Bradbury, Ray - Halloween

Höhlenmensch riß im Rennen einen
brennenden Ast ab und stieß ihn einem Säbelzahntiger in den Rachen. Der Tiger brüllte und ergriff die
Flucht. Der Höhlenmensch grunzte triumphierend
und schob den brennenden Ast in einen Haufen dürrer Blätter in seiner Höhle. Andere kamen hinzu und
wärmten ihre Hände am Feuer. Sie lachten in die
Nacht, wo die gelben, verängstigten Augen der Bestie warteten.
»Seht ihr?« Downgrounds Gesicht wurde vom
flackernden Schein des Feuers beleuchtet. »Die Tage
der Langen Kälte sind vorbei. Durch diesen einen
mutigen Mann, der etwas Neues gedacht hat, kann
nun der Sommer in einer winterlichen Höhle leben.«
»Aber«, sagte Tom, »was hat das mit Halloween
zu tun?«
»Was das damit zu tun hat? Bei meinen Knochen!
Alles! Wenn du und deine Freunde jeden Tag sterben, habt ihr einfach keine Zeit, über den Tod nachzudenken, stimmt’s? Ihr habt genug damit zu tun,
davonzulaufen. Aber wenn ihr endlich nicht davonzulaufen braucht …«
Er berührte die Wände. Der Höhlenmensch blieb
mitten in seiner Flucht stehen.
»… dann könnt ihr darüber nachdenken, woher ihr
kommt und wohin ihr geht. Und das Feuer leuchtet
euch auf dem Weg. Feuer und Blitze. Morgensterne,
die ihr betrachten könnt. Das Feuer in eurer Höhle
beschützt euch. Erst am Nachtfeuer konnte der Höhlenmensch, der Affenmensch endlich seine Gedanken am Spieß rösten und mit dem Öl der Verwunderung bestreichen. Die Sonne am Himmel starb. Der
Winter kam wie ein großes weißes Tier, das sich
schüttelte und ihn unter seinen Haaren begrub. Würde der Frühling je wieder zurückkehren? Würde die
Sonne im nächsten Jahr wiedergeboren werden, oder
würde sie ermordet bleiben? Das fragten sich die
Ägypter. Eine Million Jahre vorher fragten sich die
Höhlenmenschen dasselbe. Wird die Sonne morgen
wieder aufgehen?«
»Und 50 hat Halloween angefangen?«
»Mit solchen langen Gedanken in der Nacht,
Jungs. Und im Mittelpunkt der Gedanken war immer
das Feuer. Die Sonne. Die Sonne, die immerfort am
kalten Himmel stirbt. Wie sich die ersten Menschen
gefürchtet haben müssen! Das war der Große Tod.
Was, wenn die Sonne für immer verschwinden würde?
Also warfen sich die Höhlenmenschen in der Mitte
des Herbstes, wenn alles abstirbt, im Schlaf hin und
her und erinnerten sich an die Toten des vergangenen
Jahres. In ihren Köpfen riefen Geister nach ihnen.
Geister sind Erinnerungen, aber das wußten die Höhlenmenschen nicht. Spät in der Nacht riefen, winkten, tanzten die Erinnerungs-Geister vor ihren Augen, so daß die Höhlenmenschen erwachten, erschauerten, Zweige ins Feuer warfen und weinten.
Sie konnten Wölfe vertreiben, aber nicht ihre Erinnerungen, ihre Geister. Also hielten sie sich umklammert, beteten um den Frühling, bewachten das Feuer
und dankten den unsichtbaren Göttern für die Ernte
aus Früchten und Nüssen.
Halloween, ja. Vor einer Million Jahren, im
Herbst, in einer Höhle, mit Geistern, die in den Köpfen herumspuken, und einer Sonne, die immer
schwächer wird.«
Downgrounds Stimme verklang.
Er wickelte noch ein, zwei Meter seiner Mumienhülle ab, legte sie würdevoll über den Arm und sagte:
»Es gibt noch mehr zu sehen. Kommt.«
Und sie traten aus den Katakomben hinaus in die
Abenddämmerung eines Tages im alten Ägypten.
Vor ihnen lag eine große Pyramide und erwartete
sie.
»Wer zuletzt oben ist«, sagte Downground, »ist
ein faules Ei.«
Das faule Ei war Tom.
11

K
    euchend erreichten sie die Spitze der Pyramide,
wo sie eine riesige Kristallinse erwartete, ein
Sehglas, das sich auf einem goldenen Dreifuß langsam im Wind drehte, ein gewaltiges Auge, mit dem
man weit entfernte Dinge sehen konnte.
    Im Westen ging, in Wolken erstickt, die Sonne unter. Downground jubelte:
»Da geht sie hin. Das Herz, der Leib, die Seele
von Halloween. Die Sonne! Osiris wird wieder ermordet. Mithras, das Feuer der Perser, ist sterbensmatt. Phoebus Apoll, das Licht über Griechenland,
sinkt dahin. Sonne und Feuer, Jungs. Seht es euch an,
riskiert einen Blick. Dreht das Fernglas zur Mittelmeerküste, tausend Meilen von hier. Seht ihr die
griechischen Inseln?«
»Ja«, sagte George Smith, der als schmuckes, bleiches Gespenst verkleidet war. »Städte, Dörfer, Straßen,
Häuser. Die Leute stellen Essen auf ihre Schwellen.«
»Ja.« Downground strahlte. »Das ist ihr Fest der
Toten: Das Fest der Schüsseln. ›Was Schönes her,
sonst hexen wir‹, wie es früher war. Nur daß es die
Toten