Cagot

gerade über die Kuppe eines Hügels, als Amys Handy piepste: das Zeichen, dass eine SMS eingegangen war.
    »Es ist Jose Garovillo. Jose.«
    »Und?« Davids Aufregung war echt; seine Angst war unterdrückt. »Was antwortet er?«
    Sie senkte den Blick, um die SMS zu lesen. »Er schreibt… er ist einverstanden, sich mit dir zu treffen. Morgen.« Sie schüttelte den Kopf. »Aber … das ist ein bisschen eigenartig … da steht noch was.«
    »Was?«
    »Er schreibt, er weiß, warum du hier bist.«

7
     
    Das kleine viersitzige Flugzeug schwebte über die windgepeitschten Wiesen Shetlands auf das aufgewühlte blaue Meer zu, das in der Ferne bereits zu sehen war.
    »Der Flug dauert nur zwanzig Minuten«, übertönte der Pilot das Dröhnen der Flugzeugmotoren. »Könnte ein bisschen unruhig werden, wenn wir die Küste erreichen.«
    Simon Quinn war neben DCI Sanderson in den hinteren Teil der winzigen Maschine gezwängt; neben dem Piloten saß DS Tomasky.
    Die Ereignisse überstürzten sich mit beängstigendem Tempo. Erst am vorangegangenen Nachmittag, er hatte sich gerade mit seinem Sohn Conor Shrek angesehen, war die Meldung gekommen, dass sich ein weiterer Mord ereignet hatte, der mit der Knotung in Primrose Hill zusammenhing. Und schon war er hier und flog über eine einsame sonnenbeschienene Steilküste, während in seinem Kopf noch die aufgeregten Worte seines Daily Telegraph- Redakteurs nachhallten: Sie kennen ja den blöden Spruch, Simon: Mord ist Geld. Unsere Leser werden uns aus der Hand fressen. Sehen Sie sich das mal näher an!
    Es war zweifellos eine aufsehenerregende Story. Er konnte schon die Schlagzeilen vor sich sehen - und das kleine Foto in der Zeile mit dem Namen des Reporters. Auch diesen Mord umgab ein Hauch von Geheimnis. Alles, was man ihm gesagt hatte, war, dass das neue Opfer, Julie Charpentier, ebenfalls schon alt war und aus Südfrankreich stammte. Eine weitere Verbindung zu dem Mord in Primrose Hill war, dass man auch diese Frau gefoltert hatte. Wie die Folter genau ausgesehen hatte, war bisher nicht zu erfahren gewesen.
    Simon hatte DCI Sanderson ziemlich viel Honig um den Bart schmieren müssen, um mitkommen zu dürfen - und er hatte ihm versprechen müssen, dessen Verdienste in den Zeitungsmeldungen gebührend herauszustreichen. Mit einem trockenen Lachen hatte Sanderson Simons Bitten schließlich nachgegeben: »Aber ich hoffe, Ihr Magen hält etwas aus. Sie haben die Leiche mehrere Tage für uns aufbewahrt, damit wir sie uns ansehen können.«
    Das Flugzeug schoss über die Steilküste hinweg aufs Meer hinaus. Der Journalist beugte sich nach vorn, um den Piloten zu fragen:
    »Wie ist es dort?«
    »Wie bitte?« Der Pilot - Jim Nicholson - hob einen seiner Kopfhörer an, um besser hören zu können. »Hab leider nicht verstanden, was Sie gesagt haben.«
    »Wie ist das Leben auf Foula so?« Simon sprach es wie Fauler aus.
    »Fuuler«, korrigierte ihn der Pilot lachend. »Hab ich Ihnen doch schon gesagt. Es wird Fuuler ausgesprochen, nicht Fauler.«
    »Ach so, klar, ‘tschuldigung.«
    »Macht doch nichts«, antwortete der Pilot. »Wir sind es gewöhnt, dass niemand was über uns weiß.«
    »Soll heißen?«
    »Seit sie Saint Kilda evakuiert haben, ist Foula der abgelegenste besiedelte Ort… ganz Großbritanniens …«
    Simon spähte aus dem Fenster aufs Meer hinab. Die Schaumkronen waren winzige weiße Schnipsel auf den endlosen Wassermassen. Mehrere Minuten flogen sie schweigend dahin. In Simons Magen rumorte es - er wusste nicht, ob es an der Achterbahnfahrt von Flug lag oder an den bösen Vorahnungen in Hinblick auf den Tatort. Aber er war auch pubertär aufgeregt. Schlagzeilen. Er bekäme Schlagzeilen.
    »Da«, sagte Jimmy Nicholson. »Foula!«
    Durch den Dunst über dem Meer war ganz schwach eine kleine, aber markante Felsnase zu erkennen: ein hoch aufragender Vorsprung aus baumlosem, oben mit Gras bewachsenem Fels, hinter dem steile Hügel aufstiegen. Die Felswände wirkten so gewaltig und die Hügel so abschreckend, dass es schwer vorstellbar war, dass jemand auf der Insel ein Zelt aufschlagen, geschweige denn genügend Platz finden könnte, um ein Haus zu bauen. Aber es gab Häuser: kleine Bauernhäuser und Cottages, die sich an die Hänge drückten.
    Und dann setzten sie zum Anflug auf Foulas einzige Landebahn an. Eine grüne Rasenfläche.
    Sanderson lachte. »Das ist der Flugplatz?«
    »Die flachste Stelle der Insel«, antwortete Nicholson. »Und es ist noch nie was passiert. Aber