Walküre

und faul geworden. Früher hingegen hatte sie nicht darauf gewartet, dass etwas geschah, sondern die Ereignisse selbst gestaltet.
    Sie verschränkte die Arme und zog ihre dicke wollene Strickjacke fest um sich. Dann trat sie zurück in ihr Wohnzimmer und schloss die Balkontür vor der frostigen Nacht. Sie goss sich ein weiteres Glas Rotwein ein, hockte sich im Schneidersitz auf den Boden und ließ die Augen über das vor ihr ausgebreitete Material schweifen. Irgendwo in alledem gab es einen Ausgangspunkt. Irgendwo existierte ein Detail – eine vergessene Bemerkung oder ein Foto oder eine Information –, das sie auf die Spur der Täterin führen würde. Durch die Engel-Morde in St. Pauli war ihre Karriere in Gang gebracht worden. Sylvie hatte unendlich viel in den Fall investiert und den Lohn dafür eingeheimst. Aber wenn sie nicht als Erste eine Exklusivmeldung über den neuesten Mord lieferte, würde sich das Ende ihrer Karriere vielleicht genauso rasch ankündigen.
    Sie trank einen weiteren Schluck Wein. Offenbar stand fest, dass Fabel, der blöde Wichtigtuer, ihr nicht helfen würde. Bei der Polizei Hamburg hatte sie durch ihren bahnbrechenden Dokumentarfilm vor zehn Jahren keine Anhänger gewonnen, und Polizisten hatten ein langes Gedächtnis. Außerdem konnte sie irgendetwas an Fabel nicht ausstehen, und wahrscheinlich beruhte das Gefühl auf Gegenseitigkeit.
    Sylvie wusste, dass ihre einzige Chance darin bestand, Jake Westlands Mörderin eher als die Polizei zu finden. Zwar besaß sie nicht deren Mittel, doch sie war auch keinen polizeilichen Beschränkungen unterworfen. Zudem war sie bestimmt viel gewitzter, und ihr Hauptvorteil bestand darin, dass die Polizisten mit einiger Sicherheit in die falsche Richtung schauten. Vermutlich bemühten sie sich, eine Verbindung zwischen dem aktuellen Fall und den zehn Jahre zurückliegenden Morden des Engels herzustellen. Aber dieses Ereignis hatte nichts mit dem Engel zu tun. Der jüngste Mord war das Werk einer Nachahmerin. Das wusste Sylvie einfach.
     
3.
    Armin Lensch konnte nicht entscheiden, was ihm die größten Schmerzen bereitete: seine gequetschten Hoden oder das Gelächter und Gespött seiner Kumpel. Er war hinter ihnen hergetorkelt, als sie eine Kneipe in der Nähe des Hans-Albers-Platzes ansteuerten. Armin hatte sich an ihrem Tisch in die Ecke gehockt, vorsichtig an seinem Bier genippt und gehofft, dass seine Übelkeit nachlassen würde.
    »Ein polizeilicher Übergriff... Genau das war's. Ein polizeilicher Übergriff«, sagte er ernst, doch seine Worte lösten eine Lachsalve aus.
    »Nein, das war's nicht«, widersprach Karl und neigte sich zu ihm hin. »Das war kein polizeilicher Übergriff, sondern bloß ein Mädchen, das dich zur Schnecke gemacht hat. Hast du gesehen, wie groß sie war? Du bist von einem kleinen Mädchen fertiggemacht worden, du Flasche.«
    »Sie hat mich überrascht«, murmelte Armin.
    »Nein, sie hat dich an den Eiern erwischt!« Noch mehr grölendes Gelächter.
    »Leckt mich am Arsch«, fauchte Armin und drängte sich an ihnen vorbei, wobei er ein Stechen in seinem Unterleib spürte, das ihn zusammenzucken ließ. »Ihr könnt mich alle mal am Arsch lecken.«
    Er taumelte in die kalte Nachtluft hinaus. Die Übelkeit folgte ihm aus der Kneipe, und er entleerte seinen Magen aufs Pflaster. Zwei Passanten beschimpften ihn.
    »Ihr könnt mich alle am Arsch lecken«, wiederholte er leise. Diese Drecksbande würde es büßen müssen. Wofür hielten die sich eigentlich? Armin und seine Freunde arbeiteten in einer Firma in der Hamburger Neustadt. Und er war der Star unter ihnen, der nach ganz oben aufsteigen würde, zumal ihm nach den Entdeckungen, die er gemacht hatte, die dafür erforderliche Unterstützung sicher war. Er ging zurück in Richtung Spielbudenplatz und Reeperbahn, um dort in ein Taxi zu steigen.
    Er dachte an die Polizistin, die ihm das Knie in den Unterleib gerammt hatte. Sie würde nicht ungeschoren davonkommen. Hier und nun unterschied er sich nicht von allen anderen, die einen über den Durst getrunken hatten. Aber außerhalb des Kiezes, in seinem normalen Leben, stellte er etwas dar. Er hatte Beziehungen, und das Luder würde für ihr Verhalten bezahlen müssen. Doch bei dem Gedanken, dass eine Scheißfrau ihn zu Boden geworfen hatte, war er den Tränen nahe. Seiner Meinung nach taugten Frauen nur für eine Sache. Er hatte ja erlebt, wie sie es schafften, vor ihm befördert zu werden, die Huren. Armin hatte eine Menge