Wölfe der Nacht

Titel: Wölfe der Nacht Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Benjamin Percy

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den Außenposten geschleppt hatte.
    Die Bombe, die ihm ein Loch in den Schädel riss.
    Bomben waren überall. Versteckt unter Autos, Überführungen, Müllhaufen. Vergraben im Sand einer Piste. Eingenäht in eine Weste. Hineingestopft in die Kadaver toter Hunde. Sie waren in Napalm getränkt oder mit Schwarzpulver vollgestopft oder mit Plastiksprengstoff verklebt. Sie waren mit Nägeln bestückt oder mit Edelstahlkugeln, die einen Körper durchlöcherten wie Schrotkugeln ein Stoppschild.
    Der Tag ist wie eine Serie kaputter Bilder, eine zerrissene Filmrolle, die in einem Projektor flattert. Vierzig Kilometer westlich von Bagdad. Falludscha. Zwei Humvees. Acht Männer, Brian darunter. Sie transportierten Nachschub zu der Basis, die dort aufgebaut wurde, rumpelten durch eine sandfarbene Ansammlung von Gebäuden, die aussahen, als wären sie von den Shamal-Winden aus den Dünen gefräst worden. Der Tag war ruhig gewesen, die Straßen relativ leer. Er erinnert sich, sooft ihnen ein Auto entgegenkam, hielt er für eine oder zwei Minuten den Atem an, um den Staub zu überstehen, den es aufwirbelte. Er hörte die Explosion nicht und sah sie auch nicht. In einem Augenblick fuhren sie noch. Und im nächsten nicht mehr. In einem Augenblick war der Himmel hellblau – und im nächsten rot vom Feuer, schwarz vom Rauch.
    Er erinnert sich, wie er vom Humvee wegtaumelte und sich mitten auf die Straße setzte und zusah, wie sein Schatten durch das Blut, das aus ihm herausquoll, immer dunkler wurde. Er erinnert sich, wie er das verbogene Gewirr flammenden Metalls anstarrte und die heraushängenden Leichen sah, wie er davon wegkroch und dachte, jetzt muss doch jemand etwas tun. Er erinnert sich an das Geräusch von Gewehrsalven in der Ferne, die für eine Hochzeit oder eine Beerdigung sein oder von einer anderen Patrouille kommen konnten. Er erinnert sich an den Rotorlärm des Blackhawk, der den Staub von der Straße hochwirbelte und an die Fliegen, die von seinem Kopf hochschwirrten, als der Hubschrauber landete, um ihn ins CSH in Bagdad zu bringen. Die Infusionen, die feuchten Tücher, die weißen Laken, der Nebel der Schmerzmittel.
    Er habe Glück gehabt, sagte man ihm. Er war nicht tot. Und es ging ihm nicht so wie Williams, der einen Wirbelsäulenbruch erlitten hatte und den Rest seines Lebens gelähmt in einem motorisierten Rollstuhl verbringen wird. Es ging ihm nicht so wie Jones, der sich nicht aus dem Geschützturm hatte befreien können und dessen Haut im lodernden Benzin weggeschmolzen war. Es ging ihm nicht wie Carlson, der seine Beine verloren hatte, und sich jetzt auf sogenannten C-Beinen durchs Leben schleppte, Prothesen mit Mikroprozessoren, die Bewegungen registrieren und die Hydraulik kontrollieren.
    Die Schrapnelle pfefferten ihn an Arm und Schulter mit kleinen Metallsplittern, die später mit einer Pinzette herausgezogen wurden. Heute muss er zwischen den Haaren suchen, um überhaupt noch Narben zu finden. Der echte Schaden entstand an seinem Schädel – ein Stück von sieben Zentimetern Durchmesser, einfach weg, herausgesägt von einem durch die Luft schießenden Metallfragment.
    Hier endete sein zweiter Einsatz mit einer ehrenvollen Entlassung und einem Purple Heart und einem Foto von ihm im Bend Bulletin, auf dem er dem Bürgermeister die Hand schüttelt, das Gesicht halb hinter Verbänden versteckt, der Mund ohne Lächeln, die Augen mit einer abgestumpften Entschlossenheit in die Kamera starrend, als wäre ein 60x80 mm Zielfernrohr auf ihn gerichtet. In diesen ersten Wochen zurück in Oregon wachte er jeden Morgen mit dem Gefühl auf, er wäre ins falsche Flugzeug gestiegen und an einem Ort angekommen, wo keiner ihn kannte und wo er nicht sein sollte und wo seine Angst jeden Augenblick die Herrschaft über ihn übernehmen konnte. Er wusste, das war Paranoia, wusste, dass diese schwarz geäderte Angst unvernünftig war –, aber trotz dieses Wissens konnte er nicht anders.
    Die hohe Wüstenlandschaft machte es auch nicht gerade besser, denn dieses Central Oregon erinnerte ihn zu sehr an den Irak. Die sandige Erde, die in Wolken hochwirbelte und auf der Haut, in den Ohren klebte. Die kahlen Landstriche, wo es kein Leben gab außer dem Geier, der am Himmel kreiste, und den streunenden Ochsen, die Grasbüschel abweideten. Die Hitze der Tage wich Nächten, die so kalt waren, dass man den Atem sehen konnte. Und so war er zugleich in zwei Regionen, bewohnte ein graues Territorium. Laute Geräusche erschreckten ihn: