Burke 2 - Strega

Downtown zu steuern. Doch der Lincoln rollte weiter, am La Guardia vorbei. Da wußte ich, wohin ich unterwegs war.
    Stregas Haus war dunkel und still, als ich den Lincoln an den Randstein gleiten ließ – vielleicht durften ihr Mann und ihre Tochter nach Mitternacht ins Schloß zurückkehren. Ich drückte den Fensteröffner, ließ den Motor laufen. Zündete eine Zigarette an und beobachtete den roten Punkt in der Dunkelheit, als wäre er ein Buch, das ich lesen wollte, lauschte den Geräuschen der Nacht. Ein Taxi ratterte vorbei – ein spät eintreffender Passagier vom Flughafen unterwegs nach Hause zu Frau und Kind.
    Ich warf meine Zigarette auf die Straße, sah sie verglimmen. Ein winziges Licht erschien in einem der oberen Fenster, kaum sichtbar hinter einem hauchfeinen Vorhang. Ich blickte angestrengt hin, versuchte den genauen Standort zu bestimmen. Das Licht ging aus.
    Ich drückte das Gaspedal durch und ließ mich von dem großen Auto dahin zurückbringen, wo ich sicher war. Ich hatte ein Gefühl, als ob sie oben in diesem Zimmer mit mir gespielt hätte – mich gehen ließ. Diesmal.
    Der nächste Morgen war nicht besser. Seltsame Tage. Wenn man auf den Beinen bleiben will, ist das Wichtigste, warten zu können. Wenn du in meiner Gegend zu Boden gehst, gibt’s keinen Ringrichter, der dir die Zeit läßt, dein Hirn wieder zusammenzuklamüsern. Ich wußte, wie ich mich vom Boden fernhielt, doch dieser Fall war völlig verdreht und verbogen.
    Ich hatte Geld auf der Tasche, niemand suchte mich – es hätte mir goldig gehen müssen. Julios schwache Drohungen hätten mich nicht um den Schlaf gebracht. Ich brauchte bloß ein paar Wochen zu warten, auf Tauchstation gehen – Strega sagen, ich hätte nichts rausgefunden. Und meiner Wege gehen.
    Aber wenn du dein Leben lang jeden angelogen hast, vom Kieztrottel bis rauf zum Bewährungsausschuß, lernst du, daß dich selbst anzulügen eine selber beigebrachte Wunde ist.
    Ich fuhr rüber zu einem der Postfächer, die ich unter etlichen Namen in der ganzen Stadt laufen habe. Das im Westchester County ist dasjenige, das ich für Baby-Sex-Freaks benutze. Es ist in Mount Vernon, just über der Grenze zur Bronx, von meinem Büro aus vielleicht fünfundvierzig Minuten. Alles, was ich vorfand, waren einige »Underground«-Blättchen und eine Illustrierte. Das Blättchen schlägt niemals voll über die Stränge – bloß einige Bilder von Kids, vermischt mit Gejaule über die Unterdrückergesellschaft. Eines enthielt sogar einen angeblich von einem Kind selbst geschriebenen Artikel – damit protzend, wie sein Leben durch die »bedeutungsvolle Verbindung« mit einem älteren Mann bereichert worden wäre. Der Drecksack, zu dem mich der Maulwurf brachte, hätte beigepflichtet. Das meiste davon erinnerte mich an das Zeug, das der Klan rausbringt – wer neuerdings festgenommen worden war (und warum er unschuldig war), welche Politiker sich mit »kinderfeindlicher« Gesetzgebung einen Namen zu machen versuchen ... die Sorte Mist. Einige Freaks verbrennen Kreuze, einige verbrennen Kinder. Die Titelgeschichte war über irgendeinen Priester in Louisiana, der wegen Unzucht mit einem Haufen Ministranten saß – das Blättchen erklärte, eigentlich ginge es dabei um Glaubensfreiheit.
    Es war Zeitverschwendung. Ich wußte es von Anfang an. Jemand sagte mal, die Leute in der Hölle wollen Eiswasser. Wenn das alles ist, verdienen sie es, dort zu bleiben.
    Ich lenkte das Auto rüber auf den West Side Highway, nahe der 96th Street. Dort war es friedlich – ein paar Typen werkelten an ihren Autos, ein Wahnsinniger warf eine Angelleine in den dicken Ölschlick aus, eine junge Frau schmiß ihrem Hund einen Stecken zum Apportieren hin. Der Hund war ein Irischer Setter. Sein Fell schimmerte im Sonnenschein kupferrot, während er auf der Jagd nach dem Stecken im Wasser hinund hersprang. Die Frau rief den Hund – Zeit zu gehen. Der Hund blieb stehen und schüttelte sich, Wasser flog ihm in feinem Sprühnebel vom Fell. Ich warf meine Zigarette weg. Genau das mußte ich auch machen – diese Hexenfrau abschütteln und wieder zu mir finden.
    Die nächsten zwei Tage verbrachte ich damit, an harten Orten sanfte Fragen zu stellen. Zeit abhaken, bis die Woche um war und ich Bobbys Lincoln zurückbringen konnte. Ich rief ihn von einem Münztelefon an der Twelfth Avenue an, nah dem Times Square.
    »Burke hier. Mein Auto fertig?«
    »Jawoll. Läuft wie ’n Uhrwerk. Wann ist ’n das Ding das letzte Mal