Blinde Zeugen: Thriller

Finger ihm gehorchten – und schob dann den Riegel zurück.
    Die Tür ging auf.
    Auf der Schwelle stand ein Muskelberg: Eins fünfundachtzig groß und fast genauso breit, Arme wie Baumstämme, kantige Gesichtszüge, Vokuhila-Frisur mit sehr wenig Vo. Krawtschenkos rechte Hand.
    Logan brachte noch ein »Oh, Sch …« heraus, da krachte die Faust auch schon in seine Magengrube. Er krümmte sich, alle Luft wich mit einem gequälten Ächzen aus seiner Lunge, dann versagten seine Beine den Dienst, und er fiel hart auf die schwarzweißen Fliesen.
    Der Kleiderschrank trat über die Schwelle, packte Logan an den Fußgelenken und schleifte ihn weiter in den Hausflur. Dann ging er zurück und schloss die Tür.
    Logan versuchte sich umzudrehen, versuchte aufzustehen, aber er konnte sich kaum rühren.
    Schrei! Du musst Wiktorja warnen – TU IRGENDWAS!
    Der Kleiderschrank schob den Riegel vor.
    Logan schöpfte rasselnd Atem. O MANN, tat das weh.
    Der hünenhafte Pole hockte sich auf Logans Brustkorb. Griff ihm mit einer Hand in die Haare und holte mit einer gewaltigen Faust aus. » Dobranoc, policyjna suko. «
    Dann wurde es dunkel.

62
    Ein heftiger, stechender Schmerz. Logan stöhnte, hustete, schlug die Augen auf. Und wünschte dann inständig, er hätte es nicht getan.
    Er befand sich in einer Art Lagerhalle. Goldenes Sonnenlicht strömte durch mehrere kleine Fenster sechs Meter über seinem Kopf, und eine Reihe zum Teil abgebauter Metallregale warf Schatten auf den schmutzigen Betonfußboden.
    Er lag auf der Seite, die Arme hinter dem Rücken; die Schultern taten ihm weh, und alles andere auch. Handschellen oder Kabelbinder um die Handgelenke, das Gleiche an den Füßen.
    Scheiße. Nicht gut. Gar nicht gut.
    Sein Magen schmerzte, und sein Kopf fühlte sich an, als ob irgendetwas sich mit Gewalt daraus zu befreien versuchte. Ein wüster Kater, der mit einem Faustschlag ins Gesicht um die Vorherrschaft kämpfte. Sein Mund schmeckte nach Blut, und ein Zahn war locker.
    Verdammter Mist.
    Logan hustete noch einmal, und die Bewegung ließ eine neue Welle brennender Schmerzen durch seinen vernarbten Bauch schießen. Er krümmte sich und sog zischend die Luft durch die Zähne …
    »Ah, Sie sind wach. Das ist gut.« Eine Stimme mit ausgeprägtem osteuropäischem Akzent. »Dreh ihn um, Grigor.«
    Der Kleiderschrank tauchte auf, zerrte Logan am Kragen hoch und schwang ihn um neunzig Grad herum, um ihn dann wieder fallen zu lassen. Und da war er: Wadim Michailowitsch Krawtschenko. Er sah fast genauso aus wie auf Rory Simpsons Phantombild.
    Nur dass er diesmal lächelte. »Freut mich außerordentlich, dass Sie uns können Gesellschaft leisten, Detective Sergeant. Ich hatte mir schon Sorgen gemacht, dass Grigor Sie zu fest geschlagen. Er immer noch böse, weil Sie ihn damals mit Pfefferspray besprüht.« Er blickte kurz auf. »Grigor, bitte zu holen unsere anderen Gäste.«
    Wieder ein Grunzen. Grigor erschien und verschwand gleich darauf durch eine Seitentür. Kurz sah Logan blauen Himmel und grünes Gras aufblitzen, ehe die Tür wieder ins Schloss fiel.
    »Nun«, sagte Krawtschenko und ging vor Logan in die Hocke, »Detective Sergeant, Sie sind Mann von Ehre, ja?«
    Logan hustete erneut und spuckte einen Mundvoll Blut aus – zielte nach dem Russen, verfehlte ihn aber weit.
    Der Russe lächelte. »Feuriger Mann auch. Das gefällt mir.« Er knöpfte die Manschetten seines Hemds auf und krempelte die Ärmel bis zu den Ellbogen hoch. »Sie wissen, wer ich bin, ja?«
    »Damit kommen Sie nicht durch.«
    Gelächter. »Gibt wirklich Leute, die so reden? Wie in schlechtem Film – ist großes Klischee.« Er zog etwas aus der Hosentasche. Es war ein Schweizer Offiziersmesser. »Ich schlage Ihnen Geschäft vor.« Er legte das Messer zwischen Logan und sich auf den staubigen Betonboden. »Ich will Aberdeen. Ich will seine Drogen und seine Prostituierten. Sie wollen langes, glückliches Leben. Ist fairer Tausch, nicht?«
    »Ich bin Polizist. Wenn Sie mich umbringen –«
    »Nein, nein, keine Sorgen. Ich nicht umbringen Sie.« Er holte eine kleine Dose Feuerzeugbenzin hervor und stellte sie neben das Messer.
    Gütiger Himmel.
    Die Seitentür flog mit einem Knall auf, und Rory Simpson wankte herein, die Hände gefesselt, die Nase in seinem blutigen Gesicht mit deutlicher Schlagseite. Als Nächstes erschien Grigor. Er hatte eine halb bekleidete Frau über die Schulter geworfen, die sich heftig wehrte. Wiktorja. Sie trug nur Jeans und einen BH