Abdruecker (Splattergeschichten)

Brötchen, Butter, und viel Kaffee, mehr war nicht notwendig.
    „ Ich bin gerade aufgestanden“, sagte die Deutsche wenige Minuten später, die in Leibchen und Trainingshose in der Tür ihres Zimmers stand.
    Zek sagte: „Entschuldigung.“
    Sie gab den Weg frei. Er ging in die Suite und durch ihre Räume, langsam, gefolgt von ihr. An einer Wand blieb er stehen und drehte sich um. Sie war in seiner unmittelbaren Nähe. Sie trug ein kurzes Leibchen, das ein Stück Bauch frei ließ. Er konnte sehen, dass sie eine Gänsehaut hatte, aber ihre Haut war ganz warm.
    „ Ich denke die ganze Zeit an dich“, sagte er. Sie atmete auf, als seine Hände die Haut ihres Brustkorbs berührten, und ihre Finger fassten nach seinem Hosenschlitz. Sie sahen einander unverwandt an. Sie lächelte, mit offenem Mund, es war unklar, warum. Zek ging langsam in die Knie. Sein Mantel rutschte millimeterweise an der Wand tiefer. Die Deutsche folgte mit ihrem Gesicht dem seinem nach. Er saß, sie hockte auf ihm. Er drückte ihren Oberkörper an sich und spürte ihre Muskeln. Ihre schlabbrige Trainingshose, deren Röhren er von unten her aufrollen konnte, mit seinen Händen die Haut ihrer Unterschenkel umfassen, war schweißnass von irgendwelchen Übungen, die sie gemacht haben mochte. Er rutschte mit den Fingern unter dem Stoff hoch, bis er ihr Gesäß spürte, hielt. Es war ein gutes Gefühl. Der Mitte zu spürte er ihr Schamhaar mit einem feuchten Streifen und legte seinen Finger hinein wie in eine Schatulle und hörte, wie sie davon atmete, von dieser Empfindung, die ihr die Berührung vermittelte und dachte darüber nach, wie lebendig sie war. So sehr lebendig, dass er ein Leben damit verbringen könnte, ihrer Lebendigkeit nachzufühlen.
    Er schob ihr die Hosen hinab und kaum hatte sie ihn von seiner Hose befreit, steckte er seinen Schwanz in sie rein, vorne, hinten, vorn. Es war sehr gut, sie zu stoßen, während sie sich auf ihn senkte, auf und ab bewegte, rasch. Es war eine kleine Sache eigentlich, dieses immer Gleiche rein und raus, aber es wurde zum Genuss dass sie fast schwerelos, war und elastisch, und feucht. Er machte ein Geräusch, ein überraschtes Japsen, er hörte, dass sie zweimal stöhnte, es war wunderbar. Er nahm sie und drückte sie an sich, innig, fest. Als sie sich von ihm löste und sich lang auf den Teppichboden streckte, legte er sich neben sie, umarmte sie in ihrer ganzen Länge, spürte sie vom Kopf bis zu den Zehenspitzen. Jetzt merkte er, dass sie einander die ganze Zeit geküsst hatten. Er ließ ihren Mund jetzt los und hörte sie atmen. Es war ein sehr angenehmes Geräusch, und es passte zur Empfindung ihres warmen, klebrigen Körpers.
     
    Ja, die Deutsche war eine gute Frau für ihn gewesen in dieser ersten Zeit im Westen. Eine gute Liebhaberin.
     
     

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    Der erste private Auftraggeber war ein Deutscher, der seine Frau los werden wollte. Private Auftraggeber dieser Art heißen in diesen Kreisen Wegwerfkunden, weil man sie nicht recyclen kann. Der Auftraggeber sagte wenige Tage nach ihrer ersten Kontaktaufnahme in einem weiter unbezeichnet bleibenden Lokal: „Diese Bondfilme, also ich weiß nicht. Der neue Bond, der sollte irgendwie realistischer sein. Bond wird ausgelöscht von einem Killer, zum Beispiel Kevin Costner, und der kriegt dann Julia Roberts. Das wäre einmal das wirkliche Leben.“
    „ Julia Roberts!“ widersprach Zek relativ laut und enthusiastisch, „da kriege ich keinen hoch.“
    „ Hahaha“, lachte der Auftraggeber, „da kriegen Sie keinen ... hoch? Da kriegen Sie keinen ... hoch? Bei der? Also zum Beispiel bei wem?“
    „ Einer intelligenten Frau, kultiviert, vielleicht Emma Thompson“, meinte Zek.
    „ Viel zu alt. Es geht doch bei diesen Filmen nur um die Figur. Irgendeine Blondine, vielleicht, zum Beispiel ...“
    Der Auftraggeber dachte nach.
    „ Diese Blondinen haben gar keinen Namen“, behauptete Zek und nahm einen großen Schluck Bier.
    „ Egal. Die Frage der Besetzung, das ist Nebensache. Ich meine nämlich: Der neue Bond muss realistischer werden.“
    „ Was meinen Sie mit realistischer?“
    „ Ich meine nur, was ist die Wahrscheinlichkeit, dass ein Laie, oder ein Polizeibeamter, einen Killer tötet? Vielleicht fünf Prozent. Die sind doch völlig hilflos in Wirklichkeit! Und dass ein Killer das Ende des Films erlebt? Neunzig Prozent. Warum sollte der erschossen werden?“
    „ Fünfundneunzig Prozent“, sagte Zek.
    „ Meinetwegen.“
    Der Auftraggeber lehnte