Aquila

gesagt hat.« In Chandlers Stirn und in seinem Hals zog sich etwas zusammen. Er sah nicht, wie er das Gespräch beenden könnte. »Jedenfalls habe ich nichts. Er hat mir nichts gegeben.« Die Zauberflöte, vielleicht das Edelste, was der menschliche Geist hervorgebracht hatte, verfehlte ihre Wirkung. Die Kerle hörten nicht zu. George Washington blieb stumm und blind, hatte keinen Rat auf Lager.
    »Lassen Sie den Scheiß«, knurrte der Große drohend.
    Chandler hörte seinen Atem beinahe wie ein Stöhnen. Alles hatte sich verändert. Mit der Freundlichkeit war es vorbei. »Wir sind mit unserer Geduld am Ende. Also: Wo ist es? Zwei sind schon tot; wollen Sie riskieren, der dritte zu sein? Wir können Sie nicht beschützen, wenn Sie uns nicht helfen. Verdammt noch mal, der Staatsanwalt will Erfolge sehen! Sofort!« Er glotzte auf Chandler herab, dessen Furcht verschwand. Er wurde nun ärgerlich.
    »Sagt dem Staatsanwalt, er kann mich mal«, raunzte er zurück.
    »Schert euch doch zur Hölle, und nehmt gleich die Reporter und die Polizei mit! Sagt mir, was ich angeblich haben soll. Ich weiß von nichts. Von nichts! Fragt doch eure Kollegen von der Mordkommission. Die kennen die Geschichte mit der
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    Verifizierung –«
    Er wollte aufstehen, doch diesmal lehnte sich der Große, der nun vor ihm war, über den Tisch und stieß ihn zurück wie ein Kind, das in seinem Hochstuhl sitzen bleiben soll. Ohne Anstrengung. Ohne eine Regung im Gesicht. Mit offenem Mund.
    Chandler blickte auf. Das Blut rauschte in seinem Kopf.
    »Das reicht«, sagte er, so ruhig er konnte. »Ich will eure Ausweise sehen. Jetzt sofort – her damit.« Ihm brach am ganzen Körper der Schweiß aus.
    »Scheiß auf die Ausweise …« Der Große wirbelte plötzlich herum wie von der Tarantel gestochen, hob Washingtons Büste vom Sockel und knallte sie auf den Boden. Gipssplitter flogen Chandler ins Gesicht, während der Kopf in einer weißen Staubwolke explodierte. George war in tausend Stücke zersprungen.
    Chandlers Augen brannten vor Tränen. Sein Herz schlug wie wild. Panik überkam ihn.
    Der Große ging um den niedrigen Tisch herum und beugte sich von links über ihn. Sein Atem roch nach Pommes und Salz.
    »Rücken Sie das Bild raus, Professor. Wir wissen, dass es um ein Bild geht, mit Rahmen.«
    »Ein Bild?«, ächzte Chandler.
    »Ein Dokument«, meinte der Kleine. »Vielleicht ein
    Dokument.«
    »Bill Davis hat mir nichts gebracht«, rief Chandler. » Nichts!
    Und jetzt zeigt ihr mir eure Ausweise oder schert euch raus …«
    Er deutete auf den Scherbenhaufen. »Und über das hier reden wir noch«
    Er wies zur Tür, obwohl seine Hand zitterte und er wusste, sie würden ihn nicht aus dem Sessel lassen. »Ausweis oder raus hier!«
    Die Faust des Großen schoss auf ihn zu wie aus einem Automaten, schneller, als Chandler schauen konnte. Er spürte 88
    einen Hammerschlag gegen sein Gesicht. Schmerz durchfuhr seine Nase, und sofort liefen ihm die Tränen aus den Augen.
    Seine Oberlippe war innen aufgerissen. Er fühlte, dass er Blut auf dem Gesicht hatte, schmeckte es im Hals, als seine Nase innen und außen nass und matschig wurde. Seine Wangen waren nass von Tränen, doch seine Brille saß merkwürdigerweise noch auf der Nase. Der Schock dieser unverblümten Gewalt hatte seinen Körper und seinen Geist lahm gelegt. Mit geschlossenen Augen wartete er auf die Fortsetzung. Ein Schlag, räsonierte ein Teil seines Gehirns, ein kurzer, gezielter Schlag von einem Profi, und die Maschine fällt auseinander, die schützende Festung der Zivilisation stürzt ein, die Barbaren sind eingedrungen. Und man sitzt erschöpft und blutend da und schnappt nach Luft …
    Pepitahut räusperte sich. »Das sollte uns nur Ihre
    Aufmerksamkeit sichern, Professor. Lassen wir’s dabei bewenden.« Er lehnte sich gegen den Großen und hielt ihn zurück.
    Chandler stöhnte leise. Seine Lippe blutete. Er schluckte Blut und Speichel und spuckte irgendetwas auf den Boden. Warum hatte der Schweinehund George zerstört? Er blinzelte zu dem Großen hin, der immer noch links von ihm stand. Warum George?
    »Haben Sie was gesagt, Professor?«
    »Wer seid ihr?«
    »Staatsanwaltschaft. Taktische Einsatzgruppe – die mit den harten Bandagen. Wenn’s kritisch wird, müssen wir ran. Für uns gibt’s keine Grenzen.«
    »Quatsch!«
    Chandler hatte nicht aufgepasst. Der Große war hinter ihn getreten und verpasste ihm eine ans linke Ohr. Er hörte etwas knacken, hörte sich vor Schmerzen