Wut

und in die Gruft der Vergangenheit hinabzuziehen. Und wenn er versagte, dann versagte er, aber man dachte nicht an das, was nach dem Versagen kam, solange man noch versuchte, erfolgreich zu sein. Schließlich hatte Jay Gatsby, dieses größte Großmaul aller Zeiten, letzten Endes versagt, doch vor dem Crash hatte er dieses brillante, vergängliche, vergoldete, exemplarische amerikanische Leben voll ausgelebt.
     
    Er erwachte in seinem Bett - wieder einmal voll bekleidet, mit starkem Alkoholgeruch im Atem -, ohne zu wissen, wie oder wann er dorthin gekommen war. Mit dem Bewußtsein kam die Angst vor sich selbst. Wieder eine Nacht ohne Erinnerung. Wieder nichts als Schnee auf dem Videoband. Aber wie zuvor klebte kein Blut an seinen Händen oder Kleidern, trug er keine Waffe bei sich, nicht mal einen Betonbrocken. Er stemmte sich hoch, griff nach dem Zapper und fand das Ende der Lokalnachrichten im Fernsehen. Nichts über einen Betonkiller, einen Mann mit Panamahut oder eine zu Tode gebrachte Schönheit. Nirgends eine zerbrochene Puppe. Schwer und hastig atmend ließ er sich quer übers Bett zurückfallen. Dann stieß er seine Straßenschuhe von den Füßen und zog sich die Decke über den schmerzenden Kopf.
    Er kannte dieses Angstgefühl. Vor langer Zeit in einem Studentenheim in Cambridge war er nicht imstande gewesen, aufzustehen und sich seinem neuen Studentendasein zu stellen. Jetzt wie damals drangen Panik und Dämonen von allen Seiten auf ihn ein. Er war anfällig für Dämonen. Er hörte ihre Fledermausflügel an seinen Ohren flattern, spürte, wie sich ihre Koboldfinger um seine Knöchel schlossen, um ihn hinabzuziehen in die Hölle, an die er nicht glaubte, die aber immer wieder auftauchte, in seinen Worten, in seinen Gefühlen, in dem Teil von ihm, den er nicht unter Kontrolle hatte. Dieser wachsende Teil von ihm, der blindlings wütete, ihm aus den schwachen Händen lief ... wo war Krysztof Waterford-Wajda, wenn er ihn brauchte? Komm schon, Dubdub, klopf an die Tür und reiß mich zurück, vom Rand dieses gähnenden Abgrunds. Aber Dubdub kehrte nicht vom Reich hinter der Himmelstür zurück, um anzuklopfen.
    Dies ist es nicht, redete Solanka sich hektisch ein. Dies war nicht die Story, die ihn bis hierher geführt hatte! Nicht dieses Jekyll-and-Hyde-Melodram, diese Saga einer weit niedrigeren Klasse. In der Struktur seines Lebens gab es keine Disposition zum Abartigen, kein Labor wahnsinniger Wissenschaftler, keine blubbernden Retorten, keinen Trank dämonischer Metamorphose. Aber die Angst, diese furchtbare Angst wollte ihn nicht verlassen. Er zog die Decke fester über seinen Kopf. An seinen Kleidern konnte er die Straße riechen. Es gab keinen Beweis, der ihn mit irgendeinem Verbrechen in Verbindung gebracht hätte. Und er stand auch nicht unter dem Verdacht eines solchen. Wie viele Männer trugen in einem normalen Manhattan-Sommer Panamahüte? Hunderte, mindestens! Warum also quälte er sich so sehr? Weil, wenn das Messer möglich war, dieses ebenfalls möglich war. Und dann die Umstände: dreimal die fehlende Erinnerung an eine Nacht, drei tote Frauen. Das war die Verbindung, die sein Schweigen so kategorisch erforderte wie das Messer im Dunkeln, vor der er sich aber nicht verstecken konnte. Und dieser Strom von obszönen Flüchen, den er im Cafe Mozart von sich gegeben hatte, ohne es zu merken. Nicht genug, um von einem Gericht verurteilt zu werden, aber er war sein eigener Richter, und die Jury war nicht da.
    Benommen wählte er eine Nummer und wartete die endlosen, von einer mechanisierten Stimme gesprochenen Präliminarien ab, bis er seine Nachrichten bekam. Sie haben - eine! - neue Nachricht. - Die folgende - eine! neue Nachricht - ist NICHT abgehört worden. - Erste Nachricht. Dann kam Eleanors Stimme, in die er sich vor langer Zeit verliebt hatte. »Malik, du sagst, daß du dich selbst vergessen willst. Ich sage, du hast dich bereits vergessen. Du sagst, du willst nicht von deinem Zorn beherrscht werden. Ich sage, dein Zorn hat dich nie stärker beherrscht als jetzt. Ich erinnere mich an dich, obwohl du mich vergessen hast. Ich erinnere mich an dich, bevor diese Puppe unser Leben zerstört hat: Du hast dich für alles interessiert. Das habe ich an dir geliebt. Ich erinnere mich an deine Fröhlichkeit, deinen gräßlichen Gesang, deine komischen Stimmen. Du hast mir beigebracht, Cricket zu mögen; jetzt will ich, daß Asmaan es ebenfalls mag. Ich erinnere mich daran, daß du von den Menschen