Wenn alle anderen schlafen

dann. »Ach, Sie meinen den Ort! Der Flugplatz wird Ihnen
gefallen — er liegt auf einem Kliff. Man landet gegen das Gefälle, das nimmt
hübsch Tempo weg. Und beim Abflug startet man mit dem Gefälle und schwingt sich
direkt von der Kliffkante. Wenn Ihnen Bulldog über den Weg läuft, grüßen Sie
ihn von mir.«
    »Bulldog? Wer in aller Welt ist
das?«
    »Einer von den Jungs dort. Sie
werden ihn auf den ersten Blick erkennen, und er wird Sie mit Sicherheit
finden.«
     
    Das Sacramento Valley lag unter
mir, flach und schachbrettartig. Nur die eine oder andere unbotmäßige
Landstraße störte das ansonsten regelmäßige Muster. Rechts vor mir lag der
Sugar Butte, dieses 1000-Fuß-Bodenmerkmal, das es einem praktisch unmöglich
macht, sich in dieser Gegend zu verfliegen. Aus 5500 Fuß Höhe kontrollierte ich
meinen Kurs anhand der kleinen Ortschaften und riesigen Farmen, der
Getreidesilos und Flüsse — und plante, was ich tun würde, wenn ich in Lee
D’Silvas Heimatort war.
    Doch ständig drängten sich
andere Gedanken dazwischen: Sie hatte sich grundlegende Informationen über mich
aus dem Interview beschafft, das ich in ihrem Taschenbuch-Krimi gefunden hatte.
Sie hatte Flugstunden bei einer Fluglehrerin genommen, auf demselben Platz, wo
auch ich gelernt hatte. Sie war darauf versessen gewesen, eine Spornradmaschine
zu fliegen. Doch das alles war gelaufen, ehe mein Absagebrief die
Belästigungsaktionen ausgelöst hatte.
    Hatte diese Frau versucht, ich
zu sein? Was wäre passiert, wenn sie in meiner Detektei gelandet wäre? Nicht
auszudenken!
    Rechts von mir lag jetzt
Oroville, dahinter der große Staudamm, der silbrig glitzernde See. Ich suchte
kurz den Himmel nach anderen Flugzeugen ab. Dann zog ich den Flugplatzführer
aus der Seitentasche, schlug ihn bei Paradise auf und legte ihn auf die
Fliegerkarte auf meinen Knien.
    Platzfrequenz 122,8. Ich
stellte das Funkgerät darauf ein. Höhe 1300 m.ü.d.M., Bahnmaße 2700x40, Landen
gegen das Gefälle, Bahn 35; Startbahn 17.
    Ich war jetzt über dem Campus
von Butte College, und das Terrain stieg langsam an. Die Mesa lag direkt vor
mir, der Ort Paradise in kiefernbewaldete Hügel dahinter geschmiegt. Und da war
der Steilabsturz am unteren Bahnende.
    Das würde wirklich Spaß machen.
Für ein paar Minuten jedenfalls.
     
    Als ich den Rollweg
entlangtuckerte, entdeckte ich »die Jungs«. Es gibt sie auf jedem kleineren
Flugplatz: drei, vier wettergegerbte Männer, die vermutlich im Zweiten
Weltkrieg fliegen gelernt haben und jetzt an einer Hangarwand herumlungern und
die Starts und Landungen verfolgen. So gottverlassen, wie dieser Platz wirkte,
hatten sie wohl eine ganze Weile auf einen Neuankömmling gewartet. Ich hob im
Vorbeirollen grüßend die Hand, und sie starrten mich an — »Was macht ein Mädel
ganz allein in so einer Kiste?« — , ehe sie zurückwinkten. In der Welt der
Fliegerei sind die Generationsunterschiede manchmal ganz schön kraß, aber
letztlich ist das egal: Ich hatte mir ihren Respekt schon durch eine gute
Landung gesichert.
    Hinter der Reihe der Hangars
erblickte ich eine begrenzte Zahl von Stellplätzen, allesamt besetzt. Ich
parkte vor einer Cherokee, die sich wohl nie mehr in die Lüfte erheben würde,
es sei denn, jemand spendierte ihr einen neuen Propeller. Dann stieg ich aus
und schob Bremskeile unter die Räder der Citabria. Als ich zu den Hangars
zurückblickte, hatten die Jungs einen Kreis gebildet und hielten Kriegsrat.
    Ich schaute in die andere
Richtung und sah ein Bürogebäude mit einem Münztelefon und einem Schild:
FLUGSCHULE GEÖFFNET. Doch als ich hinkam, fand ich die Tür verschlossen.
Ansonsten gab es nur noch eine verwitterte Picknickbank unter einem Baum und
ein kleines Klohäuschen. Ich ging wieder zur Maschine zurück, um noch mal in
den Flugplatzführer zu gucken, weil dort die Nummer eines Taxiunternehmens in
Paradise angegeben war.
    Ein Pickup — einst cremefarben,
jetzt aber von Rost rotbraun gefleckt — kam langsam auf mich zu. Am Steuer saß
einer der Jungs. Er hielt neben der Citabria und stieg aus: der kleine,
bierbäuchige Typ, dessen Gesicht bei näherem Hinsehen erstaunliche Ähnlichkeit
mit dem einer Bulldogge hatte. Offensichtlich war Grimlys Freund auserkoren
worden, die Fremde genauer zu inspizieren. »Morgen«, sagte er in breitem
Western-O-Ton.
    »Morgen. Kann ich hier
stehenbleiben?«
    »Die Piper da muß nirgends hin;
ist genauso gestrandet wie ihr Besitzer. Da stehen Sie gut. Wo sind