023 - Das Kastell der Toten

saphirblaue Augen. Und noch während Björn überlegte, was das wohl für eine Rasse war, tauchten aus dem gleichen Gesteinsspalt zwei weitere Siamkatzen auf.
    Björn Springdaal machte einen Schritt rückwärts.
    Verdammt, was sollte diese Katzeninvasion? Er biss sich auf die Lippen. Sekundenlang hatte er das Gefühl, als entgleite ihm die Wirklichkeit, und ein kalter Schauer kroch über seinen Rücken.
    »Weg!« zischte er. »Macht, dass ihr wegkommt, ihr verdammten Biester, sonst...«
    Von einem Felsen über seinem Kopf löste sich ein Schatten. Dicht vor ihm landete die große graue Katze auf allen vieren, drehte sich geschmeidig um sich selbst und wischte fauchend zur Seite.
    Springdaal prallte zurück.
    Der jähe Schrecken ging wie ein Riss durch sein unerschütterliches Selbstbewusstsein. Kalt kroch es in ihm hoch. Er wich noch weiter zurück. Sein Blick hetzte hin und her.
    Katzen!
    Überall Katzen, wohin er sah!
    Wie Schemen tauchten sie zwischen den Felsen auf, sprangen von Steinblöcken, krochen aus Spalten und Mulden, kamen wie aus dem Nichts und kreisten ihn ein. Ihre Augen glühten in der Dunkelheit. Das vielstimmige Fauchen schien die Luft zu erfüllen. Immer näher schlichen sie heran, geduckt und sprungbereit, immer mehr kamen dazu, und Björn hatte Mühe, gegen die würgende Panik zu kämpfen, die ihm die Luft abschnürte.
    Seine Finger krampften sich um die Taschenlampe. Er ging rückwärts — versuchte es wenigstens. Drei Schritte schaffte er, vorsichtig, mit angehaltenem Atem, dann sprang ihn eins der Tiere von hinten an und schlug die Krallen in seinen Nacken.
    Springdaal schrie auf.
    Tief in seinem Innern schien irgendwas zu zerbrechen, eine unsichtbare Schranke von Beherrschung und Vernunft. Seine Nerven versagten. Panik schoss in ihm hoch, überflutete sein Bewusstsein, und das Grauen legte sich wie ein eiskalter Ring um sein Herz.
    Mit einer wilden Bewegung schleuderte er die Katze von sich und warf sich herum.
    Er wollte fliehen. Blindlings jagte er los, stolperte über eine der Katzen, fing sich wieder, fegte ein zweites Tier mit einem Fußtritt beiseite. Ein grauer Schatten flog auf ihn zu. Mit einem irren Schrei riss er die Arme hoch, wollte sein Gesicht schützen — und dabei verhakte sich sein Fuß hinter einem Stein und ließ ihn endgültig straucheln. Er stürzte.
    Glutheißer Schmerz zuckte von Knien und Ellenbogen her durch seinen Körper. Verzweifelt wälzte er sich herum, schlug um sich, wollte hochkommen — aber die Katzen von Montsalve kamen über ihn wie eine vernichtende Sturzflut.
    Björn Springdaals gellender, langgezogener Entsetzensschrei wurde schwächer und endete mit einem schwachen Röcheln, das im Fauchen der ragenden Tiere unterging...
    ***
    Dave rauchte eine Zigarette.
    Das Feuerzeug ließ er wieder erlöschen, weil er das Licht vielleicht noch nötig brauchen würde. Totale Finsternis breitete sich aus. Wie ein roter Punkt glimmte die Glut der Zigarette in der Dunkelheit, nur wenn er einen tiefen Zug machte, konnte Dave die Wand neben sich und ein paar Treppenstufen erkennen. Sein Herzschlag beruhigte sich allmählich. Immer noch saß ihm das Grauen tief in den Knochen, aber jetzt gewann wieder die Vernunft die Oberhand. Er durfte die Nerven nicht verlieren. Wenn es aus dieser Gruft überhaupt einen Ausweg gab, dann würde er ihn jedenfalls nur durch planmäßiges Suchen entdecken.
    Er trat seine Zigarettenkippe aus und erhob sich.
    Wieder ließ er das Feuerzeug aufflammen, ging langsam über den Mittelgang zwischen den alten Särgen, bis ihm die feuchte Bruchsteinmauer den Weg versperrte. Der Widerschein des winzigen Flämmchens geisterte über die Wände. Aber er beleuchtete nur nacktes Gemäuer, schillernde Rinnsale, Spuren von Moos — sonst nichts.
    Dave biss die Zähne zusammen.
    Zwischen zwei Särgen hindurch ging er bis zur Seitenwand des Gewölbes.
    Und dann begann er, die Mauern Meter für Meter genau abzuleuchten.
    Es nützte nichts.
    Als er einmal die Runde gemacht hatte, war er nicht klüger als vorher — und die Flamme des Feuerzeugs begann schon sichtlich kleiner zu werden.
    Dave schwitzte, obwohl es kalt war hier unten. In einem Anfall verzweifelter Wut kratzte er mit den Fingern in den Fugen der Bruchsteine herum — aber er erreichte nur, dass er sich die Nägel abbrach und Blut über seine Haut lief.
    Im gleichen Moment erlosch das Feuerzeug.
    Dave knipste, wieder und wieder — doch nur ein bläulicher Funke war noch zu sehen. Und nach zwei