner Polizei. Ich habe gehört, dass Sie eine Botschaft für uns haben«, sagte sie leise und mitfühlend.
    Plötzlich brach der kräftige Mann zusammen. Er schlug die Hände vors Gesicht und schluchzte. Strickland brauchte über eine Minute, ehe er sich so weit gefasst hatte, dass er sprechen konnte.
    »Es waren so nette Menschen. Sie waren meine Freunde«, sagte er. »Ich sollte sie beschützen … und natürlich auch unsere Kunden.«
    »Es ist schrecklich, was hier passiert ist, aber Sie trifft keine Schuld daran«, sagte Betsey zu ihm. Sie bemühte sich, freundlich zu sein und den Mann zu beruhigen, und das gelang ihr hervorragend. »Warum haben die Täter alle anderen erschossen, Sie aber nicht?«
    Der Sicherheitsmann schüttelte verzweifelt den Kopf. »Sie haben mich zusammen mit den anderen in Schach gehalten … draußen in der Halle. Es waren zwei. Dann haben sie uns befohlen, uns mit dem Gesicht nach unten auf den Boden zu legen. Sie haben gesagt, dass sie um Viertel nach acht aus der Bank raus sein müssten. Auf keinen Fall später. Und keine Fehler. Das haben sie mehrmals gesagt. Keinen Alarm. Nicht auf irgendeinen Knopfdrücken.«
    »Haben sie denn die Bank zu spät verlassen?«, fragte ich Arthur Strickland.
    »Nein, Sir!«, antwortete der Mann. »Das ist es ja gerade. Sie hätten pünktlich abhauen können. Aber sie schienen es nicht zu wollen . Sie haben mir befohlen, aufzustehen. Ich dachte, dass sie mich gleich erschießen würden. Verdammt, ich war in Vietnam, aber solche Angst hab ich noch nie gehabt.«
    »Und die Täter haben Ihnen eine Botschaft für uns mitgegeben?«, fragte ich weiter.
    »Ja, Sir. Eine Botschaft für Sie beide. ›Mögen Sie diese Bank?‹, hat mich der eine gefragt. Ich habe gesagt, dass ich meine Arbeit mag. Dann hat er mich ein dämliches Arschloch genannt und gesagt, dass ich ihr Bote sein soll. Ich solle FBIAgentin Cavalierre und Detective Cross sagen, dass man in der Bank einen Fehler gemacht habe. Und dass es keine weiteren Fehler geben dürfe. Das hat er mehrere Male wiederholt: ›Keine weiteren Fehler.‹ Dann hat er befohlen: ›Sag ihnen, diese Botschaft kommt vom Superhirn.‹ Und dann haben sie alle anderen erschossen. Sie haben sie einfach abgeknallt, als sie wehrlos auf dem Boden lagen – kaltblütig, gnadenlos. Es ist alles meine Schuld. Ich war der Dienst habende Sicherheitsmann der Bank. Ich habe es zugelassen!«
    »Nein, Mr Strickland«, sagte Betsey. »Sie trifft keine Schuld. Sie nicht – aber uns.«
     
    K eine weiteren Fehler.
    Das Superhirn wusste alles über Betsey Cavalierre vom FBI und über Detective Cross von der Washingtoner Polizei. Er triumphierte über alle, sogar über die Bullen, die mit dem Fall
    betraut waren. Sie waren jetzt Teil seines Plans.
    Es war ein herrlicher Tag für einen Ausflug aufs Land, außerhalb Washingtons. Die Lilien und Sonnenblumen blühten, und der Himmel war azurblau und klar; nur im Osten und Westen waren ein paar Wolken zu sehen.
    Die für den letzten Bankraub zuständige Mannschaft hielt sich in einem Farmhaus südlich von Hayfield, Virginia, auf. Es stand etwas mehr als achtzig Meilen südwestlich von Washington, fast schon in West Virginia.
    Er fuhr auf der Schotterstraße um eine Biegung und sah das Heck von Mr Blaus Kombi aus einer verblichenen roten Scheune ragen. Zwei Hunde liefen auf dem Hof umher und jagten Kuhfliegen. Noch sah er