Untitled

Rußland.« Und fällt mit einem erstickten Verzweiflungsschrei über ihn her.
    Pam Hawsley, Tigers Eisige Jungfrau, sitzt an ihrem halbmondförmigen Schreibtisch hinter gerahmten Fotos ihrer drei Möpse Schadrach, Meschach und Abednego und dem roten Telefon, das sie direkt mit dem Allmächtigen verbindet. Es ist der Morgen des nächsten Tags. Oliver hat nicht geschlafen. Mit offenen Augen hat er in Chelsea Harbour auf seinem Bett gelegen und sich erfolglos einzureden versucht, daß er noch immer in Zoyas Armen liegt, daß er nie im Leben in einem Pappmaché- Vernehmungsraum am Flughafen Heathrow gesessen und dort einem uniformierten Zollbeamten Dinge gesagt hat, die er sich bis dahin nicht einmal selbst gesagt hat. Als er jetzt im riesigen Vorzimmer zu Tigers Staatsgemächern steht, leidet er gleichzeitig an Höhenkrankheit, Sprachverlust, sexueller Reue und einem Kater. Er hält Jewgenijs Umschlag erst in der linken, dann in der rechten Hand umklammert. Er tritt von einem Bein aufs andere und räuspert sich wie ein Idiot. Von oben bis unten kribbeln die Nervenspitzen auf seinem Rücken. Als er spricht, kommt er sich wie der schlechteste Schauspieler aller Zeiten vor. Es kann sich nur um Sekunden handeln, bis Pam Hawsley die Aufführung wegen absoluten Mangels an Wahrscheinlichkeit abbricht.
    »Könnten Sie das bitte Tiger geben, Pam? Jewgenij Orlow hat mich gebeten, es ihm persönlich zu überreichen, aber ich nehme an, Sie sind persönlich genug. In Ordnung, Pam? In Ordnung?«
    Und es wäre vielleicht tatsächlich in Ordnung gewesen, hätte nicht der allzeit charmante Randy Massingham, soeben aus Wien zurück, ausgerechnet diesen Augenblick gewählt, um aus seiner Tür zu treten. »Wenn Jewgenij persönlich gesagt hat, dann tun Sie´s auch persönlich, Ollie«, schnarrt er. »Halten Sie sich dran« - er zeigt mit dem Kinn auf die fatale Tür mit den Wedgwood-Streifen - »und geben Sie´s nur Ihrem Vater, Mann. Ich an Ihrer Stelle würde einfach anklopfen und reinstürmen.« Oliver ignoriert diesen überflüssigen Rat und versinkt zwanzig Faden tief in dem nachgiebigen weißen Ledersofa. Das erhaben geprägte S&S-Emblem brennt sich ihm jedesmal ein, wenn er sich zurücklehnt. Massingham lungert weiter in seiner Tür herum. Pam Hawsleys Kopf verschwindet hinter ihren Möpsen und Monitoren. Ihr silbriger Haarschopf erinnert Oliver an Brock. Den Umschlag ans Herz gedrückt, vertieft er sich in eine gründliche Untersuchung der Referenzen seines Vaters. Zeugnisse von Diplomfabriken, von denen nie ein Mensch gehört hat. Tiger in Talar und Perücke, wie er von einem gespenstischen Grafen per Handschlag zum Kronanwalt ernannt wird. Tiger in der albernen Amtstracht irgendeines Phantasiedoktors, einen gravierten goldenen Teller in der Hand. Tiger in verdächtig perfekter Cricket-Kluft, wie er sich mit dem huldvollen Schwenk eines nagelneuen Schlägers für den Beifall unsichtbarer Zuschauer bedankt. Tiger als Polospieler, wie er von irgendeinem beturbanten Prinzen einen silbernen Pokal entgegennimmt. Tiger auf einer Dritte-Welt-Konferenz, wie er einem mittelamerikanischen Drogendiktator kamerawirksam die Hand schüttelt. Tiger an einem deutschen Seminar für senile Unberührbare. Eines Tages lasse ich dich von der Staatsanwaltschaft durchleuchten, dein ganzes Leben, angefangen beim Tag deiner Geburt.
    »Mr. Tiger kann Sie jetzt empfangen, Mr. Oliver.«
    Oliver kommt ohne Sauerstoff aus den zwanzig Faden Tiefe des Sofas hoch, wo er in den Wachschlaf eines Flüchtlings gefallen war. Jewgenijs Umschlag liegt feucht in seiner Hand. Er klopft an die Wedgwood-Flügeltür und betet, daß Tiger ihn nicht hört. Als die grauenhaft vertraute Stimme »Herein« ruft, fühlt er wie altes Gift die Liebe in sich aufsteigen. Er läßt die Schultern hängen und drängt sein Gewicht in die Hüften, wie immer, wenn er seine Größe kaschieren möchte.
    »Du lieber Himmel, Junge, weißt du eigentlich, was es kostet, dich eine Stunde da draußen sitzen zu lassen?«
    »Jewgenij hat mich gebeten, dir das persönlich zu geben, Vater.«
    »Ach ja? Tatsächlich? Sehr schön« - er nimmt den Umschlag nicht entgegen, sondern zupft ihn aus Olivers Faust, während Oliver noch einmal die Worte hört, mit denen Brock sich geweigert hat, den Umschlag anzunehmen: Vielen Dank, Oliver, aber ich bin mit den Orlow-Brüdern nicht ganz so vertraut wie Sie. Ich schlage daher vor, daß wir, so groß die Versuchung auch sein mag, den Umschlag einfach so lassen, wie