Bilder aus der Anderwelt

anschließend lebend wieder heraus? Ich mochte Was ist los , es überarbeitete sich ständig selbst, da sich Leute und Orte änderten und verschwanden. Irgendwann wird sich das Blatt neu schreiben, während man es liest. Es gibt schon lange kein Register mehr, weil es immer zu laut gewinselt hat.
    Ich ließ die Zeitschriften liegen, lehnte mich im steinharten Sofa zurück und grübelte ein wenig weiter nach, was ich über den legendären Chefredakteur, Besitzer und Herausgeber, Gaylord du Rois, wusste. Jeder war ziemlich sicher, dass das nicht sein echter Name war, aber er war immer ganz oben im Impressum erschienen, seit den Tagen, in denen Fotos noch ganz körnig und schwarz-weiß und die Buchstaben winzig waren und man das Ganze auf Klopapier druckte.
    Gaylord konnte ein Mann, eine Frau oder ein Komitee sein. Vielleicht sogar eine Reihe von Personen nacheinander. Niemand wusste es genau, und das lag nicht daran, dass noch niemand versucht hatte, es herauszufinden. Zugegeben, der angriffslustige Tonfall des Blattes hatte sich in hundert Jahren nicht verändert; es war immer noch so plump und anstößig wie am ersten Tage.
    Ich saß mehr oder weniger geduldig auf der Couch und dachte müßig darüber nach, den Eingangsbereich mit ein paar Brandbomben umzudekorieren, während Leute an mir vorbeiglitten. Journalisten und Bürohengste hasteten an mir vorbei, so vertieft in ihre Projekte, dass sie von mir keine Notiz nahmen. Paparazzi teleportierten sich gerade lange genug her, um ihre brandaktuellsten Enthüllungsfotos von Promis, die Dinge taten, die sie besser lassen sollten, abzuliefern, dann verschwanden sie wieder. Es gab kannibalische Dämonen in der Straße der Götter, die weniger gehasst und verachtet wurden als die Paparazzi des Unnatural Inquirer . Suzie erschoss sie, sobald sie ihrer ansichtig wurde, aber
    bis jetzt hatte sie leider nur ein paar eingesargt. Seit wir getarnte Fallen um unser Haus hatten, lungerten sie nicht mehr in der Nachbarschaft herum. Es gab für einen gesunden, erholsamen Schlaf nichts Besseres als den Schrei eines verletzten Paparazzos in den frühen Morgenstunden.
    Ein paar Paparazzi sahen mich grübelnd an, aber gaben höllisch acht, keine Kamera auch nur ansatzweise auf mich zu richten. Das machte der Ruf.
    „Sie sind sicher, dass der Korrektor weiß, dass ich hier warte?",  fragte ich die Empfangsdame. „Man sagte mir, es sei eilig."
    „Er weiß Bescheid", sagte sie. „Oder eventuell auch nicht.  Freunden Sie sich mit den mannigfachen Möglichkeiten an!"
    Ich stapfte zu ihr hinüber und starrte sie so bösartig an wie möglich. „Ich bin sicher, hier brennt es ausgezeichnet, wenn ich es darauf anlege.“
    Nur zu. Finden Sie raus, ob es mich juckt. Hier wird immer nur dann neu dekoriert, wenn es ordentlich gebrannt hat. Manch mal machen sie auch einfach nur die Wände sauber." Ich gab auf. „Lenken Sie mich ab. Reden Sie mit mir. Erzählen Sie mir was."
    „Was denn?"
    „Nun, zum Beispiel wie hoch die Auflage der Zeitung heute ist."
    Sie zuckte die Achseln. „Das weiß niemand so genau. Die Auf lagenzahl ist in den letzten dreißig Jahren stark gestiegen, und selbst davor war sie schon riesengroß. Der Verkauf ist nicht auf die Nightside beschränkt. Wir beliefern alle möglichen anderen Welten und Dimensionen. Jeder interessiert sich dafür, was in der Nightside vor sich geht. Wir bekommen Post von überall. Wir haben sogar schon einen Leserbrief vom Mars bekommen."
    „Was stand da drin?"
    „Keine Ahnung. Er war auf Marsianisch."
    Ich befand, dass ich genug mit ihr geplaudert hatte. Ich setzte mich wieder und sah mir die eingerahmten Titelseiten an, die die lange, illustre Geschichte des Blattes dokumentierten.
    Elvis ist tot! Wir können es beweisen!
    Die Flitterwochen sind vorbei; Riesengorilla gibt zu: Es kommt nicht auf die Größe an!
    Hitler schmort in der Hölle!
    Es ist amtlich! Orson Wells war ein Außerirdischer! Wir haben die Röntgenaufnahmen!
    Neue Songs von Elvis, John Lennon, Marc Bolan und Buddy Holly auf unserem Jenseitssender! Alle auf einer CD, die sie exklusiv beim Unnatural Inquirer bestellen können!
    Wenn der Unnatural Inquirer auch sonst nichts hatte, er hatte Stil. Er erregte Aufmerksamkeit. Da ich nichts Besseres zu tun hatte, nahm ich mir die neueste Ausgabe von dem niedrigen Tisch. Die Schlagzeile der Titelseite war Tribut für die Tour der
    Apokalyptischen Reiter in der Nightside! Nur über ihre Leichen, sagt Walker! Ich blätterte die