0054 - Die grüne Hölle von Florida

gewesen? Wyatt hatte keinen Schatten gesehen.
    »Es gibt keine Menschen, die keinen Schatten haben!« murmelte Al Converse. Verdammt, mit wem hatten sie es aber dann zu tun gehabt?
    Die Gänsehaut rieselte ihm über den Rücken. Er griff unwillkürlich nach seinem Colt Peacemaker.
    Al Converse betrat den finsteren Durchgang, der zum Hinterhof führte. Ein unbeschreibliches Gefühl beschlich ihn. Er vermochte es nicht richtig zu deuten. Er fühlte sich aus irgendeinem unerfindlichen Grund unbehaglich.
    Nervös schaute er sich um.
    War etwa der Unheimliche in seiner Nähe?
    Woher sollte der Leichenblasse aber seine Adresse kennen?
    Converses Schritte hallten von den eng beisammenstehenden Wänden gespenstisch wieder. Er lockerte den Sitz seines Revolvers. Irgendwie spürte er, daß er die Waffe gleich brauchen würde. Sein sechster Sinn warnte ihn vor einer großen Gefahr.
    Rasch ließ er die Zunge über seine Lippen tanzen. Er erreichte das Ende des Durchganges und blieb mit angehaltenem Atem stehen. Es klopfte leise in seinen Schläfen.
    Vor ihm lag der Hinterhof, den er mit verbundenen Augen hätte durchqueren können, so gut kannte er sich hier aus. Rechts die Mülltonnen. Immer überfüllt. Daneben stand seit achtzehn Monaten das Wrack eines alten Oldsmobile, dessen Besitzer das Geld nicht aufbrachte, die Karre wieder in Schuß zu bringen. Dahinter lehnte ein zerschlissenes Sofa an der Mauer – niemand wollte es dorthin gelehnt haben, und niemand fand sich bereit, es fortzuschaffen.
    Obwohl dem Gangster alles in diesem Hinterhof bestens vertraut war, scheute er sich in dieser Nacht aus irgendeinem Grund, das vom Mond düster ausgeleuchtete Geviert zu überqueren.
    Ein spukhaftes Rascheln ließ Al Converse zusammenzucken. Er blickte in die Richtung, aus der das Geräusch gekommen war. Er wußte, daß es von den Ratten verursacht worden war, die es hier zuhauf gab.
    Dennoch zog er blitzschnell seinen Peacemaker und entsicherte ihn. Seine Vernunft drängte ihn, den Weg fortzusetzen. Eine innere Stimme sagte ihm, er könne doch nicht ewig hier stehenbleiben und bloß furchtsam in die Gegend glotzen.
    Aber da war noch eine zweite Stimme. Sie warnte ihn, den nächsten Schritt zu tun. Sie raunte ihm zu, der Hinterhof wäre eine tödliche Falle, die jeden Moment zuschnappen konnte.
    Vielleicht hätte er doch mit Wyatt Pistilli noch einen trinken gehen sollen. Der Whisky hätte ihm seine Furcht genommen. Ärgerlich stellte Al Converse fest, daß er Schweißtropfen auf der Stirn hatte. Angst! Er, der immer geglaubt hatte, er hätte den Mut, selbst in die Hölle hinabzusteigen und den Teufel persönlich beim Schwanz zu packen – er getraute sich nun nicht einmal, diesen finsteren Hinterhof zu durchqueren.
    Diese Erkenntnis machte ihn wütend.
    Grimmig gab er sich einen Ruck und marschierte los.
    Zunächst geschah nichts.
    Converse hatte das Gefühl, eine unsichtbare Hand würde sich um seine Kehle legen und langsam zudrücken. Noch mehr Schweiß bildete sich auf seiner Stirn. Auch seine Achselhöhlen wurden feucht. Und selbst sein Hemd wurde entlang des Rückgrats mit Schweiß getränkt.
    Er ging schneller.
    Immer wieder warf er einen Blick zurück. Wurde er verfolgt? Niemand war zu sehen.
    Al Converse erreichte die Mitte des Hinterhofes.
    Plötzlich vernahm er ein geisterhaftes Flappern. Nur ganz kurz. Er schaute nach oben. Dort war der tintige Nachthimmel. Von funkelnden Sternen übersät. Und über den Dächern hockte ein buttergelber Mond. Wodurch dieses Flappern hervorgerufen worden war, wußte Converse nicht.
    Da war es wieder!
    Diesmal glaubte der Gangster, etwas durch die Luft tanzen zu sehen. Für einen Augenblick verdeckte ein Körper den Mond. Zuckende schwarze Flügel. Gezackt. Ziemlich groß. Sie peitschten die Luft. Ein kalter Hauch strich über Al Converses schweißnasses Gesicht.
    Er riß den Peacemaker hoch.
    Stille.
    Aber diese Stille war gläsern und trügerisch. Sie konnte jeden Augenblick zerbrechen. Man durfte ihr nicht vertrauen.
    Al Converse kniff die Augen zusammen. Er versuchte mit seinem Blick die Finsternis zu durchdringen. Stand dort nicht jemand? Unbeweglich? Hochgewachsen? Bedrohlich?
    Wut wallte in Converse auf. Es war doch gelacht, daß er sich so fürchtete. Mit einer Kanone in der Hand!
    Gereizt machte er zwei schnelle Schritte auf die Gestalt zu, die nicht richtig wahrzunehmen war. Als er den zweiten Schritt getan hatte, vernahm er wieder jenes gespenstische Flappern – und der Platz,