Vellum: Roman (German Edition)

und Munition sind kostbar, sie treffen nur nach und nach ein; ein paar alte Lewis-Maschinengewehre, um auf Flugzeuge zu schießen, französische Chauchats, für die Seamus nur kalte Verachtung übrig hat, und die Gewehre, mit denen sie anfangs ausgerüstet werden — nun, die muss man mit dem Kolben auf den Boden stellen, um mit dem Stiefelabsatz den Verschluss rauszubekommen, denn mit den Händen ist das verdammt noch mal unmöglich. Was würde er nicht für eine Lee Enfield geben.
    Chinchon, 11. Februar. Sie haben zwölf Stunden Zeit, mit dem russischen wassergekühlten Maxim-Maschinengewehr zu üben, und am nächsten Morgen werden sie ins Jarama-Tal an die Front geschickt, in den Jarama hinein, 15 000 Männer in vier Brigaden gegen 30 000 Deutsche, Italiener und Mauren, alle mit dem Besten ausgerüstet, was Hitler und Mussolini zu bieten haben. Aber sie haben etwas, über das diese verdammten Faschisten, Wehrpflichtigen und Söldner nicht verfügen. Sie haben eine Sache, für die es sich zu kämpfen lohnt, sie verteidigen eine Republik, sie erheben gemeinsam die Faust wider den faschistischen Gruß.
    Mucho fuerte, sagen die Spanier. Mucho fuerte.
     
    »Versteht ihr«, sagt er, »sie mögen sich noch so gut vorbereiten, um gegen diesen Krieger zu bestehen, aber gegen dieses Wunderkind kommt einfach niemand an. Versteht ihr? Niemand!«
    Henderson steht am Rand des Kreises, mit der Stiefelspitze auf dem Salz. Trotz all seiner Unkinmacht möchte er auf der sicheren Seite von Finnans Fesseln bleiben – wo ihn der Cant nicht berühren kann, wo die Worte nur Worte sind. Hofft er jedenfalls.
    »Seine Flammen werden den Scheißblitz alt aussehen lassen, mein Sohn«, knurrt Finnan. »Im Vergleich zu seinem Brüllen wird der Himmelsdonner zahm wirken, er wird jeden Meeresdreizack zerschmettern.«
    Er zerrt an den Drahtfesseln, unentwegt. Blut läuft ihm über die Hände.
    »Diese Götter, diese neuen Herren der Welt«, sagt Finnan, »verfügen über die Macht, die Erde erzittern zu lassen. Aber wie ihr bald einsehen werdet, ihr verfluchten Engelfotzen – er verfügt als Einziger über die Macht, den schlafenden Riesen zu wecken.«
    Und wenn sie wie Narren durch die Ruinen taumeln, denkt Finnan, werden sie erfahren, wie anders es ist, der Menschheit zu dienen, als über sie zu herrschen.
    Er schüttelt den Kopf, ein uralter Riese, und das Herz des Seamus Finnan, des Prometheus, schlägt in seiner Brust wie eine Trommel.
    »Mögen meine Feinde von solchen titanischen Themen und Chiffren heimgesucht werden –«
    »Das hättest du wohl gern«, sagt Henderson. »Glaubst du wirklich, dass irgendjemand jemals über die Herzöge herrschen wird?«
    »Das hätte ich gern?«, lacht Finnan. »Nein, ich sage, dass es geschehen wird. Sie werden viel mehr erleiden müssen als ich.«
    »Warum hast du keine Angst«, zischen die Bitläuse, »wenn du ihm dergleichen Worte entgegenschleuderst?«
    Henderson hört sie und weicht zurück. Die Verachtung verschwindet von seinem Gesicht. Er betrachtet das Muster aus schwarzer Technologie und Blut und Tinte, das Finnans zerschlagenen Körper bedeckt, etwas eingehender – so lange, bis seine Miene wieder einen erkennbaren Ausdruck annimmt. Angst.
    Finnan antwortet den Bitläusen, aber sein Blick ruht auf Henderson.
    »Was habe ich zu befürchten, ist mir der Tod nicht etwa vorbestimmt?«
    »Sie könnten dir noch weit schlimmeres Leid zufügen«, zischen die Bitläuse.
    »Sollen sie es doch versuchen; nichts anderes erwarte ich.«
    »Weise wäre es, Achtung zu zeigen. Eine drastische –«
    »Verehren und anbeten«, sagt Finnan. »Schmeichelt euren Herrschern, in einem fort. Eure Herzöge machen mir keine Angst. Sollen sie mit mir tun, was sie wollen. Sollen sie ihren Triumph doch auskosten! Lange herrschen sie nicht mehr.«
    Er fährt herum – was sehe ich da?
    »Ach, wenn das nicht der Laufbursche der Herzöge ist, der Lakai der Tyrannen. Und wahrscheinlich hat er wieder einmal eine immens wichtige Botschaft für uns. Wie läuft der Krieg gegen die Wirklichkeit?«
    Eine schwarzlederne Gestalt zeichnet sich vor dem Weiß der gefrorenen Kadaver und des mit Eisblumen bedeckten Metalls ab – der Schreiber des Konvents, der Architekt dessen, was ein Himmel auf Erden hätte werden sollen.
    Metatron.
     
     
    Ein Abgesandter der Götter
     
    Die erste und zweite Kompanie waren bereits zurückgeschlagen worden, aber Finnan und die Jungs hielten den Selbstmordhügel, wie sie ihn nannten, noch