White Horse

nicht
an und machten eine Therapie.« Er winkt ab, als er bemerkt, wie meine Lippen
zucken. »Ja, ich weiß das alles. Sobald einer meiner Untergebenen furzt –
pardon, einen Wind streichen lässt –, erfahre ich davon. Aber meine Schöpfung
fand den Weg in einen Wirtskörper. Vielleicht versiegelte Jorge den Krug nicht
gründlich genug, weil er nur noch daran dachte, Sie aus Ihrem Job zu
verdrängen. Vielleicht berührte er ihn mit kontaminierten Fingern. Vielleicht
bekam das Virus Beine und kletterte aus seinem Gefängnis.« Sein Lachen ist
erschreckend normal. »Die Stärksten überleben.«
    Â»Sie haben eine Waffe entwickelt.«
    Â»Sie sagen Waffe, ich sage Medizin. Sie glauben mir vielleicht nicht – und mir ist auch gleichgültig, was Sie glauben –, aber wir begannen mit den
besten Absichten. Wie alle anderen suchten wir nach einem wirksamen Mittel
gegen Krebs. Sie werden die wissenschaftlichen Zusammenhänge nicht verstehen –
selbst ich verstehe sie kaum –, aber manchmal lässt sich ein Prozess einschalten,
wenn man darauf abzielt, ihn auszuschalten. Haben Sie je einen Raum betreten
und den Lichtschalter falsch herum betätigt? Genau das haben wir getan. Und das
Resultat erwies sich als potenziell gewinnträchtiger als die ursprüngliche
Idee. Obwohl wir natürlich auch diesen Weg weiterverfolgten. Je mehr Produkte,
desto mehr Geld. Je mehr Geld, desto mehr Macht.«
    Â»Und gibt es ein Heilmittel?« Eine leise Hoffnung steigt in mir auf.
    Â»Ich bin Geschäftsmann, nicht Gott. Ich stehe selbst am Rande des
Abgrunds und vermag den Sturz nicht aufzuhalten.« Er schiebt den linken
Jackettärmel hoch. Die Haut darunter ist übersät mit Einstichen, viele davon
rot entzündet. »Ich bin ein wandelnder Leichnam. Dr. Frankenstein, der sich in
das von ihm erschaffene Monster verwandelt hat.«
    Er schiebt die Tür zu Raum FK -12
schwungvoll auf. Das hier ist sein Machtbereich. »Gute Untergebene tun alles,
wenn die Summe, die sie dafür erhalten, nur etwas größer ist als ihr
Selbstwertgefühl.«
    Das Weiß blendet mich mit seiner Sauberkeit.
    Â»Treten Sie ein.«
    Ich zögere.
    Â»Das war keine Einladung.« Er greift in seine Tasche, zieht eine
Pistole und richtet sie auf mich.
    Â»Was befindet sich in diesem Raum?«
    Â»Ein alter Freund. Einer der ihren natürlich. Ich habe keine
Freunde.«
    Jetzt sehe ich es. Das Blut. Ich habe zu viel davon gesehen, aber so
etwas wie ein Höchstmaß gibt es dieser Tage wohl nicht. Meine Blicke wandern
über das Grauen, erfassen die Überreste eines bekannten Gesichts. Der Körper
mit den weit gespreizten Armen und Beinen steckt noch in dem wattierten Mantel,
den ich von den Zugfahrten her kenne.
    Â»Es war leicht, ihn hierherzulocken. Ich musste ihm nur ein paar
Fakten für seine große Story anbieten.«
    Nicht Jesse. Nein, nein, nein. Er wollte doch nur
seinen Wert beweisen.
    Â»Sie sind ein Dreckskerl. Ein Monster.«
    Â»Wahrscheinlich.«
    Â»Warum? Weil er offenlegen wollte, was Sie wirklich sind?«
    Er packt mich am Hals, doch obwohl er mit der Seele dabei ist, macht
der Leib nicht mit. Seine kraftlosen Finger verraten, dass die Krankheit Besitz
von ihm ergriffen hat.
    Â»Es ist eine neue Welt. Ich bin nicht mehr der Mensch, der ich war.
Wenn man den Tests glauben kann, bin ich überhaupt kein Mensch mehr. Sondern
eine Art Tier. Eine neue Rasse, die neuen Gesetzen unterliegt.«
    Dann richtet er die Pistole auf seine eigene Brust und drückt ab.
    Ein Blutnebel färbt die makellos weiße Wand rot. Pope sinkt in sich
zusammen wie ein Sack Kartoffeln in einem schlecht sitzenden Anzug. Grinsend
schaut er zu mir auf.
    Â»Erfüllen Sie mir einen Wunsch!« Blut quillt aus der Wunde.
    Ich kann Jesse nicht anschauen. »Nein.«
    Er lacht. Würgt. »Der Tod Ihrer Schwester geht auf meine Rechnung.
Was sagen Sie dazu?«
    Â»Warum?«
    Â»Der Killer hat sie mit Ihnen verwechselt.«
    Meine Körperwärme verflüchtigt sich. Ich brauche keinen Spiegel, um
zu wissen, dass ich so weiß wie die Wände hier unten bin.
    Â»Warum ich?«
    Â»Der Bösewicht hat immer die Wahl der Waffen.«
    Â»Dann verrecke, du verdammter Mistkerl!«
    Mit seinem letzten Atemzug wispert er einen Wunsch. Dann stirbt der
große George P. Pope. Das Bild meiner entsetzensstarren Züge hat sich auf
seinen