0999 - Der Mitternachtsfluch

schmale Taschenlampe steckte. Er brauchte sie einfach, denn es war doch schon ziemlich dunkel. Noch bevor er sie einschalten konnte, passierte es.
    Genau aus der Ecke, wo das Geräusch aufgeklungen war, stieg etwas Dunkles in die Höhe, das sich auch bewegte. Es brummte weiter.
    Während des Ansteigens schwankte und blinkte dieses Gerät, das von McCormick als Flugkörper identifiziert wurde. Es war kompakt, es war kein Flugzeug, aber in seinem Innern schimmerten Lichter, deren Schein auch nach außen drang, so daß sich die Umrisse dieses Gegenstandes abmalten.
    Es war ein Hubschrauber!
    Nein, das Lachen über dieses irgendwo auch lächerliche Spielzeug blieb dem Mann im Hals stecken. Da brauchte er nur an David zu denken und an das Unerklärliche und Unheimliche innerhalb des Ortes, wozu der Hubschrauber ebenfalls beitrug.
    Er stieg nicht bis zur Decke hoch, wo er vielleicht durch einen Anprall zerbrochen wäre. Dicht unter der Decke blieb er stehen, die Flügel drehten sich weiter, der Kreis blieb über ihm, und Brett wußte jetzt, weshalb Helen das Wort Hubschrauber mehrmals wiederholt hatte. Er sah ihn, und Helen mußte vor diesem verdammten Ding eine große Furcht gehabt haben.
    Er wartete noch. Es war ein Lauern, vergleichbar mit dem eines bösen Tiers. McCormick hielt seine Lampe noch in der Hand. Er wollte sie einschalten, sein Finger zuckte schon, als sich der Hubschrauber in Bewegung setzte.
    Alles ging blitzschnell.
    Brett blieb der Schrei im Hals stecken, denn in der Dunkelheit hatte er sich schon geirrt, was die Entfernung anging. Der verdammte Hubschrauber war viel schneller bei ihm, als er es gedacht hatte, und er zielte auf seinen Kopf.
    Der Mann duckte sich.
    Zum Glück, aber leider nicht tief genug. Vielleicht war das Ding auch abgekippt, jedenfalls schlugen die Rotorblätter wahnsinnig auf ihn ein.
    Nur den Kopf trafen sie. Er spürte die Schmerzen, er wußte, daß er blutete, und er hatte die Arme ausgestreckt, als er dem Boden entgegenfiel.
    Der Hubschrauber blieb wie ein böses Insekt in seiner Nähe. Das Geräusch des Motors schien sich verwandelt zu haben. Es war zu einem schrillen, bösen Laut geworden, zu einer Säge, die sein Gehirn zerteilen wollte. Er fürchtete plötzlich um sein Leben oder rechnete zumindest mit starken Verletzungen, als er sich über den Boden wälzte und sich trotz der Gefahr ein wenig lächerlich vorkam.
    Mit dem Rücken prallte er nun gegen die Wand. Es gab kein Weiterkommen mehr, er mußte sich dem Ding stellen, wälzte sich nach links, um auf die Füße zu kommen.
    Das schaffte er nicht ganz.
    Kaum hatte er eine kniende Haltung eingenommen, als der Hubschrauber vor ihm auftauchte.
    Brett mußte die Arme hochreißen. Er rammte seine Fäuste gegen das Ding, spürte die harten Schläge an seinen Händen, schrie und fluchte zugleich, dann wuchtete er die Hände in die Höhe und den Hubschrauber ebenfalls.
    Auf den Schmerz in seinen Händen hatte er nicht geachtet. Die Maschine aber hatte den Stoß nicht ausgleichen können. In einer schrägen, torkelnden Bewegung wurde das Ding in Richtung Decke gestoßen, prallte auch dagegen, und Brett sah, daß es aus dem Flugrhythmus geraten war. Plötzlich schmierte der Hubschrauber ab. Er fiel, schlug aber nicht auf, sondern fing sich wieder, wobei er mit den Kufen noch über den Untergrund rutschte.
    An der Tür nahm Brett eine Bewegung wahr. Niemand betrat das Haus, es war David, der sich aufgerafft hatte und es nun verließ. McCormick hätte ihn gern zurückgehalten, aber das andere Ding hatte etwas dagegen und griff wieder an.
    McCormick huschte auf die Tür zu. Die Schmerzen in den Händen ignorierte er. Die kleine Taschenlampe lag auch längst irgendwo am Boden, aber er hatte an der Tür einen Schirmständer entdeckt, aus dem auch die Griffe einiger Schirme hervorragten.
    Er zerrte einen hervor, dann fuhr er herum.
    Der manipulierte Hubschrauber schien sich wieder erholt zu haben. Das Geräusch des Motors kam ihm noch lauter vor, und mit frischer Energie flog er auf seinen menschlichen Gegner zu.
    »Nein!« keuchte der ehemalige Polizist, als er sich breitbeinig hinstellte.
    »Nicht mehr, nicht mehr…«
    Dann stieß er zu.
    Er schrie dabei. Er wollte sich Luft verschaffen, und er sah, wie die Spitze des Schirms gegen den Rumpf der Maschine krachte und sie aus der Richtung brachte. Das Ergebnis war McCormick zu wenig, denn er lief hin und stach wie eine Lanze mit dem Schirm in die Höhe.
    Er traf noch einmal.
    Der