Zander, Judith

über
Ellas Logikverständnis.
    »Wieso - also, keine Ahnung.
Aber deine Mutter - mein Vater hat das bloß gesagt, ich mein, er kannte sie
doch - also, dass sie schon ein Kind hatte, als sie wegging - von hier. Einen
Sohn.«
    Ich bin kurz irritiert, als
sie »von hier« sagt. Als wäre es das >Hier< gewesen, es hörte sich
komischerweise so an, als hätte sie das Kind >von Hier< bekommen, als
wäre >Hier< der Vater. Wie ein Vexierbild, oder so, wie mich früher immer
Gesichter aus den Tapetenmustern ansprangen, die ich ewig anstarrte, so wie wir
ihr beide jetzt auf den Mund starren, als könnte uns eine seiner Bewegungen
verraten, worum es hier eigentlich geht. Um den Halbbruder, ja klar. Um den
Außerirdischen.
    »Denkt ihr, er hat mich
angelogen?« Ihre Augenbrauen schieben sich wie schwere Wolken zusammen.
    Äh-ja.
    »No«, sagt Paul.
    »Du wusstest das?« Ich bin
nicht sonderlich erstaunt.
    »Nein. Nicht genau. Ich wusste
nicht das. Aber ich dachte immer, you know - sie ist - sie hat - wie ein
Geheimnis, also - sie sagt nicht alles.«
    Er sieht mich an. Ich nicke.
Ich kenne sie gar nicht, seine Mutter. Ingrid.
    »Und wo ist er, mein -
Halb-Bruder?«
    Ja, genau, wo ist er denn, der
Mister Half-Brother? Semi-? Hört sich beides nicht richtig an, es hört sich
einfach nicht richtig an. Paul und ein Halbbruder! Kann ja jeder kommen und
verkünden, er sei der Neffcousin von Paul McCartney.
    Ella seufzt, als frage sie
sich, was sie sich da nun bloß eingebrockt hat. Tja.
    »Na ja, also - das ist ein
bisschen ...«
    Aha.
    »... also - er heißt Henry,
Henry Hanske, und ...« Nein!
    »... er ist nicht ganz, also
-« Sie macht eine Drehbewegung mit dem Zeigefinger in Höhe ihrer Schläfe und
presst die Lippen aufeinander. »Also -«
    »Disturbed?«, fragt
Paul. »Mad? Lunatic? Idiotie? Or just a bit
crazy? «
    Ella scheint einen Moment zu
überlegen, dann nickt sie. »Crazy. Ja.«
    Paul klatscht in die Hände,
schüttelt den Kopf. Er murmelt etwas, »I knew it«, oder so.
    »Nein«, sage ich. »Iii. Really
ill.« Und zu Ella, geflüstert: »Er war das doch, oder?«
    Sie runzelt die Stirn.
    »Die alte Frau«, zische ich.
    »Achso«, flüstert sie zurück.
»Ja.«
    Sie sieht aus, als hätte man
sie bei einem Fehler ertappt. Sie tut mir leid. Pauls Blicke pendeln zwischen
uns hin und her, er runzelt die Stirn.
    »Wollen wir vielleicht
woanders hingehen?«, fragt Ella leise. Gute Idee, wirklich, die beste Idee an
diesem Abend.
    »Hi.« Auf einmal steht Pauls
Vater neben uns. Paul sieht ihn an, als müsste er sich erst erinnern, wer das
ist. »Dad!«, sagt er. »Please, go home. Stop your fucking second hand life!«
    Sein Vater verliert sein
Lächeln, ganz plötzlich, als wäre es ihm vom Gesicht gefallen. Aber überrascht
wirkt er nicht. Jedenfalls nicht so überrascht wie wir. »Hey«, sagt er bloß.
»Don't you tell me what I gotta do!«
    Paul drängt sich an ihm
vorbei. »Research! You don't know anything! «
    »And you? Do you know somethin'?« Er
springt kein bisschen aus dem Anzug. Paul bleibt nicht stehen, ruft ihm bloß
zu, ohne sich umzudrehen: »At least I know somethin' about 'er.« Wobei er
merkwürdigerweise das >I< betont. Solche Sachen fallen mir immer auf.
    Wir rauschen förmlich an Ecki
und Co. vorbei, Paul voran, Ella und ich hinterher.
    »Mannomann, die harnt aber
eilig! Flotter Dreier, wa?«, ruft Ecki uns nach. Oder irgendeiner. Irgendein
Idiot.
     
    INGRID
     
    Du wolltest da nicht hingehen,
es wäre dir nie in den Sinn gekommen, genauso wenig wie heute, es war genauso
unmöglich. Es hat sich nichts geändert. Das beruhigt dich, denn darin kennst du
dich aus, in Unmöglichkeiten. Schließlich lebst du in einer. Aber du warst
genauso alleine wie heute abend, und deine einzige Furcht war, jemand könnte
kommen und es dir wegnehmen, dein Alleinsein. Endgültig, denn den Verdacht
hegtest du seit Längerem. Dass da etwas eingerissen war. Dass du etwas hattest
einreißen lassen, mehr als ein Häutchen, und durch den Spalt zwängten sich
Gesichter, die dir fremd vorkamen, weil du sie nie hattest sehen wollen, so
widerwärtig genau. Du hattest doch diese Fähigkeit gehabt: jemanden zu
erkennen, von Weitem, ohne in sein Gesicht sehen zu müssen. Sobald du ihn
erkannt hattest, sahst du weg. Ihn. Das wolltest du dir lange zugute halten:
dass du ihm nie in die Augen geguckt hast, oder fast nie. Dass du dir nie in
die Augen gucken ließest, in die Karten, nicht wahr. Nur Luschen, anyway. Deine
Mutter wusste Bescheid,