0101 - Ein Friedhof am Ende der Welt

Cornwall.
    »Natürlich. Das ist Kommissar Mallmann. Ein Polizeibeamter aus Germany…«
    ***
    Sheila Conolly wollte aufspringen und auf ihren Sohn zulaufen. Bill bemerkte es im letzten Augenblick. Seine Finger gruben sich in die Schulter seiner Frau und hielten sie zurück.
    »Bleib hier!« zischte er.
    »Nein, ich…«
    »Du weißt nicht, was mit diesem Schädel los ist!« Bill drückte seine Frau in die Polster.
    Jane Collins nestelte bereits am Verschluß ihrer Handtasche. Sie zog die Klappe hoch und holte die mit geweihten Silberkugeln geladene Astra-Pistole hervor.
    Bill durchfuhr ein heißer Schreck. »Du… du willst doch nicht etwa schießen?«
    »Nein!«
    Sheila weinte. »Johnny!« flüsterte sie. »Mein Gott, was haben sie mit ihm gemacht…«
    Der Kleine schien gar nicht zu merken, daß er zum Spielball dämonischer Kräfte geworden war. Er stand nach wie vor auf der Türschwelle und lächelte sogar, weil er seine Eltern sah.
    Bill Conolly rutschte etwas vor, so daß er nur noch auf der Kante saß. »Johnny«, sprach er den Jungen leise an. »Was hast du da in deiner Hand?«
    Johnny Conolly drehte den Kopf, so daß er seinen Vater anschauen konnte. »Ich? Nichts, Daddy!« Seine Augen wurden traurig.
    »Warum weint Mummy denn?«
    »Weil…« Bill schluckte. Er wußte auch keine Antwort.
    »Mummy weint nicht«, sagte statt dessen Jane Collins. »Willst du nicht zu uns kommen, Johnny?«
    Der Kleine nickte. »Ja. Ich komme.«
    Er trippelte los. Seine Füße patschten auf den Teppich. Den rechten Arm hielt er nach wie vor ausgestreckt, und noch immer lag der schwarze Totenschädel auf seiner Hand.
    Wie hypnotisiert verfolgte ihn Bill Conolly mit den Blicken. Er hatte das Gefühl, dieser Schädel würde leben. Seiner Meinung nach bewegte sich das Maul, auch die Augen drehten sich in den Höhlen.
    Der Reporter spürte den Schweiß, der sich im Nacken sammelte und dann den Rücken hinablief.
    Sheila saß wie erstarrt neben ihm. Sie hatte aufgehört zu weinen.
    Aus großen Augen starrte sie den Schädel an.
    Johnny lief um den Tisch herum, vor dem sie saßen, und ging auf Bill zu.
    Jane hatte die Pistole hinter ihrem Rücken versteckt, hielt sie jedoch in der Hand. Nur sollte der Kleine die Waffe nicht sehen.
    Johnny Conolly ging an Jane Collins vorbei und blieb vor seinem Vater stehen. Aus großen Augen schaute er zu ihm hoch.
    Sheila war etwas zur Seite gerückt. Ihr Gesicht war kalkweiß, die Unterlippe bebte, die Haltung verkrampfte sich. Sie atmete flach und stoßweise.
    So schwer es Bill auch fiel, er mußte sich überwinden, um den Arm auszustrecken. Der Reporter wollte den Totenschädel seinem Sohn aus der Hand nehmen.
    Langsam näherten sich seine Finger dem häßlichen Skelettkopf. Johnny stand nach wie vor an der Couch und schien nicht zu merken, was er in der Hand hielt.
    Die Anwesenden hielten den Atem an. Wie ein unsichtbares Netz breitete sich die Spannung aus. Jeder fühlte es, spürte das Kribbeln auf der Haut, den leichten Schauder, der sie in diesen Sekunden berührte.
    Nur noch einen Zoll befanden sich Bills Finger von dem Kopf entfernt. Da riß der Schädel das Maul auf und schnappte blitzschnell zu.
    Bill schrie auf.
    Er hatte die Hand nicht schnell genug wegbekommen, jedoch instinktiv die Finger gekrümmt, so daß die Zähne in seinen Knöchel schlugen, und da bissen sie sich fest.
    Der Reporter sprang von der Couch hoch. Er gab nicht acht, stieß gegen Johnny, der umfiel, bevor Sheila ihn noch auffangen konnte. Dann aber riß sie ihren Sohn an sich.
    Bill warf sich über den Tisch. Er mußte schreckliche Schmerzen haben, denn er schrie ununterbrochen. Mit ihm zusammen fielen auf der anderen Seite Gläser und Flaschen zu Boden. Ein Aschenbecher traf ihn am Kopf. Bill wälzte sich auf dem Boden. Und der verdammte Schädel biß unvermindert zu.
    Jetzt quoll auch schwarzer Rauch aus seinem Maul. In Schwaden trieb er über den Knöchel und Bill Conollys Unterarm.
    Jane Collins hielt es ebenfalls nicht auf ihrem Platz. Sie schob den Sessel zur Seite und legte die Waffe an.
    »Bill!« brüllte sie, wobei sich ihre Stimme überschlug. »Bill, um Himmels willen, bleib ruhig liegen. Ich will den verdammten Schädel zerschießen.«
    »Ich… ich kann nicht«, ächzte der Reporter. »Helft mir. Er ist … zu fest… ich …«
    Es war die Hölle.
    Bill schrie vor Schmerzen, der Kleine weinte laut, Sheila bebte, und Jane kam zu keinem sicheren Schuß.
    Der Reporter rollte über den Boden. Er riß noch