Wohin sind wir unterwegs

über der Küstenstraße zu dem riesigen Parkplatz mit seinen Hunderten von Autos, die in der Sonne blitzten und blendeten.
    Meine Bedenken fochten sie nicht an. Daß jetzt erstin Träumen – in Träumen, Angelina! – eine Ahnung mich anflog, worum es wirklich gehen müßte. Hätte gehen müssen. Die Erde ist in Gefahr, Angelina, und unsereins macht sich Sorgen, daß er an seiner Seele Schaden nimmt.
    Das seien die einzigen Sorgen, um die es sich lohne, fand Angelina, weil alles andere Unheil sich aus diesen ergebe. Der Flugwind wehte ihr Haar nach hinten. Schwarz ist schön, sagte ich, nachdem ich sie lange von der Seite betrachtet hatte.
    Wir näherten uns Venice. Ich erkannte die Gebäude, die schmalen Straßen, die Plätze, auf denen die Gaukler sich zeigten, auch an diesem Tag. Vor uns lag der makellose Bogen der Bucht von Santa Monica und Malibu (die inzwischen, neuere Nachrichten zwingen mich, das anzumerken, versehrt ist durch Unwetter und verheerende Waldbrände).
    Müßte ich jetzt nicht eine große Schleife fliegen? sagte ich. Zurück auf Anfang?
    Mach doch, sagte sie ungerührt.
    Und Jahre Arbeit? Einfach wegwerfen?
    Warum nicht?
    Das Alter, Angelina, das Alter verbietet es.
    Angelina hatte zum Alter kein Verhältnis. Sie hatte alle Zeit der Welt. Sie wollte ihren Leichtsinn auf mich übertragen. Sie wollte, daß ich diesen Flug genoß. Sie wollte, daß ich hinuntersah und, abschiednehmend, mir für immer einprägte die großzügige Linie der Bucht, den weißen Schaumrand, den dasMeer ans Ufer spülte, den Sandstreifen vor der Küstenstraße, die Palmenreihen und die dunklere Bergkette im Hintergrund.
    Und die Farben. Ach, Angelina, die Farben! Und dieser Himmel.
    Sie schien zufrieden, flog schweigend, hielt mich an ihrer Seite.
    Wohin sind wir unterwegs?
    Das weiß ich nicht.
    Christa Wolf, Stadt der Engel oder The Overcoat of Dr. Freud