Urangst

habe.«
    Als die Frau die Tür schloss und den Ofen anheizte, sagte Billy: »Gunny macht das beste Lammcarré. Es täte mir leid, wenn es zu stark durchgebraten wäre.«
    »Ich bin mir sicher, dass es perfekt sein wird. Möchtest du zum Abendessen bleiben?«
    »Ich würde liebend gern, aber es geht nicht. Mein Tag geht noch weiter.«
    »Du arbeitest zu hart, Billy.«
    »Ich werde kürzertreten.«
    »Wie lange sagst du das jetzt schon?«
    »Diesmal ist es mein Ernst«, beteuerte er ihr.
    »Du arbeitest immerzu. Du tust nichts für dich.«
    »Nächste Woche lasse ich eine Darmspiegelung machen.«
    »Fehlt dir was?«, fragte sie.
    »Nein, mir geht es gut. Mein Internist sagt, in meinem Alter sei das empfehlenswert.«

    »Vielleicht ist er pervers.«
    »Nein. Er führt die Untersuchung nicht selbst durch. Dafür hat er mich zu einem Spezialisten geschickt.«
    »Bei mir ist es der Cholesterinspiegel. Er ist einfach zu hoch.«
    »Lass dir die Arterien scannen. Ich hab es machen lassen. Mein Cholesterinspiegel ist auch zu hoch, aber sie haben keine Ablagerungen gefunden.«
    »Es hängt alles nur von den Genen ab, Billy. Wenn du gute Gene hast, kannst du dich von nichts anderem als gebackenem Käse und Doughnuts ernähren und hundert Jahre alt werden.«
    »Du siehst so aus, als hättest du gute Gene«, sagte er zu ihr.
    Von dem Bestattungsinstitut fuhr Billy den Cadillac der Shumpeters zu dem Hotel, in dem er eine luxuriöse Suite auf den Namen Tyrone Slothrop vorbestellt hatte.
    Er händigte dem Hotelpagen die Autoschlüssel aus, damit er den Wagen parkte, legte seine Kreditkarte von American Express, die auf den Namen Slothrop ausgestellt war, an der Rezeption vor und bekam seinen Schlüssel. Er trug die weiße Mülltüte zum Aufzug und fuhr zu seiner Suite hinauf.
    Harrow wollte sich alles ansehen, was in der Tüte war, insbesondere die Schnappschüsse aus Amy Redwings vorherigem Leben. Bis Billy die Tüte Harrow übergeben konnte, musste er sie sicher aufbewahren.
    Die Suite bestand aus einem riesigen Wohnzimmer, das mit viel zu vielen Möbeln vollgestellt war, zwei ebenso vollen großen Schlafzimmern und zwei Bädern. Die Bäder waren glitzernde Wunder aus Marmor und Spiegeln.
    Er brauchte weder das zusätzliche Schlafzimmer noch das zweite Bad. Er brauchte auch keinen Hummer zu fahren,
aber sein persönlicher Fuhrpark umfasste nun mal drei von diesen Fahrzeugen. Er besaß Timeshares an einem privaten Jet und flog nie Linie zu festgesetzten Zeiten.
    Billy glaubte an das Vergnügen. Das Vergnügen war die zentrale Doktrin seiner Lebensphilosophie. Ein zentraler Bestandteil des Vergnügens bestand für ihn darin, einen gigantischen ökologischen Fußabdruck zu hinterlassen.
    Eines der Geschäfte, an denen Billy durch Harrow beteiligt war, war der Handel mit Emissionsrechten. Er hatte bindende Verpflichtungen von drei Volksstämmen in abgelegenen Teilen Afrikas erworben, die von den Stammesangehörigen verlangten, dass sie enorme Mengen von Bäumen pflanzten und weiterhin ohne fließendes Wasser, Elektrizität und ölbetriebene Fahrzeuge lebten. Die Umweltschäden, die sie nicht anrichteten, konnten dann an Filmstars, Rockmusiker und andere verkauft werden, die sich dem Ziel verschrieben hatten, die Umweltverschmutzung zu reduzieren, deren Beruf es jedoch erforderlich machte, eine riesige persönliche CO 2 -Bilanz zu haben.
    Billy verkaufte durch ein raffiniertes Konstrukt aus Kommanditgesellschaften, Personengesellschaften mit beschränkter Haftung und Trusts, die ihm enorme Steuervorteile einbrachten, auch an sich selbst Emissionsberechtigungen. Das Allerbeste daran war, dass er sein Einkommen aus dem Emissionsrechtehandel nicht mit diesen afrikanischen Stämmen zu teilen brauchte, weil sie überhaupt nicht existierten.
    Zwei verschlossene Koffer erwarteten ihn. Er hatte sie vor drei Tagen gepackt und via FedEx an das Hotel geschickt.
    Außerdem erwarteten ihn frische Blumenarrangements in jedem Zimmer, silberne Schalen voller perfekt gereifter Früchte, eine Schachtel edelster Pralinen, eine Flasche Dom
Perignon in einem Sektkühler – und auf dem Nachttisch im größeren der beiden Schlafzimmer ein Roman von einem seiner Lieblingsautoren, der gerade frisch als Hardcover erschienen war und den eine Rezeptionistin auf seinen Wunsch für ihn besorgt hatte.
    Billy Pilgrim – der sich jetzt als Tyrone Slothrop ausgab, ein Name, den er buchstäblich schon seit Jahrzehnten benutzen wollte – hätte bester Laune sein