Vorkosigan 17 Diplomatische Verwicklungen

etwas injiziert, das die schon aufgeschwollenen Parasiten im Gewebe tötet, dann würde das 353
    bloß ihre chemischen Ladungen auslösen. Schon sehr kleine derartige Mikroverletzungen würden ein teuflisches Spiel mit dem Kreislauf treiben, Wiederherstellungsprozesse überlasten, heftige Schmerzen verursachen – es ist
    … es ist verzwickt.«
    »Wird dadurch Gehirngewebe zerstört?«, fragte Miles.
    Ihm war übel.
    »Am Ende schon. Sie scheinen die Blut-Hirn-Barriere nicht sehr leicht zu überwinden. Ich glaube, das Opfer wäre bei Bewusstsein bis zu einer … äh … sehr späten Phase der Auflösung.«
    »Oh.« Miles versuchte zu entscheiden, ob das gut oder schlecht wäre.
    »Jetzt etwas Positives«, brachte der Arzt vor, »ich könnte den Biokontaminationsalarm von Stufe 5 auf Stufe 3
    herabsetzen. Die Parasiten scheinen direkten Blut-zu-Blut-Kontakt zu brauchen, um auf einen anderen überzuspringen. Außerhalb eines Wirtes scheinen sie nicht lange zu überleben.«
    »Sie können sich nicht durch die Luft ausbreiten?«
    Clogston zögerte. »Nun, vielleicht nicht, bis der Wirt beginnt Blut zu husten.«
    Bis, nicht wenn nicht. Miles bemerkte die Wortwahl.
    »Ich fürchte, es ist noch zu früh, um von einer Senkung der Alarmstufe zu sprechen. Da draußen treibt sich immer noch ein cetagandanischer Agent herum, der mit unbekannten Biowaffen ausgestattet ist – na ja, unbekannt mit Ausnahme derjenigen, die uns nur allzu bekannt wird.« Er atmete vorsichtig ein und zwang seine Stimme, ruhig zu klingen. »Wir haben Indizien gefunden, die den Gedanken 354
    nahe legen, dass der Agent sich noch an Bord dieses Schiffes befindet. Sie müssen Ihren Arbeitsbereich gegen einen möglichen Eindringling schützen.«
    Flottenarzt Clogston fluchte. »Habt ihr das gehört, Jungs?«,rief er über Kommunikator seinen MedTechs zu.
    »Oh, großartig«, antwortete man ihm angewidert. »Genau, was wir jetzt im Augenblick brauchen.«
    »Hey, wenigstens ist es etwas, worauf wir schießen können«, bemerkte eine andere Stimme fast sehnsüchtig.
    Ah, die Barrayaraner! Miles wurde es warm ums Herz.
    »Ja, und zwar sofort«, bestätigte er. Diese Leute waren militärisches Sanitätspersonal; sie trugen alle Handwaffen mit sich, Gott sei Dank.
    Sein Blick huschte über den Krankensaal und den angrenzenden Raum der Sanitätsstation und zählte Schwachpunkte zusammen. Es gab nur einen Eingang, aber war das eine Schwäche oder eine Stärke? Die äußere Tür war auf jeden Fall günstig zu halten und schützte den Krankensaal dahinter; Roic hatte dort ganz automatisch Stellung bezogen. Jedoch schien ein traditioneller Angriff mit Betäuber, Plasmabogen oder Granate … nur unzureichend vorstellbar. Hier hing man noch am Luftkreislauf und an der Stromversorgung des Schiffes, aber von allen Sektionen musste diese hier für beides ihr eigenes Notfallreservoir haben.
    Die militärischen Biotainer-Anzüge für Stufe 5, welche die Mediziner trugen, dienten auch als Druckanzüge und verfügten über eine komplette interne Luftzirkulation. Das galt nicht für Miles’ billigeren Anzug, selbst bevor er seine Handschuhe verloren hatte; seine Luftversorgung holte sich 355
    die Luft aus der Umgebung, und zwar durch Filter und Sterilisatoren. Im Falle eines Druckabfalls würde sein Anzug sich in einen steifen, sperrigen Ballon verwandeln und vielleicht sogar an einer schwachen Stelle platzen. Natürlich gab es an den Wänden Schränke mit BodPods. Miles stellte sich vor, wie er in einem BodPod eingeschlossen war, während das Geschehen ohne ihn weiterging.
    Angesichts der Tatsache, dass er schon … – was immer diese Ansteckung sein mochte – ausgesetzt war, konnte es eigentlich die Dinge nicht noch schlimmer machen, wenn er sich aus seinem Biotainer-Anzug lange genug herausschälte, um sich in etwas Dichteres zu begeben, oder? Er starrte auf seine Hände und fragte sich, warum er noch nicht tot war.
    Konnte das Zeug, das er berührt hatte, bloß ein einfaches Korrosionsmittel gewesen sein?
    Miles zog unbeholfen mit der eingewickelten Hand seinen Betäuber aus der Schenkeltasche und ging zurück durch die blauen Lichtstriche, welche die Biobarriere markierten. »Roic, ich möchte, dass Sie noch mal zur Technikabteilung hinuntersausen und mir den kleinsten Druckanzug holen, den Sie finden können. Ich werde hier Wache halten, bis Sie zurückkommen.«
    »Mylord«, begann Roic in zweifelndem Ton.
    »Lassen Sie Ihren Betäuber draußen und geben Sie Acht nach