0241 - Fünf von der CREST

stand auf, stampfte quer durch die Kommandokanzel und blieb schließlich neben Redhorse stehen. Er zerrte seine Hose bis knapp unter die Brust und verschloß schweratmend den Gürtel.
    „Was ist mit dem Jungen los?" erkundigte er sich. „Ist er krank?"
    Redhorse entschloß sich, Surfats unmilitärischen Anblick zu ignorieren. „Gehen Sie an Ihren Platz, Brazos", befahl er. „Erklärungen werden jetzt nicht gegeben."
    „Fremdobjekte von rechts, Sir!" rief Whip Gilliam, der die Raumortung beobachtete.
    Redhorse fuhr herum. Ein glitzernder Punkt huschte über die Bildschirme. Redhorse sah, daß das Ding rasch näherkam.
    „Wahrscheinlich ein Moby", sagte er ruhig. Er beschleunigte die Jet und jagte sie in den Linearraum zurück. Die Bildschirme wurden „Impulskanone feuerbereit, Sir!" meldete Bradon.
    „Zielgebiet weiterhin angepeilt!" gab Doutreval bekannt.
    Redhorse war zufrieden. Bisher verlief alles nach Plan. Natürlich mußten sie damit rechnen, überall dort, wo sie aus der Librationszone tauchten, auf Gegner zu treffen. Es war wichtig, daß sie sich nicht sehen ließen. Die Terraner wußten nicht, ob es unter den Mobys eine Verständigung gab, aber diese Möglichkeit war nicht auszuschließen. Die Entdeckung einer Space-Jet hätte eine großangelegte Verfolgung nach sich ziehen und Rhodans Pläne zunichte machen können.
    Die SJ-4C raste eine Stunde mit zigfacher Lichtgeschwindigkeit dahin, bevor Redhorse sie abermals in den Normalraum gleiten ließ Das Bild hatte sich nicht geändert. Überall dort, wo es Sonnensysteme gab, flogen auch Mobys herum. Etwa vierzig Lichtjahre von der SJ-4C entfernt operierte eine Flotte von Blaurüsselschiffen.
    Redhorse war den Anblick fremder Raumschiffe gewöhnt.
    Obwohl er erst neunundzwanzig Jahre alt war, gehörte er zu den erprobtesten Offizieren der Solaren Flotte „Hoffentlich ist es in unserem Zielgebiet etwas ruhiger", wünschte Brazos Surfat. „Ich verspüre keine Lust, gegen eine ganze Flotte zu kämpfen."
    Es gelang Redhorse, einen kurzen Augenblick mit der Kaulquappe Leutnant Orsons Verbindung aufzunehmen. Orson berichtete, daß er den Standort des von ihm angeflogenen Senders in spätestens einer Stunde erreichen würde.
    „Augenblicklich können wir nur einen größeren gelben Stern ausmachen", kam Orsons Stimme undeutlich aus den Empfängern des Normalfunks. Redhorse mußte sich vorbeugen, um den Leutnant zu verstehen.
    „Können Sie feststellen, ob Planeten vorhanden sind, Leutnant?"
    erkundigte sich Redhorse.
    „Das ist jetzt... „, die Stimme des Offiziers wurde von einer Welle von Störgeräuschen übertönt, dann hörte Redhorse ein kurzes, spöttisches Lachen. Plötzlich kam Orsons Stimme deutlich durch.
    Der Leutnant sagte: „... wäre das richtige für Surfat."
    Dann brach die Verbindung ab.
    „Er kann mich nicht leiden", bemerkte Surfat bekümmert. „Er hat mich unter Arrest stellen lassen."
    „Und zugelassen, daß der Wächter Sie mit Alkohol versorgte", erinnerte Redhorse ungerührt.
    „Die Impulse werden wieder stärker, Sir", gab Doutreval erleichtert bekannt. „Ich glaube nicht, daß wir sie noch einmal verlieren."
    „Es sieht so aus, als müßten wir eine größere Strecke als die anderen Space-Jets zurücklegen", stellte Redhorse fest. „Orson sprach davon, daß er sein Ziel bald erreicht hätte. Wir werden noch einmal in den Linearraum gehen müssen."
    Sein Blick fiel auf Chard Bradon der mit bösem Gesicht hinter der Zieloptik der Impulskanone saß.
    „Was ist los mit Ihnen, Chard?" erkundigte sich der Cheyenne.
    Bradon warf einen unmißverständlichen Blick zum Kartentisch. „Ich mache mir Sorgen, Sir", sagte er heftig. „Ich will den richtigen Augenblick nicht verpassen."
    Redhorse hörte Brazos Surfat leise kichern.
    „Dieses verrückte Jüngelchen" sagte der Korporal. „Irgend etwas beschäftigt ihn." Mit diesen Worten erhob sich Surfat von seinem Platz und watschelte auf den Kartentisch zu.
    „Halten Sie ihn auf, Sir", bat Bradon.
    Surfat bückte sich und gab asthmatische Geräusche von sich. Es gelang ihm, seinen massigen Körper unter den Tisch zu schieben.
    Die Männer hörten ihn glucksend lachen.
    „Ein Ei!" schrie er triumphierend. „Ein schönes, ovales Ei, das unter einer Lampe liegt. Dieses Jüngelchen will wohl einen Hahn ausbrüten, der uns mit seinem Krähen in unserem wohlverdienten Schlaf stört und überall seine Ex... „, er blickte hilfesuchend unter dem Tisch hervor.
    „Exkremente", half