Angel 01 - Die Engel

schoss vor. Zwei seiner Finger bohrten sich bis zu den Knöcheln in die Augenhöhlen des Mannes, dann durch die Augäpfel bis ins Gehirn. Der Mann schrie, als das Blut über sein Gesicht lief. Blind taumelte er zurück und fiel dann seitlich zu Boden. Stans Stiefel traf seine Halswirbelsäule und trennte so den Kopf vom Körper. Der Mann war bereits tot, als sein Schädel auf dem Beton aufschlug, und knackte wie eine Kokosnuss, die aus großer Höhe auf die Straße prallt.
    » Wollt ihr immer noch mit mir spielen?«, fragte er die beiden anderen.
    Die starrten fassungslos vor Entsetzen auf ihren Freund.
    Den stieß einen gequälten Schrei aus: » Mein Kumpel! Du hast das arme Schwein umgebracht.«
    Das Gehirn des toten Mannes sickerte durch die Augenhöhlen auf den Asphalt.
    Stan trat vor und legte seine Handballen an Dens Schläfen. Dann drückte er mit einer schnellen Bewegung zu. Stoppelkinns Schädel implodierte und verwandelte sich in eine Masse aus Knochensplittern und Zahnfragmenten. Er fiel zuckend zu Boden und wand sich in einem Krampfanfall, als wollte er wieder auf die Füße springen. Sekunden später lag er still.
    Der Dritte im Bunde entschied klugerweise, dass es nun Zeit war zu gehen. Er war der Kleinste der drei, aber schnell. Die Geschwindigkeit, mit der die beiden anderen gestorben waren, und das Entsetzen über ihren Tod hatten ihn so sehr in Panik versetzt, dass er nicht mehr klar denken konnte und nur den Mund aufriss, ohne einen Schrei hervorzubringen, während er wie ein Wiesel davonrannte.
    Stan griff in seine Tasche und holte seine Pistole hervor. Es war die Spezialwaffe, die man ihm gegeben hatte, um böse Wesen und Dämonen zu zerstören: die Brandwaffe.
    Er zielte sorgfältig auf den Rücken des Flüchtenden und drückte ab. Der Flüchtling ging in Flammen auf. Er rannte noch weiter, während sein Körper brannte wie eine Wachspuppe. Seine Beine bewegten sich, getrieben von der Angst, so schnell, dass sie sich weigerten, seinen Tod zu akzeptieren. Nachdem die Haut von seinem Fleisch und sein Fleisch von den Knochen gebrannt war, setzte er seine Flucht noch für ein paar Sekunden fort. Stan konnte das Dröhnen der Flammen hören, die von dem Wind, der durch die Bewegung des Mannes erzeugt wurde, noch angefacht wurden, und ein Zischen wie von geröstetem Schweinefleisch. Der Gestank nach verbranntem Fleisch wurde vom Wind zu ihm herübergetragen.
    Er atmete tief ein und schob die Waffe zurück ins Holster. Dann ging er, ohne die Leichen eines weiteren Blickes zu würdigen, durch High Holborn, vorbei am Princess Louise, zum Hotel. Niemand hatte gesehen, was er getan hatte. Er würde nicht einmal für seine Taten geradestehen müssen.
    Während er die Southampton Row entlanglief, kam er plötzlich zu Bewusstsein. » Was …«, rief er und blieb abrupt stehen. » Was ist passiert?«
    Er fühlte sich, als hätte er gerade Sport gemacht, hatte aber keine Ahnung, ob das stimmte oder nicht. Er konnte sich überhaupt nicht an die letzte halbe Stunde erinnern. Er wusste nur noch, dass er das Pub verlassen hatte und auf dem Weg zu seinem Lieblingsgriechen gewesen war. Sonst nichts.
    Er drehte sich um und ging den Weg zurück. Als er die Drury Lane erreichte, standen zwei Krankenwagen und vier Polizeiautos an der Ecke. Stan wurde neugierig. Er ging zu einem der Streifenwagen.
    Dort zeigte er einem der Polizisten seinen Dienstausweis und fragte: » Was ist denn hier los? Ein Unfall?«
    » Ein Unfall?«, schnaubte der Polizist, der etwas grün um die Nase war. » Nein, kein Unfall, Sergeant. Sieht mehr nach einem Bandenmord aus. Diese beiden wurden zu Tode geprügelt, und am anderen Ende der Straße liegt einer, der aussieht wie ein Stück Grillkohle.«
    » Irgendwelche Zeugen?«
    » Wir haben einen alten Penner – einen Obdachlosen, der behauptet, gesehen zu haben, wie ein Typ sich alle drei vorgeknöpft hätte. Wenn es wirklich nur einer war, muss das ein Profi gewesen sein. Wenn er sich mit drei Kerlen auf einmal angelegt und sie fertiggemacht hat, muss das doch ein Profi gewesen sein, oder nicht? Verdammte Fliegen«, fügte der Constable noch hinzu und wedelte mit der Hand vor dem Gesicht herum. » Machen einen ganz krank, nicht wahr?«
    » Na dann, viel Glück. Habt ihr eine Personenbeschreibung?«
    » Sie versuchen gerade, eine aus dem Alten rauszukriegen, aber sein Hirn ist schon ziemlich verkümmert. Ich glaube, der hat Petroleum gesoffen.«
    Stan blickte über die Schulter des Constable hinweg