Vor dem Frost

Linda hatte das Gefühl, den Raum nicht verlassen zu können. Er hatte sie eingeschlossen, nicht mit einem Schlüssel, sondern mit der Vorbereitungszeit, die er ihr gegeben hatte. Eine Stunde, nicht mehr. Sie versuchte, das, was sie dachte, aufzuschreiben. Sie zog einen Notizblock heran, der verlassen auf dem Tisch lag. Als sie ihn aufschlug, starrte sie auf die schlechte Zeichnung einer nackten Frau, die sich in einer aufreizenden Pose darbot. Zu ihrer Verwunderung entdeckte Linda, daß es sich um Martinssons Block handelte. Aber warum verwundert es mich, dachte sie. Alle Männer, die ich kenne, verwenden enorm viel Zeit darauf, in ihrer Phantasie Frauen auszuziehen.
    Sie holte sich einen unbenutzten Block, der neben dem Overhead-Projektor lag, schrieb die Namen der fünf Frauen auf und zog einen Kreis um Zebra.
    Es waren fünfundvierzig Minuten vergangen, als die Tür aufgestoßen wurde und sie aus ihrem Gefängnis befreit wurde. Es war, als käme eine ganze Delegation hereinmarschiert, angeführt von ihrem Vater.
    Er wedelte mit einem Blatt Papier. »Harriet Bolson hatte zwei Abtreibungen.«
    Mit der Brille in der Hand, der, an der ein Bügel fehlte, las er laut:
    We do not talk easily and openly about these matters over here. I had to raise my voice, and it helped, Yes, Sir, indeed that woman did twice what you thought. I guess it is important. Why?
    Er setzte sich, die anderen folgten ihm.
    »Clark Richardsons Frage ist natürlich entscheidend.
Warum?
Das müssen wir herausfinden. Bitte, Linda, erzähle von deiner Theorie.«
    Linda holte tief Luft, und es gelang ihr, ihren Verdacht darzulegen, ohne sich ein einziges Mal zu verhaspeln.
    Ihr Vater übernahm. »Anscheinend ist Linda einer Sache auf die Spur gekommen, die wichtig sein kann. Wir wissen es noch nicht ganz sicher, wir bewegen uns weiter mit größter Vorsicht, denn das Gelände ist unübersichtlich. Aber es kann durchaus sein, daß an der Sache mehr dran ist, als uns bisher auszugraben gelungen ist.«
    Die Tür öffnete sich. Lisa Holgersson glitt herein und setzte sich an den Tisch. Kurt Wallander ließ das Papier fallen und hob die Hände, als wolle er im nächsten Moment ansetzen, ein Orchester zu dirigieren. »Ich glaube, wir sehen etwas, von dem wir nicht richtig wissen, was es darstellt, aber es ist dennoch da.«
    Er stand auf und zog ein Stativ mit einem Block zum Umblättern heran, auf den jemand ›Mehr Lohn, verflucht‹ geschrieben hatte. Das löste im Raum eine gewisse Heiterkeit aus, selbst Lisa Holgersson lachte.
    Kurt Wallander blätterte weiter bis zu einem leeren Blatt. Er lächelte freundlich. »Wie ihr wißt, lasse ich mich nicht gern unterbrechen. Buhrufe bitte nachher.«
    »Ich habe Tomaten mit«, sagte Martinsson heiter. »Ann-Britt hat faule Eier mitgebracht, die anderen schießen scharf auf den Pianisten. Deine Tochter scheint sich schon eingeschossen zu haben. Im übrigen ist dein Verband durchgeblutet. Du siehst aus wie Döbeln bei Jutas.«
    »Wer ist das denn?« fragte Stefan Lindman.
    »Ein Mann, der in Finnland eine Brücke bewachte«, sagte Martinsson. »Hast du in der Schule nicht aufgepaßt?«
    »Der, der die Brücke bewachte, hieß anders«, meinte Ann-Britt Höglund. »Wir haben es in der Schule gelesen. Es war ein russischer Autor.«
    »Ein finnischer«, sagte Linda zu ihrer eigenen Überraschung. »Er hieß Sibelius.«
    »Ich fasse es nicht«, sagte Kurt Wallander.
    Martinsson stand auf.
    »Das muß geklärt werden. Ich rufe Albin an, meinen Bruder. Der ist Lehrer«, sagte er und verließ den Raum.
    »Ich glaube nicht, daß er Sibelius hieß«, sagte Lisa Holgersson, »aber ähnlich.«
    Sie schwiegen ein paar Minuten, bis Martinsson zurückkam.
    »Topelius«, sagte er. »Döbeln bei Jutas hatte aber einen großen Verband. Darin hatte ich immerhin recht.«
    »Aber er hat keine Brücke bewacht«, sagte Ann-Britt Höglund.
    Es wurde wieder still im Raum.
    »Also, ich fasse zusammen«, sagte Kurt Wallander und ging alles, was sie wußten, noch einmal ausführlich durch. Dann setzte er sich und sagte: »Wir haben einen Fehler gemacht. Warum haben wir dem Makler in Skurup, der das Haus in Lestarp verkauft hat, nicht das Tonband mit der Stimme vorgespielt, die wegen der brennenden Schwäne angerufen hat? Er soll so schnell wie möglich herkommen. Arrangiert das.«
    Martinsson verließ den Raum. Stefan Lindman öffnete ein Fenster einen Spalt weit.
    »Haben wir in Norwegen angefragt, ob sie etwas über einen Torgeir Langaas