Broken (German Edition)

bei einem dieser Individuen die Feststellung der Todesursache gerichtlich angeordnet wurde, würde Kirkpatrick auffliegen. Würdeloser Umgang mit Leichen ist eine Straftat. Betrug ist eine Straftat. War das hier der Grund, warum Urnen mit falscher Asche gefüllt wurden? Gab es noch mehr Fälle? Und warum führte er die Einäscherungen nicht einfach durch? Leichen in diesem Zustand sind ja wohl schwerer zu handhaben, als wenn sie nur noch Kalzium- und Knochenstückchen sind. Ich wollte den Ofen testen. Vielleicht stimmte irgendwas nicht mit ihm. Aber zuerst musste ich ein paar Fotos machen.
    Ich benutzte die Kamera in meinem Smartphone, eine mit ordentlichen zwölf Megapixeln. Das Blitzlicht explodierte in dem dunklen Raum und erhellte komplett eine fettleibige, weiße Frau im mittleren Alter. Unter ihr weiße Arme und Beine, darunter braune, männlich. Drei Tote, unterschiedlicher Hautfarbe und verschiedenen Geschlechts, von einem Bestatter an einem Feiertagssonntag zur Einäscherung angeliefert. Gestapelt.
    Ich beleuchtete mit der Taschenlampe die obere Leiche. Keine sichtbaren Anzeichen auf eine mögliche Todesursache. Sie war extrem dick. Ich versuchte, sie ein wenig zu bewegen, damit ich unter sie schauen konnte, aber sie war schwer, und die sekundäre Erschlaffung hatte die Totenstarre ersetzt. Ich überlegte, ob ich die Pappe an der Seite einreißen sollte. Aber dann würden drei Leichen auf den Boden purzeln, Flüssigkeiten würden auslaufen. Und ich wollte sie ja schließlich nicht noch mehr würdelosen Behandlungen aussetzen. Nicht einmal, um die Wahrheit herauszufinden. Es kam mir vor wie eine Vergewaltigung. Der Tod kennt keine Privatsphäre. Das ist verstörend.
    Ich stand da und überlegte, was ich als Nächstes tun sollte. Ich hatte mir einen ganz schönen Schlamassel eingebrockt. Selbst wenn es mir gelang, dass sich die Rollen wieder in die richtige Richtung drehten, ich würde es nie im Leben allein schaffen, die Kiste wieder aufs Transportband zu hieven und zurück in den Ofen zu befördern, damit Kirkpatrick nichts von unserem Einbruch bemerkte. Neil und Mary Kate sprinteten wahrscheinlich schon über die Schotterstraße.
    Ich ging zurück in den Anlieferungsraum. Ich schnappte mir die Liste dort, nahm sie mit zu der vom Transportband gefallenen Kiste und hielt meine Taschenlampe so, dass ich die Namen lesen konnte. Faye Milner, Demetrius Trite und Joseph Wagner, die letzten drei Namen auf der Liste. Ich sah sie mir noch einmal an, wie sie da gestapelt in Joe Rays Krematorium lagen. Ich blätterte zurück und fand den Namen Wade, Shelia Marlene. Dasselbe Bestattungsinstitut, das die drei Leichen zu meinen Füßen angeliefert hatte, hatte auch Billy Wades Mutter vor einem Monat hergebracht. Ich machte ein Foto von beiden Blättern.
    Mein Handy vibrierte. Ich drückte die winzige Taste an meinem Ohrknopf. Neil war außer Atem. Er hatte Autoscheinwerfer gesehen, die das Sträßchen vom Farmhaus herunterkamen.
    Joe Ray. Hatte er irgendwas gesehen, das Blitzlicht von der Kamera vielleicht? Ich stellte rasch die Metallstange mit dem Haken dahin zurück, wo ich sie gefunden hatte – für den unwahrscheinlichen Fall, dass er annehmen würde, seine Anlage wäre von allein durchgedreht, hätte einen Blitz verursacht und ein paar Leichen auf den Boden gekippt. Hey, ich versuchte eben, optimistisch zu sein. Ich knipste meine Taschenlampe aus und tastete mich durch die Dunkelheit, die flachen Hände vor mir ausgestreckt wie eine schlechte Pantomimin, die Liste unterm Arm, Richtung Anlieferungsraum mit der Laderampe und der Tür daneben. Jetzt oder nie. Hastig hängte ich das Klemmbrett wieder an Ort und Stelle. Kirkpatrick würde jeden Moment durch die Vordertür gestürmt kommen.
    In Anbetracht der unvertrauten Umgebung bewegte ich mich ziemlich flink. Ich will nicht direkt behaupten, dass ich eine katzenhafte Geschmeidigkeit an den Tag legte, aber immerhin, Sekunden später war ich zur Hintertür hinaus und trat auf die Metallstufen neben der Laderampe.
    Haben Sie schon mal das leere Gefühl gehabt, einfach so ins Nichts zu treten? Ich meine buchstäblich? Wie dem auch sei, nur Augenblicke nachdem ich mir selbst zu meiner natürlichen katzenhaften Grazie gratuliert hatte, verfehlte ich glatt die unterste Stufe. Ich hätte es vielleicht geschafft, mich aufrecht zu halten, wenn dieser Scheißschotter hier oben nicht das Hauptindustrieprodukt wäre. Alles war damit belegt. Mein rechter Fuß rutschte weg, und ich